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Un homme de 67 ans entre dans une salle de sport et… coupe ! Tout le monde sait ce qui se passe ensuite. C’est un trope de scénario familier. Mais voici comment cela s’est passé pour moi.
C’est un vendredi soir de mars. J’ai passé la journée à travailler à la maison, interrompu seulement par un déjeuner avec mon ami John. Je ne suis pas allé à la salle de sport depuis un moment, car mon épaule est épuisée. Mais le plaisir de l’exercice me manque. Alors, je me dirige vers la salle de sport – la même que celle où je vais régulièrement depuis près de 30 ans.
Résultat. Mon épaule peut supporter le mouvement sur le vélo elliptique, je fais donc 40 minutes rapides dessus. Ce n’est pas une session épique, mais suffisante pour ma première fois de retour. Je m’assois pour récupérer et reprendre mon souffle. Ensuite, ça arrive. La première chose que je remarque est une sensation étrange, hors du corps, presque comme si j’étais simultanément là et absent. Pas tout à fait désagréable. Peut-être que j’en ai un peu exagéré, après tout.
Puis je ressens une sensation d’oppression dans ma poitrine. Une pression. Putain. Ce qui se passe? Je ne peux pas avoir une crise cardiaque, n’est-ce pas ? Il n’y a aucune douleur dans mon bras gauche. Alors peut-être pas.
Ensuite, la tension se déplace vers mon bras gauche. Est-ce que je viens d’imaginer cela ? Est-ce que j’ai provoqué cela ? Puis-je l’arrêter ? Ressaisis-toi, John. Respire.
Après environ cinq minutes, la douleur n’est plus qu’une douleur persistante. Ça doit être bon signe, n’est-ce pas ? Je descends et dis au revoir à la femme de la réception. « Passez un bon week-end », dit-elle. Peu probable. Je me dirige vers la voiture et rentre chez moi, toujours incapable de comprendre ce qui s’est exactement passé. Un traumatisme aussi grave peut-il être aussi banal ?
Après une douche rapide, je m’allonge sur le lit pendant quelques heures et j’attends que ma femme rentre à la maison. Est-ce que je fais des histoires pour rien ? Quoi qu’il en soit, j’ai peur. « Qu’en penses-tu? » Je demande à Jill quand elle rentre à la maison. « Nous devons aller chez A&E », dit-elle. « Au cas où. »
Le vendredi soir n’est pas le meilleur moment de la semaine pour choisir en cas de crise cardiaque. Il y a une file d’attente de 15 minutes à l’hôpital A&E de St George, au sud de Londres, jusqu’au bureau de triage. L’infirmière prend mes coordonnées et transmet mes symptômes au système. Nous prenons les deux dernières chaises de la salle d’attente. Cela semble apocalyptique. La plupart des gens sont enfermés dans leur monde privé de douleur. Certains ont des blessures à la tête. Certains gémissent sans cesse. Un sans-abri se promène de long en large et demande un sac de chips. Il faut attendre au moins cinq heures pour voir un médecin.
Après environ 20 minutes, mon nom est appelé. Je fais un test sanguin pour déterminer mes taux de troponine – une protéine libérée dans le sang lors d’une crise cardiaque – et je passe un électrocardiogramme (ECG) – qui enregistre l’activité de mon cœur – avant d’être renvoyé dans la salle d’attente.
Je perds la notion du temps. À un moment donné, je suis rappelé au poste d’infirmière et je fais une deuxième prise de sang et un ECG. Je suis transféré dans ma propre baie, au centre névralgique d’A&E. Je ne suis pas sûr de ce qui se passe, mais cela ne semble pas prometteur. Je suis connecté à un moniteur cardiaque, qui semble s’arrêter toutes les quelques minutes, transformant le doux bip en une alarme insistante. Apparemment, c’est normal, mais ce n’est pas bon pour mes nerfs.
Finalement, un médecin vient me voir. Elle ne peut pas me dire exactement ce qui se passe ; les résultats de mes tests ne sont pas clairs. Mais elle pense qu’il est fort probable que j’aie eu une crise cardiaque. Elle va me garder pour d’autres tests. Je passe le reste de la nuit à regarder anxieusement le poste du médecin, me demandant ce qui va se passer ensuite. J’ai l’air d’être dans les limbes. Une urgence, mais pas que une grande urgence.
Quelques heures plus tard, une infirmière m’emmène dans un service de débordement des urgences, Majors B. Je passe le samedi ici, avec Jill à mes côtés pendant la majeure partie. Il y a désormais d’autres patients à observer. Une jeune femme souffrant d’asthme chronique. Une femme âgée avec un merveilleux sens de l’humour. Un homme âgé qui n’aime pas faire pipi dans une bouteille. Je ne lui en veux pas. Pendant ce temps, je suis confiné au lit avec beaucoup de fils collés à ma poitrine. Les déplacements sont déconseillés.
