OQue faites-vous, à cet âge sensible, d’une pièce si extrême que les avertissements déclencheurs incluent le racisme, le cannibalisme, le viol et l’automutilation ? Même depuis le célèbre festival gore du Globe de Lucy Bailey en 2006, l’impact de la première tragédie de Shakespeare a changé. La réponse, dans la production en gros plan brillamment provocante de Jude Christian, est de la lancer avec des femmes et de la jouer de manière parodie, avec des décors et des chansons comiques soulignant, comme le dit le numéro d’ouverture, qu’il s’agit de « torture porno, mais plus artistique ».
Pas une goutte de sang de scène n’est versée, mais l’illusion d’horreur s’empare alors que des bougies sont éteintes au lieu de vies dans une frénésie de plus en plus grotesque qui commence par des cierges jetés au sol et se termine par des morceaux de cire broyés et alimentés. dans un mixeur, avant d’être servi à la reine gothique vengeresse Tamora (Kirsten Foster) dans la tristement célèbre scène de tarte de la pièce.
À partir du moment où le sleazeball d’un empereur de Lucy McCormick suinte sur scène, il est clair qu’il s’agit d’un patriarcat déterminé à l’autodestruction, avec des rangées d’héritiers et de pièces de rechange qui se débarrassent de chaque côté alors que le triomphant Titus revient à Rome, et le butin de la guerre – les femmes – sont divisées. La caractérisation est claire et précise, avec les fils de Tamora luttant sur le sol comme un Tweedledee et Tweedledum malveillants, pratiquant la violence qu’ils déchaîneront plus tard, tandis que le fils de Titus, Lucius, boude maladroitement, se moquant gauchement de son père avant que les meurtres de ses frères ne le forcent. grandir.
Malgré toute l’agitation hilarante, c’est une marque de l’intelligence de la production que ses deux moments les plus choquants découlent du texte lui-même. Il y a un halètement audible lorsque l’amant maure de Tamora (appartenant à Kibong Tanji avec un fanfaron sexualisé) est rejeté en face comme « swart … repéré, détesté et abominable ». Un silence choqué accueille l’introduction de Lavinia mutilée par son propre oncle avec les mots « c’était ta fille ».
Titus de Katy Stephens répond en lâchant son rugissement léonin et en enveloppant Georgia-Mae Myers (qui semble se noyer dans le sang de sa langue coupée) avec une telle tendresse que tout ce qui les dépasse s’efface. La suggestion ici, comme ailleurs, est que si quelque chose peut nous sauver de nous-mêmes, c’est l’amour parental, bien que la rapacité humaine soit telle qu’elle ne le fera probablement pas. Le spectacle ne sera pas du goût de tout le monde (pour le mien, les parallèles modernes sont travaillés vers la fin), mais il n’y a aucun doute sur son invention et sa réflexion.