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Je serai de retour demain pour vous parler de certaines des choses les plus drôles qui se sont produites en politique cette année. Aujourd’hui, cependant, je voudrais offrir une pause dans l’actualité. Désolé d’avance, skieurs. J’espère que vous êtes trop occupé à skier pour lire ce bulletin.
Mais d’abord, voici trois nouvelles histoires de L’Atlantique.
C’est encore cette période de l’année. Le temps où ski imprègne la culture. Les détaillants à grande surface commencent à vendre des bas de pyjama ultra-doux décorés de minuscules skieurs. Les comédies romantiques de vacances sur Netflix semblent toutes impliquer des rencontres mignonnes dans des stations de ski chics dans des villages de montagne confortables. Tes amis qui ont déménagé dans le Colorado pour « se retrouver » ? Ils dévalent les pentes avec leurs abonnements de saison coûteux.
Et cette année, mon copain aimerait les rejoindre. Il a bientôt un anniversaire marquant, me rappelle-t-il, et pour fêter ça, pourquoi ne pas faire un grand voyage de ski avec tous nos amis ? Parce que, je réponds, je préférerais être à la maison à faire littéralement n’importe quoi d’autre.
Le problème avec le ski, c’est que je déteste ça.
Premièrement : y arriver. Vous conduisez deux heures pour monter dans les montagnes, peut-être plus. Vous êtes assis dans la circulation à l’intérieur de votre SUV rempli de matériel, aux côtés de toutes les autres voitures pleines de gens qui vont également skier aujourd’hui. Vous remarquez que beaucoup de ces voitures qui tournent au ralenti dans la circulation ont des autocollants de pare-chocs qui disent des choses comme LE CHANGEMENT CLIMATIQUE EST RÉEL et IL N’Y A PAS DE PLANETE B. Vous voulez en rire, mais vous êtes trop en colère pour devoir skier.
Deuxièmement : arriver. Vous mettez tellement de couches de vêtements que vous êtes chaud mais méconnaissable. Vous vous rendez péniblement au lodge et déboursez une liasse de billets : 150 $ pour la journée, sans compter les 60 $ que vous avez déjà dépensés pour louer une énorme paire de chaussures, des skis et des bâtons. (« C’est moins cher si vous achetez ce genre de choses ! » pourriez-vous dire. « Jamais ! » pourrais-je répondre.) Vous luttez avec les boucles de vos bottes. Sont-ils censés se sentir comme ça ? Ton gros orteil bizarre te fait déjà mal.
Troisièmement : le ski. En fait, vous devez le faire maintenant. La chose qu’ils ne vous disent pas avant de skier pour la première fois, c’est que les autres skieurs ne se soucient pas que ce soit votre première fois. Ils skieront droit sur vous et se faufileront autour de vous avec condescendance. Parfois, ce sont des tout-petits, et c’est encore plus bouleversant. D’autres fois, ce sont des snowboarders, et vous devez simplement avoir confiance qu’ils ne vous renverseront pas. C’est vrai, vous confiez votre vie à snowboarders.
La première fois que j’ai skié (Virginie), j’avais 27 ans et j’ai passé la majeure partie de la journée à pleurer. La pente du lapin était en glace solide. Je skiais d’un pouce, claquais au sol et restais allongé pendant un moment, parce que je n’avais aucune force dans le haut du corps. Une fois, j’ai fait le grand écart si fort que j’ai tiré un muscle dans mon aine. Mon copain a ri un peu, ce qui a aggravé la douleur. J’ai passé beaucoup de temps au chalet de ski, à manger un sandwich que j’avais apporté de chez moi parce que la nourriture du chalet de ski coûte cher.
La deuxième fois que j’ai skié (Utah), j’avais 28 ans et j’ai monté un tapis roulant jusqu’au sommet de la piste de lapin avec un groupe d’enfants réels. Cette partie était amusante, je l’admets. Le téléski que j’ai essayé plus tard ne l’était pas. La vue est magnifique de là-haut. Mais quand je me suis effondré à la fin, l’opératrice a haussé les sourcils. « Ce n’est pas un bon endroit pour s’arrêter », a-t-elle dit, utilement.
À la fin de cette journée, j’ai pu descendre la pente du lapin sans tomber. C’était un bon sentiment, un sentiment satisfaisant. Mais cela en valait-il la peine ? Non.
Parce que l’hiver, c’est pour les chaussettes épaisses, les meurtres mystérieux et la soupe de pommes de terre au four. L’hiver est fait pour les romans coquins et pour siroter du cacao sur le canapé. Ce n’est pas pour le ski. Si jamais j’ai envie de sentir un vent fort et froid sur mon visage, je descendrai mon vélo avec les cheveux mouillés. Chaque fois que j’ai envie de payer trop cher pour des frites médiocres, je vais marcher jusqu’à Shake Shack.
Après-ski ? Plus comme je prie ne plus jamais avoir à skier.
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Ce que l’on ressent quand le fascisme commence
Par Gal Beckerman
Parmi les nombreuses anecdotes sur l’Holocauste que j’ai entendues encore et encore dans mon enfance – mes grands-parents étaient le genre de survivants qui aimaient parler – certaines histoires ont pris la force des fables. Et rien n’était plus courant que l’histoire du frère qui est resté et du frère qui est parti. Différentes versions de ce récit de base abondaient, se déroulant en 1933, en 1938, en 1941. Un frère ne supportait pas d’abandonner sa petite boutique ou ses parents ou sa patrie, tandis qu’un autre frère faisait une valise au premier soupçon de danger et se mettait vers la frontière française ou au-dessus de la mer du Nord ou en territoire soviétique. Le plus impétueux vit. C’était le plat à emporter. Lorsque la pression barométrique sociale et politique commence à baisser, lorsque vous pouvez sentir ce picotement : Partez.
Même racontée par des survivants, peut-être surtout, la simple histoire d’un seuil, d’entrée ou de sortie, a toujours semblé trop façonnée par le recul. Une telle décision – éthique, nationale, personnelle – a dû être éprouvante et pas du tout évidente. Combien de personnes qui ont juré de partir après l’élection de Donald Trump, craignant le même effondrement des normes démocratiques annoncé par les nazis, l’ont réellement fait ? Pas tant que ça. Identifier le point où tout est perdu n’est pas si facile.
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— Élaine
Isabel Fattal a contribué à cette newsletter.
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