BA la façon dont Robbie Williams ouvre son show à l’O2 Arena de Londres, on pourrait penser qu’il a quelque chose à prouver. Trésor national et l’un des artistes les plus vendus de tous les temps, Williams reflète la culture britannique dans un ouragan de gel pour les cheveux et de bravade depuis qu’il a rejoint Take That en 1990. De même, il a eu une vie de hauts et de bas. – adoration et dérision, dépendance et récupération – qui ont fait de lui une sorte d’opprimé. Ce soir, vous l’entendez avant de le voir. Cette voix familière, éternellement enfantine, vérifiant le micro – « deux, un deux » – donnant à l’occasion une ambiance à la volée de son pantalon. Ensuite, vous voyez sa silhouette. Il émerge derrière le groupe figé dans une pose d’Elvis ; accroupi, micro à la main, pantalon évasé et tout. Ils commencent Let Me Entertain You et Robbie se pavane au centre de la scène, révélant un gilet à paillettes dorées, un mulet français grisonnant et des baskets blanches fraîches. « Maintenant CRIE! » il demande. Et ils le font.
Williams est un interprète qui, tout comme Liam Gallagher ou Alex Turner, est capable de puiser dans une sorte de masculinité britannique qui est bruyante et douce à l’œil : des ballades pour les gars qui sont constamment à une gorgée de Carling de fondre en larmes un après-midi avec leur grand-père il y a 24 ans. Alors qu’il tourne autour de la scène en chantant des paroles comme « mon lit est plein de plats à emporter, de fantasmes de poses faciles » et « Je ne veux pas mourir, mais je n’aime pas vivre non plus » à un public de tous âges, vous obtenez le sens de ces chansons étant intemporelles parce qu’elles ont été écrites à partir d’un précipice. Qu’il proclame « Je suis une star mais je vais disparaître » ou qu’il déplore que « la jeunesse est gâchée par les jeunes », la menace de perte plane sur tous les sommets.
La tournée soutient le dernier album de Williams, XXV, qui voit 25 ans de succès et de favoris des fans réenregistrés et orchestrés avec le Metropole Orkest. De Take That’s The Flood à Rock DJ en passant par le duo Kylie Minogue Kids, il s’agit essentiellement d’une visite personnalisée de sa carrière, de l’idole du boyband à travers les années de la cocaïne à sa station actuelle en tant que père de famille dont les enfants pensent qu’il a perdu son apparence. L’ensemble est parsemé d’anecdotes sur le fait de partir en vacances avec Geri Horner lorsqu’il devenait sobre pour la première fois et de faire de la cocaïne avec Oasis à Glastonbury avant de marteler une reprise de Don’t Look Back in Anger si résonnante qu’elle devrait légitimement ennuyer les frères Gallagher. enterrer la hache de guerre.
Compte tenu du cadre de la tournée, il n’est pas surprenant que cela ressemble presque à un chant du cygne. Il parle de 1990 – l’année de la démission de Thatcher, de la chute du mur de Berlin (novembre 1989 pour être exact) et, plus important encore, de la formation de Take That. Il commente en direct la vidéo de Tout change : expliquant pourquoi il y a de la gelée qui rebondit sur son corps nu et comment Gary Barlow a obtenu tous les rôles principaux. Il se souvient d’avoir lu NME dans les années 90 et d’avoir eu de « grandes idées » sur l’écriture de ses propres chansons. Il fait des dédicaces à sa famille et dit avoir trouvé le bonheur. À un moment donné, une caméra balaie la barrière et s’attarde sur un fan masculin plus âgé tenant une pancarte faite à la main qui dit « hardcore depuis ’74 » (l’année de la naissance de Robbie).
Pour contrer, il y a plein de l’homme qui nous a donné Rudebox (qu’il ne joue pas gracieusement). Il pointe du doigt la foule et attrape son entrejambe et il se penche et rugit « c’est mon cul, c’est mon cul » suivi de quelque chose sur le vieillissement. Dans les cinq premières minutes, il est parmi la foule en train de crier « Allez, connards ». Pour un rappel époustouflant de No Regrets et She’s the One, il enfile une robe de lutte personnalisée et tient ses bras tendus pendant que l’orchestre fait exploser les chansons jusqu’à des proportions d’opéra.
Comme son père Peter, le Sinatra des clubs de travailleurs, Williams est un showman du début à la fin. Tout en parlant de divertissement, il nous dit que la règle numéro un est « aimez votre public », et que l’amour va clairement dans les deux sens. Avant de conclure enfin avec Angels, il fait un signe de tête à Knebworth 2003 : « Quand je t’ai demandé de vieillir avec moi à Knebworth, tu l’as fait, n’est-ce pas ? »
Approchant maintenant la cinquantaine, Williams n’écrit pas seulement des chansons sur la vie rapide et la jeunesse. Il joue avec la joie de ce qui peut venir après. Son message d’adieu pour tous ceux qui ont suivi son voyage depuis le début – et, je suppose, pour lui-même : « Il s’avère qu’il y a une fin heureuse. »