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UN il y a longtemps, j’ai lu une citation dans un livre de conseils, qui soutenait que la chose la plus difficile dans le fait d’être écrivain est de convaincre votre conjoint que regarder par la fenêtre fait partie de votre travail. Je n’ai jamais été en mesure de retrouver le libellé exact ou l’auteur de cette citation; quand je regarde en ligne, la seule source que je peux trouver c’est moi, parce que je le cite si régulièrement. C’est peut-être approprié, puisque ma femme pense que je l’ai inventé.
C’est le milieu de la matinée et je regarde par la fenêtre, en train de travailler dur. De la remise de mon bureau, j’ai une vue dégagée sur ma femme alors qu’elle s’efforce de pousser une brouette pleine de terre à travers le jardin. C’est une position très dangereuse dans laquelle se trouver; si j’attire accidentellement son attention, aucune citation non attribuée sur la partie la plus difficile d’être un écrivain ne sera acceptée en guise d’atténuation.
Je me retourne vers l’écran de mon ordinateur et place mes doigts sur le clavier, mais après quelques minutes, ma chaise commence à pivoter d’elle-même, tournant lentement dans le sens inverse des aiguilles d’une montre. Je me retrouve à nouveau face à la fenêtre. Ma femme est maintenant agenouillée sur un coussin, déterrant les mauvaises herbes d’un lit bondé. Il y a un point de boue sur sa joue, et une mèche de ses cheveux attachés s’est détachée, tombant sur elle…
« Occupé? » crie-t-elle en me regardant.
« Ouais », dis-je. « Réflexion occupée. » Ma femme penche la tête et lève un sourcil, indiquant que j’ai une fois de plus, à sa grande surprise, accru sa capacité de déception.
Un facteur atténuant possible : c’est un jour férié. Je suis confronté à une échéance imminente alors que ma femme a choisi de passer sa journée supplémentaire à creuser dans la terre à six mètres de mon bureau. « Elle aime jardiner », me dis-je très doucement. Mais j’accepte que la juxtaposition soit malheureuse.
Il y a aussi la question du portemanteau, anciennement du mur à côté de la porte d’entrée. Mon plus jeune fils me l’a présenté il y a deux jours – six crochets espacés le long d’une planche de bois, avec trois vis qui dépassent à l’arrière.
« Ça s’est bien passé », a-t-il dit en le tendant, une écharpe toujours accrochée à l’un des crochets.
« Je peux voir, » dis-je.
« Il y a des manteaux partout », a-t-il dit en enfilant sa propre veste et en se dirigeant vers la porte d’entrée.
D’où je suis assis, je vois le porte-manteau posé en travers de la table de la cuisine, crochets pointés vers le haut, ainsi que ma femme, en train d’enfoncer la pointe d’une truelle dans la terre avec une sorte de fureur contenue, des petits tas d’herbes arrachées entassés autour d’elle.
Je reviens à mon écran d’ordinateur, qui est vide. Je regarde l’horloge qui indique qu’il est 11h30 – pas encore l’heure de paniquer.
La porte de mon bureau est ouverte d’un coup sec. Ma femme entre et examine le canapé étroit juste derrière ma chaise. Il est rempli de livres, d’instruments de musique et de vieux papiers.
« Je n’ai nulle part où m’asseoir lors de mes visites », dit-elle.
« Et pas de rendez-vous disponibles non plus, » dis-je. « Mieux vaut sonner le matin, au cas où il y aurait une annulation. »
« Je vais dans les magasins », dit-elle. « As-tu besoin de quelque chose? »
« Non, » dis-je. « Oh, attendez. Encre d’imprimante. »
« Vous aurez de la chance », dit-elle. « C’est un jour férié. »
« Oui, pour certains d’entre nous. »
Ma femme laisse un petit silence ici, pour me donner un moment pour réfléchir à la raison pour laquelle ce n’était pas la bonne chose à dire.
« Je pensais que vous alliez peut-être demander quelque chose pour réparer ce porte-manteau », dit-elle.
« Je ne sais pas comment je vais arranger ça », dis-je.
« De quoi avons nous besoin? » elle dit. « Des vis plus grosses ? »
« Ou moins de manteaux », dis-je. Elle se lève et part. Je reviens à l’écran.
A 19h, mon travail toujours inachevé, je rentre à la maison par un jardin méticuleusement désherbé en pensant : encore un jour férié gâché.
En passant devant la table de la cuisine, je vois le porte-manteau et je m’arrête.
Je cherche dans mes outils et mes pièces, mais les seules vis que je peux trouver sont énormes, le genre de chose que vous utiliseriez pour fixer un balcon sur le côté de votre maison. Je pense : je n’ai même pas un foret aussi gros. Mais il s’avère que oui.
Après une demi-heure de forage, de frappe et de jurons, j’entre dans le salon, où ma femme regarde la télévision.
« Succès? » elle dit.
Je dis: « Euh-huh ». Mais je pense : vous plaisantez ? Vous pourriez accrocher un canot de sauvetage à ces crochets.