Un médecin vient me voir en fin d’après-midi. Mes niveaux de troponine ont augmenté. Il ne fait aucun doute que j’ai eu une crise cardiaque. Je me sens engourdi. Mon esprit s’emballe. J’avais deviné que c’était le diagnostic probable, mais j’espérais qu’il s’agirait peut-être de quelque chose d’anodin. Passons maintenant au kicker : ma crise cardiaque a été légère. Mais une légère crise cardiaque ne signifie pas nécessairement de légers dommages au cœur.
Est-ce comme ça que je meurs ?
je J’ai eu la même pensée il y a près de 25 ans, lorsque mon père est décédé après n’avoir pas repris conscience suite à un pontage cardiaque. Je me demandais si cela pouvait être génétique. À l’époque, c’était une pensée abstraite. Nous devons tous mourir un jour – et les trois causes les plus probables sont les maladies cardiaques, le cancer et la démence. Tout ce que j’avais fait, c’était de préciser cela.
Maintenant, cependant, cela semble être une réalité plus pressante. Ma mortalité me regarde. Je ne me sens pas prêt à mourir. Je veux plus de temps avec Jill. Je veux voir mes enfants faire encore plus de choses incroyables. Je veux écrire plus de sketchs, terminer des livres, voir les Spurs gagner à nouveau quelque chose. Bon sang, mon chien ne pourrait pas me survivre, n’est-ce pas ?
Cela fait beaucoup de choses à assimiler. La famille et les amis sont extraordinaires. Si l’amour seul pouvait guérir, j’aurais déjà été libéré. Trois médecins généralistes locaux qui ont appris ce qui s’est passé prennent contact. Ils sont merveilleux et pleins de réconfort. Si vous allez avoir une crise cardiaque, disent-ils, vous avez choisi la bonne. J’ai également choisi le bon endroit pour l’avoir : à trois kilomètres de St George’s, un centre d’excellence en médecine cardiaque. Dieu merci, je ne vis pas au milieu de nulle part.
Tard dans la nuit, un lit dans une salle se libère. Ce n’est pas une salle de cardio, malheureusement, mais c’est le meilleur qu’ils puissent proposer. Un porteur m’emmène à l’unité d’évaluation aiguë. Baie E. Ou eBay. J’essaie de dormir un peu, mais je m’assoupis par intermittence. Trop filaire. Trop tendu. Vers 6 heures du matin, les infirmières arrivent avec les médicaments. Vraiment? N’auriez-vous pas pu attendre encore quelques heures ? Je viens juste de dormir.
C’est dimanche et il ne se passe pas grand chose. Je fais le point sur mon environnement. De l’autre côté de la baie se trouve un homme âgé atteint de démence. Un autre homme âgé, accompagné de sa charmante nièce, se fait drainer la poitrine. Les soins et l’amour que tout le monde, des infirmières aux médecins et aux porteurs, leur témoignent est émouvant. Le NHS est peut-être en train de craquer et semble au bord du chaos, mais son cœur bat toujours. Tout comme le mien. Je regarde les Spurs sur mon iPad. Le plus inhabituel, c’est qu’ils gagnent 4-0, comme s’ils étaient déterminés, pour une fois, à ne pas me faire subir ça. Merci pour ça.
Encore une nuit presque blanche. Le bruit, la peur et la faim. La nourriture est immangeable. Heureusement, Jill peut m’apporter des sandwichs. Tôt lundi matin, une infirmière principale du service cardio vient m’évaluer. Ses yeux semblent tendus. Des années passées à devoir annoncer des nouvelles pas particulièrement bonnes aux patients, je suppose, incapables de leur fournir l’assurance dont ils ont besoin. Je ne pouvais pas faire son travail. Elle prend quelques notes, écoute mes angoisses et explique un plan d’action probable.
La première étape est une angiographie, pour vérifier l’apport sanguin à mon cœur. Si le chirurgien peut le réparer à partir de là, il le fera par angioplastie (en utilisant un ballon ou un stent pour ouvrir une artère rétrécie ou bloquée). Et s’ils ne le peuvent pas ? N’y allons pas. Un jour à la fois. D’ACCORD. J’essaie.
« Pourriez-vous signer le formulaire de consentement ? » demande l’infirmière. « Je dois vous dire que cela comporte un très faible risque de décès. » Pourrais-je, pour une fois, faire quelque chose qui ne me tuerait pas ? Je signe quand même, comme vous. « Ce ne sera pas le cas aujourd’hui », dit-elle. « Cela pourrait être mardi. Mais mercredi, c’est le plus probable. Nous allons devoir vous intégrer d’une manière ou d’une autre.
Cela pourrait être un mantra pour mon séjour à l’hôpital. Je suis trop insensible au système lorsque je franchis la porte, mais d’une manière ou d’une autre, l’hôpital a trouvé de la place pour m’accueillir.
Attendre deux jours pour découvrir ce qui se passe dans mon cœur n’est pas mon idée du plaisir. Trop de temps pour réfléchir. Puis, vers 15h30, le lundi après-midi, il y a un appel de l’unité cardio. Je dois passer mon angiographie immédiatement. Je ressens un sentiment de panique croissant. Pourquoi moi? Pourquoi maintenant? Ai-je été mis à niveau vers une urgence appropriée ?
