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Certains jours, je préfère me faire épiler mon bikini dans la vitrine de Dunelm plutôt que d’entrer dans une autre librairie.
Non pas que les librairies ne soient pas des endroits merveilleux. Bien sûr qu’ils le sont. Les librairies bouillonnent de joie, de connaissances, de confort et de divertissement. Ils sont horriblement beaux à regarder, pleins de personnes partageant les mêmes idées et mûrs avec l’excitation de la découverte. Mais, voyez-vous, c’est là le problème. Comme un étranger tenant votre jouet d’enfance dans une main et un marteau dans l’autre, les librairies ont le pouvoir de briser votre cœur en minuscules éclats, puis de vous jeter les éclats dans les yeux.
Cette semaine, j’ai regardé American Fiction dans mon cinéma indépendant local. J’étais avec mon amie Miranda – également auteure – et j’ai entendu un halètement audible à la scène où Thelonious « Monk » Ellison, joué par Jeffrey Wright, se voit offrir une avance de 750 000 $ (600 000 £) pour un livre qu’il a écrit dans le cadre d’un contrat. pseudonyme (je qualifierais une avance de livre de 750 000 $ de science-fiction plutôt que de comédie), nous avons également partagé un moment de joie grimaçant à la vue de Monk se promenant dans une librairie, à la recherche de ses propres livres, se plaignant de la façon dont ils avaient été classés, en déplaçant une brassée devant le magasin et en haranguant un vendeur.
Combien de fois, honteux, me suis-je glissé vers un vendeur d’une vingtaine d’années en pantalon cargo et lui ai demandé, en essayant de garder ma voix égale, s’il avait des livres de, ah, Nell Frizzell ? Combien de fois ai-je essayé de ramener mon visage à quelque chose comme un calme neutre alors qu’ils cliquent page après page après page sur leur ordinateur, comme s’ils cherchaient une myxine au fond des tranchées de l’océan Pacifique ? Combien de fois me suis-je traîné, brûlant de désespoir, derrière un gérant de magasin alors que nous parcourions tout, des études de genre à la biographie, en passant par la fiction et une section appelée « nouvelle pensée », alors qu’ils se mettaient parfois à genoux en marmonnant « Frizzle, Frizzle, hmmmm, Michael Frayn… Stephen Fry… euh. Pas ici, désolé… essayons le troisième étage » ?
À mon infinie ignominie, combien de fois ai-je frayé un chemin à travers une chaîne de magasins, poussant mes livres devant la table d’exposition ou les tournant face vers l’extérieur sur l’étagère, tout en priant silencieusement pour ne pas me laisser prendre. Vidéosurveillance ? Je l’ai fait en vacances et le jour de mon anniversaire ; J’ai même demandé à une famille de touristes de me prendre en photo, à côté de mon livre, avec mon appareil photo, dans la succursale de Waterstones à Trafalgar Square. Le pire de tout, ce sont les jours où je n’ose pas du tout entrer dans une librairie, car la déception écrasante si elle n’avait pas un seul exemplaire de l’un de mes livres serait trop lourde à gérer pour mon petit ego flétri.
Et pourtant, le lendemain même du visionnage d’American Fiction, je me suis retrouvé derrière le comptoir d’une petite librairie indépendante, à qui on demandait si je pouvais recommander un livre à une nouvelle maman, le propriétaire étant sorti une minute et m’ayant laissé debout. garde. Je pouvais voir mon livre le plus récent sur l’étagère derrière le client – plein d’histoires rassurantes et écrites spécifiquement pour ce type de lecteur. Mais d’une manière ou d’une autre, l’idée de recommander mon propre livre à voix haute, tout en me faisant passer pour une vendeuse, m’a fait grincer des dents intérieurement. Je l’ai emmenée jusqu’à l’étagère et j’ai en quelque sorte passé ma main devant le livre, comme un magicien essayant de diriger votre regard vers un lapin, tout en discutant d’insomnie, d’allaitement et de mycoses des ongles.
Elle m’a parlé de la crèche de son fils. Je lui ai raconté la fois où quelqu’un avait commis le crime haineux en donnant un enregistreur à mon enfant de trois ans. Nous avancions. Puis elle m’a demandé mon nom. Avec mes doigts toujours flottants à côté des grandes lettres rose pâle épelant NELL FRIZZELL, j’ai paniqué.
« Euh, c’est… Oh, regarde ! » J’ai dit en sautant d’environ un pied vers la gauche : « Que diriez-vous de The Republic of Motherhood de Liz Berry ?
Et puis, comme quelqu’un qui vient de se rappeler tranquillement qu’il est en feu, j’ai disparu de ma vue et j’ai commencé à me rouler sur le sol.