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Mes premières années au Nigeria ont été difficiles. Depuis mon enfance, j’ai toujours su que j’étais différent. À l’école, j’ai subi des brimades impitoyables parce que j’étais LGBT+. Là où j’ai grandi, il n’y avait pas de célébration annuelle de la différence – mais j’avais participé à la Pride à Londres et aux États-Unis, et je savais à quel point il pouvait être influent de montrer aux jeunes qu’il n’y avait pas de quoi avoir honte d’être LGBT+.
En 2019, j’ai lancé la première manifestation de la fierté d’un mois au Nigeria, à Lagos et Abuja. Mais peu de temps après, j’ai réalisé que j’avais été identifié comme une personne d’intérêt par le gouvernement. Il n’était plus sûr pour moi de rester au Nigeria et en novembre 2019, j’ai fui les persécutions pour me réfugier au Royaume-Uni.
Je suis arrivé quelques mois seulement avant le premier confinement dû à Covid et je ne savais pas à quel point ma vie était sur le point de changer pour moi. J’ai été emmené dans un centre de détention où mon téléphone a été confisqué. Pendant cinq jours, j’ai été détenu là sans aucun contact significatif avec le monde extérieur. J’ai été victime d’intimidation et d’agression sexuelle par d’autres détenus. Le ministère de l’Intérieur m’a donné un téléphone stupide pour passer des appels et envoyer des SMS. Mais je ne pouvais pas accéder à Internet avec cet appareil – j’étais complètement isolé.
Au Nigeria, je suis passé du statut de personne aisée à celui de n’avoir rien. Je suis devenu sans abri lorsque j’ai quitté le centre. J’accédais à Internet partout où je pouvais le trouver – chez McDonald’s et dans les bibliothèques. Évidemment, ce n’était pas fiable, donc il y avait des périodes entières pendant lesquelles je ne pouvais pas envoyer d’e-mails à mon avocat ou demander de l’aide. Je ne pouvais pas me permettre de payer une facture de téléphone ou une connexion haut débit. Et le téléphone que j’avais à l’époque avait une batterie défectueuse, donc j’étais toujours à court de batterie.
Pendant le Covid, les choses ont empiré encore. On ne pouvait voir personne face à face. Tout devait être en ligne. Mais des pans entiers de la société n’étaient capables de communiquer avec personne. Sans téléphone ni Internet, comment appeler quelqu’un ou contacter un organisme de bienfaisance ? Comment rejoindre un groupe de soutien sur Zoom sans accès numérique ? À l’époque, je recevais 39 £ par semaine du gouvernement et on m’empêchait de travailler pendant le traitement de ma demande d’asile.
Lorsque vous vivez dans la pauvreté, vous devez choisir entre vous nourrir ou payer pour Internet. Se connecter peut sembler un luxe, mais réfléchissez à la manière dont tout le monde accède aux services d’un médecin généraliste de nos jours, à la manière dont vous signalez un crime, à la manière dont vous déclarez vos impôts. Tout est fait numériquement.
Je pensais que l’Angleterre serait une sorte d’utopie, mais cela n’a pas été le cas. Il y a eu beaucoup d’obstacles à franchir depuis mon arrivée et je vis toujours dans un logement temporaire. Ma demande d’asile a été accordée en 2020, mais ma privation du droit numérique me suit encore aujourd’hui. L’association caritative Safe Passage propose depuis des années des cartes SIM gratuites pour moi et d’autres jeunes leaders de Safe Passage.
Lorsque j’ai essayé de m’inscrire dans un nouveau cabinet de médecin généraliste la semaine dernière, on m’a dit de m’inscrire en ligne. Cela me met en colère contre tous ceux qui ont été à ma place et qui sont exclus des services. Il ne s’agit même pas seulement de nous, demandeurs d’asile et réfugiés. Les Britanniques nés ici sont également confrontés au même problème. La fracture numérique est un phénomène réel qui affecte de vastes segments démographiques. La pauvreté en est la cause profonde.
Être réfugié ne résout pas tous les problèmes. Je suis toujours une personne de couleur et LGBT+. C’est triste de dire que je me sens probablement moins en sécurité ici que lorsque j’étais au Nigeria. Là au moins, j’étais une personne aisée. Mais en même temps, je me sens béni d’être toujours là. Les choses auraient pu se passer très différemment pour moi. Dans le même centre de détention où j’étais détenu, Oscar Okwurime, d’origine nigériane, est décédé d’une hémorragie sous-arachnoïdienne. Un jury d’enquête a conclu que la négligence avait contribué à sa mort. Je pense souvent à quel point la vie a été différente pour nous deux.