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TL’appel téléphonique que nous redoutions est arrivé un matin de juin dernier. Une IRM et une biopsie ont confirmé que notre chat, Kevin, souffrait d’un cancer de la gorge inopérable. J’ai remercié la vétérinaire pour les soins qu’elle lui avait prodigués, et j’ai programmé son décès pour 14h le jour même.
J’ai raccroché le téléphone. Je me tenais dans le jardin, hébété. Puis j’ai commencé à hurler. J’ai hurlé de chagrin, j’ai hurlé de colère, j’ai hurlé devant l’injustice de tout cela.
Je n’avais pas besoin d’en parler à ma femme. Elle avait entendu les hurlements. Nous nous sommes tenus l’un l’autre, les larmes coulant sur les épaules de l’autre, alors que je me souvenais des nuits que Kevin et moi avions passées ensemble alors qu’elle était à l’hôpital pour subir une chimiothérapie et une greffe de moelle osseuse pour traiter son lymphome. Kevin était mon confident. Lorsque vous craignez que votre moitié ne revienne plus à la maison, la dernière personne avec qui vous pouvez partager cela est votre autre moitié. Kevin était là chaque fois que j’avais besoin d’une grosse épaule rousse sur laquelle m’appuyer.
Les examens IRM et les biopsies ont pris une dimension plus grande que nous ne l’avions jamais imaginé lorsque Kevin est entré dans nos vies en 2017, à l’écart de la voie ferrée locale.
J’ai alors écrit sur lui, mais il était encore timide devant les caméras et nous n’avions pas beaucoup de photos pour illustrer l’article. Il nous a fallu des mois pour décider s’il était réellement « le nôtre », et au moment où nous l’avons fait pucer et stériliser, il avait semé une dernière série de folle avoine qui a produit quatre adorables chatons roux, dont deux sont morts jeunes. Nous avons adopté les deux survivants, mais leur mère – une chatte sauvage à poils longs de la vieille école – a refusé de les rejoindre. Nous la nourrissons toujours et l’avons également fait stériliser.
La vérité avec Kevin, c’est que nous avons toujours senti qu’il nous avait adoptés, et non l’inverse. Nous nous sommes tous deux sentis honorés et enrichis par sa présence, même s’il n’a jamais secoué la méfiance envers les étrangers qui l’avait maintenu en vie pendant environ un an, pensons-nous, qu’il a passé dans la nature. Il aimait le confort de la maison, et sur un coussin moelleux, un vieux canapé défraîchi ou un coin chaud près du feu, toute sa distance disparaissait à mesure qu’il appréciait pleinement le moment.
Je n’ai jamais connu un chat avec autant d’expressions faciales, et quand il le voulait, il pouvait paraître beau, malgré son oreille gauche déchirée. Au fil des années où il a passé avec nous, nous avons certainement compensé ce manque précoce de photos. C’était une joie de voir un chat qui nous avait grogné et grogné si vicieusement se ramollir sur les bords.
Je lui ai creusé une tombe ce matin de juin, sous un saule dans le jardin, à côté d’un de ses chatons décédé. Chaque fois que la pelle touchait une pierre, je la retirais du trou à mains nues, exprimant ainsi un chagrin que je n’avais pas ressenti depuis la mort subite de mon père lorsque j’étais adolescente.
Nous sommes allés chez le vétérinaire pour le décès de Kevin. Je voulais y être : j’ai lu un jour un article dans lequel un vétérinaire affirmait que 70 % des propriétaires d’animaux ne supportaient pas d’être avec leurs animaux lorsqu’ils mouraient. Cela signifie que la plupart de nos animaux de compagnie bien-aimés meurent effrayés, entourés d’étrangers. Kevin méritait mieux.
Il était dans une cage quand nous sommes arrivés, conscient, mais avec des tubes d’hydratation qui sortaient de lui. Nous l’avons caressé. Il ronronnait. Nous avons touché la sienne avec notre tête et lui avons dit merci. Le vétérinaire nous a accordé 10 dernières minutes avec lui, puis l’a endormi avant de lui administrer l’injection mortelle. Il inspira une nouvelle fois et disparut.
Je doute que ma propre fin soit aussi digne.
Merci, Kévin. Nous prendrons bien soin des enfants.