Est-ce que c’est à ce moment-là que je meurs ?
Tvoici une longue attente pour les remontées mécaniques. Deux des quatre sont hors service. Le premier ascenseur arrivé est plein, mais tout le monde descend quand ils voient que je suis conduit par un porteur. Un simple acte de gentillesse. Je me sens si vulnérable, mais vu.
Les laboratoires de cathéters cardiaques du premier étage ressemblent à un autre monde. Pas de bruit. Personne. Juste une sensation de calme. « Pourquoi moi? Pourquoi maintenant? » Je demande. Une infirmière sourit. « Nous avions un créneau libre. » Incroyable. Ils pourraient profiter du temps d’arrêt pour faire une pause. Mais non. Ils décident plutôt d’améliorer la vie d’une autre personne.
La salle d’opération est comme un décor de cinéma high-tech. Une canule est placée dans mon poignet gauche et une sédation est ajoutée. Je sens mon bras se détendre, mais seulement jusqu’au bout de mon coude. Es-tu sûr de m’en avoir donné assez ? Une anesthésie locale est administrée à ma main droite. Pendant trois secondes, c’est comme si c’était en feu. Puis plus rien.
La procédure commence. Un fil est introduit dans une artère de mon poignet. Ça va faire un Tour de Jean avant de finir dans mon cœur. Qui a imaginé que l’on puisse utiliser le système artériel du corps comme une course à rats ? Je me sens humilié.
Est-ce là que je meurs ?
je essayez de ne pas laisser ces pensées vous envahir. Mais ils le font. Bien sûr qu’ils le font. Pourquoi ne le feraient-ils pas ? Mais je ne me sens pas trop inquiet à ce sujet. Ce sont des gens gentils et attentionnés et il y a des endroits pires où mourir. Ce doit être le sédatif qui parle.
Au bout d’environ 45 minutes, le chirurgien arrête de bavarder avec son équipe – il enseigne à un étudiant comment réaliser l’intervention – et me parle. « Vous avez une veine naturellement fine », dit-il. Merçi papa. « Et une de vos artères est bloquée. Mais je peux le réparer. Le soulagement est intense. Je ne vais pas mourir. Pas maintenant. Pas encore.
« Avec un stent ? » Je demande.
«Mieux que ça», dit-il. « Je vais vous offrir le traitement VIP. Un stent coûte 150 £ à l’hôpital. Je vous donne un médicament qui coûte 1 100 £ et qui est plus efficace.
Après encore 45 minutes, le chirurgien se déclare heureux. Le flux sanguin vers l’artère est revenu à 100 % par rapport à ses 40 % précédents. Alors que je me dirige vers l’unité de soins de jour, où un lit a été trouvé pour moi, je jette un dernier regard autour de moi – sur le bloc opératoire, mais surtout sur l’équipe chirurgicale qui vient de me sauver la vie. Je ne les oublierai pas.
Juste un jour de plus à l’hôpital, pour passer l’échocardiogramme – pour déterminer la fonction cardiaque – que je devais subir plus tôt dans mon séjour. Le radiologue dit que mon cœur va « bien, pas excellent ». Puis-je le rendre à l’excellence ? « Oui. » C’est mon devoir. Pas besoin d’abandonner l’alcool, la drogue ou la cigarette ; Je l’ai fait il y a des décennies. J’ai besoin de mieux manger et de faire de l’exercice plus modérément. À partir de maintenant.
Cela fait maintenant une semaine que je rentre de l’hôpital. Chaque jour, je me sens un peu plus fort, physiquement et émotionnellement. Quand j’étais à l’hôpital, j’étais en mode d’adaptation : survivre de minute en minute, en essayant de ne pas me laisser submerger. Maintenant, je dois gérer les sentiments. Apprenez à nouveau à faire confiance à mon cœur, que tout ira bien, que chaque pincement n’est pas fatal. Cela prendra du temps.
Ça a été un sacré choc. Le jour de ma crise cardiaque, j’ai écrit dans mon journal du samedi que j’étais un homme chanceux. Je ressens cela encore plus maintenant, restauré en bonne santé grâce à l’amour non seulement de ma famille et de mes amis, mais aussi d’étrangers. Avec quelle facilité le résultat aurait pu être différent. Le NHS peut être frustrant – essayez de réparer votre épaule – mais quand les enjeux étaient faibles, il était là pour moi.
St George’s est magnifique dans son chaos. Mais cela ne devrait pas être le chaos. Il ne sert à rien de célébrer ses succès si nous ne lui accordons pas suffisamment de valeur pour lui donner les ressources dont elle a besoin. Et puis le personnel. Pendant quatre jours, j’ai dû être en contact étroit avec au moins 50 collaborateurs. Tous sauf cinq étaient noirs, asiatiques ou originaires d’autres pays européens. Le NHS s’effondrerait sans immigration. Quelque chose que Rishi Sunak doit garder à l’esprit s’il ressent des douleurs à la poitrine sur son Peloton.