Customize this title in french Carnet de campagne : Disgracieux et mouillé, le poussin balbuzard pêcheur est prêt à prendre son envol | Environnement

UNLorsque nous descendons au bord du loch, le chaud soleil de l’après-midi est étouffé par des tours de nuages ​​en pleine croissance. Arrivant du sud, ils se massent de l’autre côté du loch au-dessus des collines de Feshie, où brille encore un faible manteau de lumière. L’air se refroidit. Une note aiguë répétée porte d’une île d’arbres, sonnant comme un piccolo. C’est le poussin balbuzard pêcheur, caché dans le nid qui trône précairement au sommet d’un mélèze déchiqueté.

Cette année, nous n’en avons vu qu’un. Arrivés au bord de l’eau, une douce pluie commence et nous nous abritons sous une étendue de chênes. Leur canopée en couches nous garde au sec lorsque la douche gonfle, jetant un voile sur le loch, le rivage et la forêt.

Dans le nid, une tête se lève et tourne. À proximité, un oiseau parent est assis sur un pic préféré d’arbre mort, regardant. Ensuite, le poussin prend une position disgracieuse et commence à fléchir ses ailes, battant sur place, encore et encore. Il se prépare à s’envoler, se renforce et s’exerce, mais il semble partout dans le monde qu’il repousse la pluie.

La chute s’alourdit et le poussin recule. Il y a maintenant une percussion sur les milliers de feuilles au-dessus de nous et une goutte occasionnelle se pose sur mon carnet, brouillant les traits de crayon. L’écriture de la nature prend un nouveau sens.

Lentement, la pluie se ramollit en une moucheture sur l’eau et des gouttes d’arbres occasionnelles. De petits oiseaux volent bas au-dessus du loch et un canard cancane. Deux nageurs rient dans les bas-fonds. Les collines sont cachées maintenant que les murs de nuages ​​se sont refermés, tout a disparu sauf cet endroit. La pluie s’arrête. Tout est luisant d’humidité : les pins sylvestres dans leur vert chasseur profond, les joncs émeraude, les frondes de fougère fougère, néons brillants, et le tapis de feuilles de myrtille plus pâles.

Une brise envoie un frisson à travers les chênes, déclenchant une pluie de gouttelettes. Les bouleaux tremblent, leurs feuilles en cascade touchées d’or précoce, comme les insectes s’élèvent de l’herbe dans l’air encore chargé d’humidité. Le sifflement aigu du poussin reprend pendant que le parent regarde, tout ce temps immobile et silencieux.