Customize this title in french Un glissement de terrain travailliste est en vue – alors préparons-nous pour la plus grande fête de notre vie | Zoé Williams

Tes sondeurs prédisent un effacement des conservateurs, la presse de droite s’en prend à nous et les travaillistes à barbe grise nous avertissent de ne pas compter nos poules. Dans mon cerveau rationnel, je comprends leur point de vue : il n’y a pas l’ambiance d’enthousiasme fou pour la prochaine chose que l’on associerait normalement à un grand changement électoral. De plus, vous ne devriez jamais aborder un concours en étant convaincu que vous ne pouvez pas perdre. Malheureusement, quand un papa centriste me dit quelle attitude adopter, je me retrouve constitutionnellement incapable de m’aligner, donc je ne compte pas seulement les poules partout, je joue au marché à terme et je compte les œufs. L’élimination du gouvernement conservateur n’est peut-être pas acquise, mais il est fort probable qu’il soit temps de commencer à planifier la soirée électorale.

Faites le calcul : une victoire écrasante d’un parti que vous ne détestez pas ne se produira qu’une ou deux fois dans votre vie. C’est un grand climatérique, et d’accord, les philosophes anciens étaient indécis quant à savoir si c’était de bonnes ou de mauvaises choses, mais ils étaient d’accord : vous ne pouvez pas l’ignorer ; ne le gaspillez pas.

En 1997, les travaillistes étaient tellement convaincus de leur victoire qu’ils ont loué le Royal Festival Hall pour pouvoir jouer Things Can Only Get Better en boucle via un système audio décent et rassembler 2 000 de leurs amis et alliés les plus proches. Les gens cherchaient désespérément à adhérer à ce parti, orné de bannières ironiques et soviétiques (New Labour New Britain). Un de mes amis a réussi à s’introduire, pour se rendre compte au bout de cinq minutes qu’il n’était pas parmi les siens. Tout le monde était amoureux de Tony Blair. Le plaisir de cette nuit était empreint de contradictions émotionnelles : la joie de voir le visage vaincu de Michael Portillo entrecoupée de la conscience triste et trépidante que peu de vainqueurs ressemblaient réellement au parti travailliste, son chef si glissant, ses grosses bêtes tondues de barbe comme le gaucher Samsons. Sur la South Bank de Londres, seule l’euphorie était autorisée, ce qui, à moins de la ressentir, est un peu ennuyeux.

J’étais dans un superbe pub de Wandsworth avec une décoration des années 70 et les membres travaillistes locaux (quartier Fairfield). C’était plus proche d’une ambiance authentique, alors que tout le monde discutait de la privatisation toute la nuit, s’interrompant pour applaudir chaque fois qu’un siège était appelé, puis un encadré de râles à propos des libéraux-démocrates, puis retournant à la discussion sur la privatisation (Blair était-il aussi idiot que les yeux étoilés) sur le secteur privé comme il le prétendait ? Eh bien oui, oui, il l’était !). Mais ce n’étaient pas mes compadres, même si j’avais gardé bon nombre de leurs enfants ; ils appartenaient à ma mère. Ils n’en étaient pas au même point de leur parcours de vie. Ce que Michael Foot avait porté lors de son discours à la conférence de 1983 était toujours un sujet d’actualité pour eux. Ils ne pouvaient pas sentir dans l’air que le parti travailliste avait fusionné avec la nation et que les deux avaient été irrévocablement modifiés, d’une manière incroyablement profonde et incroyablement superficielle. Mais le vrai problème était qu’ils n’étaient pas assez ivres. Ils avaient tous la cinquantaine et j’en avais 24. Comment aurait-il été possible qu’ils soient suffisamment ivres ?

Vous n’aviez pas besoin des réseaux sociaux pour savoir que vous manquiez quelque chose. Ailleurs, les gens faisaient des fêtes éblouissantes. Vous n’aviez pas besoin d’être un passionné du New Labour, tout ce dont vous aviez besoin était une connaissance pratique des paroles de Billy Bragg, qui ne sont pas si difficiles, et une puissante soif de vivre. Mon ami avait inscrit des feux d’artifice avec les noms des députés conservateurs, et le ciel explosait de couleurs aux cris de « va te faire foutre, David Mellor ». À un moment donné, elle a manqué de feux d’artifice ; elle ne pouvait pas y croire. Elle avait fait tant.

Ce qui est curieux à propos de ces élections, c’est qu’elles ont eu lieu le jeudi précédant le jour férié du mois de mai, offrant ainsi à la nation un long week-end baigné de soleil et scintillant de possibilités. Bien sûr, John Major ne pouvait pas connaître la météo lorsqu’il l’a appelé, mais il devait connaître le reste ; c’était un cadeau de sa part ? Parce qu’il savait qu’il allait perdre et à quel point tout le monde serait heureux ?

Alors restez prudent si vous le souhaitez, ce n’est pas fini tant que ce n’est pas fini ; mais aussi, faites un plan. Si vous ne voyez pas ces élections avec vos vrais frères politiques, vous vous en voudrez pour toujours.