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je en fait, j’ai le souffle coupé quand je lis les nouvelles. « Sainsbury’s ferme ses portes ! » Dis-je à mon mari en agitant mon téléphone devant son visage. « Quel Sainsbury ? » demande-t-il, comme si tout autre comptait. « Le Sainsbury’s, en ville. Je ne peux pas y croire. Il a l’air perplexe face à ma réaction. Pourquoi je m’inquiète? Ce n’est pas notre grand magasin, juste l’endroit où je récupère des objets bizarres. Il y en a un autre, caverneux, Sainsbury’s, plus près de chez nous, mais celui-ci est spécial.
« Sainsbos ferme ses portes ?!? » J’envoie WhatsApp à ma sœur, qui saura que je parle du seul vrai Sainsbos : Foss Bank, notre local d’enfance. « Qu’allons nous faire? » C’est étrange, mais bon, que nous soyons tous les deux de retour à York après avoir passé la majeure partie de notre vie d’adulte dans d’autres pays : nous aurons besoin du soutien émotionnel de chacun pour faire face à ce cataclysme.
«Quoi. Vous plaisantez », répond-elle instantanément. Je transmets le lien vers le rapport du journal local : il se termine en janvier. Le bail expire au bout de 40 ans et le propriétaire du site souhaite « réaménager ». Je ne l’ai découvert que par accident, en cliquant avec désinvolture ; il y a un seul suivi discret sur la déception des acheteurs. Je ne comprends pas pourquoi ce n’est pas une grande nouvelle : Look North, notre émission d’information régionale de la BBC, devrait la couvrir tous les soirs, en attendant la fin du commerce de détail. Pourquoi n’y a-t-il pas de protestations dans le parking de la part de l’équipe locale maladroite (10 à 12 universitaires à la retraite en Gore-Tex, pour la plupart à la retraite, qui s’expriment parfaitement) ?
« Pauvre Joe. Comment peuvent-ils faire ça ? J’écris fébrilement, en pensant à son père (mon beau-père) et à ses décennies de voyages impitoyablement efficaces là-bas pour acheter du yaourt nature, du houmous, de l’avoine et du shampoing à la pomme verte de sa propre marque, interrompus seulement par le recours au click-and-collect depuis le parking pendant le confinement. Elle envoie un cœur brisé et quatre emojis renfrognés : « Non, je n’arrive pas à y croire, c’est époustouflant. » Je savais qu’elle l’aurait.
Mon beau-père le comprend aussi, bien sûr, mais il est plus discret ; résigné, même. « Il est temps de me mettre la tête dans le sable », envoie-t-il un SMS. « Un autre hôtel cuboïde ? Des appartements carrés et non isolés ? Probablement, si l’on en croit le récent développement local, à moins qu’il ne devienne un lieu géant pour les enterrements de vie de jeune fille, orné de guirlandes de fleurs en plastique rose.
« Nous nous souvenons de l’époque où il n’était même pas ouvert », poursuit-il. Je recherche Lipton’s, notre supermarché avant Sainsbury’s, dans son arcade en béton alors avant-gardiste, avant de me glisser dans un terrier de lapin complaisant, pleurant les repères perdus de mon enfance. Le salon de thé Little Bettys a ouvert ses portes en 2021 et le bureau de poste est sur le point de devenir une chaîne de steakhouse. La fermeture du vénérable magasin de musique de Banks, où je me procurais des anches de clarinette et des cahiers d’examens, a fait l’actualité nationale ; ça devient une chaîne de restaurants thaïlandaise. Bulmers, le paradis de la brocante où j’ai acheté ma clarinette et presque tout le reste, est désormais la réception d’un complexe de locations de vacances.
Je fais défiler la page jusqu’à ce que je réalise que je suis sur l’un de ces groupes Facebook qui se souviennent d’avoir été envoyé jouer et de ne revenir que pour votre thé, et d’acquiescer. Argh ! Il y a un danger toujours présent de se noyer dans la nostalgie lorsque vous retournez dans votre ville natale et ce foutu Sainsbury’s m’a fait basculer : je suis en train de devenir un utilisateur de Facebook qui saute sur les buts.
Je dois m’en sortir : il n’y a pas de place pour le sentiment dans le commerce de détail de 2024. Tout se ferme, tous nos chéris ; la rue principale est une grimace édentée d’unités vides. Les gens ne font plus leurs achats comme avant – duh – et nous réfléchissons à ce que sont les centres-villes pour le moment. Peut-être que le fait qu’ils ferment Sainsbury’s n’a pas vraiment d’importance : il y a des Morrisons et Waitrose à proximité, une myriade de Metros et de Locals. C’est bizarre d’être attaché à un vilain avant-poste des années 1980 d’un géant de l’épicerie orange, je sais.
Mais je suis; nous sommes. Il s’agit de géographie émotionnelle, d’histoire familiale. Ce n’était pas ma première boutique solo (les magasins du coin ont tous disparu depuis longtemps), mais c’est définitivement le premier endroit où j’ai emmené ma petite sœur, notre repaire habituel, un détour de cinq minutes par l’arrière pour des morceaux oubliés, des friandises, un boire, un brin d’indépendance. Il a été témoin de l’évolution de nos goûts, vénéré comme un pays merveilleux d’exotisme (cubes de gelée, Monster Munch) par mes enfants élevés en Belgique, et le lieu qui a nourri notre famille pendant des décennies. C’est moche, mais ce Sainsbos nous a littéralement fait. Prêtez-moi du Gore-Tex : je vais monter les barricades.