Make this article seo compatible,Let there be subheadings for the article, be in french, create at least 700 wordsÔAu cours de ces derniers mois horribles, Instagram a explosé d’images et de vidéos catastrophiques du génocide qui a lieu à Gaza. Nous avons vu des bébés autrefois incubés retrouvés abandonnés sur des lits d’hôpitaux, d’immenses cratères là où se trouvaient autrefois des immeubles d’habitation et des quartiers, des os émergeant des décombres. Une vidéo en particulier me hante. Je le regarde sur mon téléphone. Je le regarde à nouveau. Un père couvert de poussière et angoissé rampe vers son bébé de 10 mois, mou, gris et mort. Il le couvre de son corps. Il tient le bébé en le berçant et en le berçant comme pour lui dire « parti, parti, parti ». Il frappe le sol avec sa main. Il crie encore et encore. Puis l’énergie change, soudain terrifiante, soudain choquante. Je n’ai jamais vu le corps d’un homme devenir fou de l’intérieur. Je n’ai jamais vu des jambes crier – leurs mouvements convulsifs, spasmodiques, comme pris, chargés d’un chagrin électrocutant.Et je réalise qu’il doit y avoir quelqu’un qui filme ça et je me demande si le père en est conscient ou s’il est tellement plongé dans l’horreur qu’il n’est plus du tout dans cette pièce ou dans ce royaume. Et je me demande qu’est-ce que cela signifie d’enregistrer en temps réel la folle vulnérabilité du deuil ? Et je crains que regarder cela soit en quelque sorte invasif, entrant dans une intimité que je n’ai pas méritée. Ce père, un étranger et c’est probablement le moment le plus catastrophique de sa vie. Mais la vidéo est sur Instagram. Je suppose que le père a dû accepter d’être filmé, d’accepter que la vidéo soit publiée ici. Et cela me rappelle les mères de la campagne Say Her Name, les mères extraordinaires des filles, sœurs, petites-filles assassinées par la police. Je me souviens d’un événement particulier, il y a quelques années, où ils étaient honorés après une pièce de théâtre. J’étais sur scène avec plusieurs d’entre eux qui partageaient leurs histoires. L’une des mères s’est mise à pleurer tout en parlant, ce qui s’est transformé en un grand gémissement. Je pouvais dire qu’elle perdait le contrôle. Alors je lui ai doucement pris le bras et lui ai demandé si elle voulait quitter la scène pendant une minute. Elle s’est figée, m’a regardé avec une totale clarté et a dit : « Non, non, qu’ils nous voient. Faites-leur connaître notre douleur.Je me sens grotesque, privilégié et dégoûté de vivre en Amérique, un empire qui dépense des milliards pour soutenir cette entreprise violente et violatrice.J’ai essayé de trouver un mot ou un moyen de décrire avec précision ce que nous faisons lorsque nous appuyons sur les boutons « matériel sensible » de nos bobines IG pour publier les atrocités et les images les plus douloureuses. Quel est ce rituel ? Je sais que je ne pourrai jamais ressentir ou savoir ce que ressent ce père. Je fais les cent pas dans ma chambre. Je me sens nauséeux. Je me sens grotesque, privilégié et dégoûté de vivre en Amérique, un empire qui dépense des milliards pour soutenir cette entreprise violente et violatrice. Je ressens en moi une déception nauséabonde, une conscience naissante d’un manque de courage malin. Je suis allé plusieurs fois en Israël et en Palestine. J’ai vu de mes propres yeux les centaines de postes de contrôle et de murs. J’ai entendu et vécu personnellement la cruauté des soldats israéliens envers les Palestiniens, la dégradation, le sadisme, la structure de l’apartheid. Et oui, pendant près de 20 ans depuis ma première visite, j’ai participé à des manifestations, signé des lettres et des pétitions pour mettre fin à l’occupation, au siège de Gaza, aux colonies volées. J’ai rejoint des militantes pacifistes israéliennes et palestiniennes sur le terrain en Israël et ici aux États-Unis, j’ai soutenu le Freedom Theatre à Jénine, j’ai accueilli des conférenciers et des événements éducatifs.Mais voilà, en regardant ce père, je me rends compte que je ne me suis pas pleinement donné. Pas vraiment. Il y a toujours eu une réserve en moi, une peur, une peur réelle d’être excommunié d’une tribu que j’admire et connais profondément, une tribu qui souffre. J’ai étudié, visité, mémorisé et appris dans mon corps depuis que j’ai inhalé le Journal pour la première fois. d’Anne Frank à neuf ans, et même si je sais que je ne pourrai jamais comprendre l’ampleur d’une telle souffrance, j’ai essayé de m’en rapprocher le plus possible afin d’honorer, de me souvenir et de chérir ceux qui ont souffert et ceux qui sont nés de cette souffrance. Et ce voyage consistant à aimer le peuple juif et à tenter de toucher notre agonie a changé et déterminé mon existence. Cet holocauste m’a amené au monde, m’a amené dans des zones de guerre et aux confins de la souffrance humaine, catalysé par le mantra et la directive « plus jamais ça ». Et j’ai pris cet impératif très au sérieux. J’ai compris que cela voulait dire que plus jamais pour le peuple juif, cela signifiait plus jamais pour personne, ni le peuple congolais, ni les Bosniaques, ni les Soudanais, ni les Palestiniens. J’ai pris ce vœu comme un mandat politique et spirituel pour repousser les limites de mes propres préoccupations et me connecter à la plus grande tribu de l’humanité.Dans la vidéo, le père serre dans ses bras son enfant mort. Je ressens l’échec angoissant du langage à répondre à ce moment. Je ressens la honte et la rage latentes de vivre dans un monde qui, pendant 80 jours, a permis la destruction totale d’un peuple et de son lieu (plus de 21 000 morts, plus de 56 000 blessés, 90 % de Gaza détruite) en plein jour, où les cerveaux des bébés explosent et les gens sont affamés et bombardés dans leurs rêves et pourchassés avec des fusils et abattus dans des fauteuils roulants et où, à chaque heure qui passe, les précieux poètes, journalistes, médecins et infirmières sont effacés pour l’éternité. Là où les hôpitaux, les écoles, les mosquées, les centres d’art, tout ce qui fait la vie et porte une culture est réduit en poussière. Je regarde à nouveau la vidéo. Certains pourraient appeler cela une forme d’automutilation. Certains diront que c’est de l’obsession. Mais ce n’est pas du tout cela. Je regarde comme une façon de voir, comme une manière de prêter attention, comme une manière de savoir et, dans cette connaissance, je permets à la douleur de ce père de pénétrer dans mon corps, mon cœur et ma mémoire, comme une manière de ne pas le laisser partir, comme une façon de dire que vous n’êtes pas seul, que vous n’êtes pas oublié.Nous regardons maintenant, des millions d’entre nous, et nous devons continuer à regarder. Ils savent à quel point notre visionnage est puissant et c’est pourquoi ils font tout ce qu’ils peuvent pour censurer ce que nous regardons. Ils veulent que nous nous détournions. Ils parient qu’ils nous survivront et épuiseront notre attention avec leurs atrocités. Nous devons continuer à veiller car c’est seulement dans cette douleur et à travers cette douleur que nous pourrons faire preuve de détermination et de puissance et forcer l’Amérique et Israël à mettre fin à cette guerre sanglante. Nous pouvons et nous devons.
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