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jeJe suis à cinq minutes de la voiture quand j’entends les premiers grondements du tonnerre. Je pourrais probablement revenir avant que les cieux ne s’ouvrent. Mais cela fait des mois que je ne suis pas allé dans les Dales, et la promesse de passer du temps avec la rivière m’a soutenu toute la semaine. Alors je continue.
Dix minutes plus tard, mon engagement vacille. Je patauge dans un déluge qui lave les dernières neiges des creux, glissant sur la boue, content de mes bottes en caoutchouc mais regrettant le jean. Est ce que je vraiment envie de nager ?
C’est un acte de foi de continuer. Foi et un soupçon de rébellion. Le Wharfe a récemment été répertorié comme l’une des rivières les plus polluées d’Angleterre, mais une partie de celle-ci, à Ilkley, est également un site de baignade officiel. Que son nom soit synonyme de crasse est un outrage. Même ce tronçon à Grassington, à des kilomètres en amont de la partie polluée la plus connue, n’est pas totalement sûr. Pourtant, je nage, à mes risques et périls et au moins en partie en signe de protestation. Après tout, j’ai le choix d’être ou non dans cette rivière, mais pas la vie qui y existe.
L’ambiance de l’eau correspond à la mienne : sombre et agitée. La pluie martèle ma capuche, m’obligeant à baisser la tête pour que mon regard soit attiré par une nuance de couleur au bord de l’eau. C’est un éclat de porcelaine bleu vif. Je rumine sur une assiette brisée, une rivière brisée, un système brisé, une confiance brisée.
Un filet de chant de courlis, fluide comme la pluie, attire mon regard vers le ciel, et là-haut il y a un autre fragment de bleu. Au moment où j’atteins la constriction rocheuse de Ghaistrill’s Strid, avec son îlot moussu et son tumulte d’eau vive, les sycomores en surplomb scintillent de gouttes de pluie éclairées par le soleil, et un pinson livre sa version de la musique aquatique – une cascade de notes avec un voyage musical au bas.
Ma nage est courte – l’eau porte toujours la morsure brillante de la neige – mais le soleil est suffisamment chaud pour que je puisse ensuite m’attarder sur les rochers, en séchant à l’air pour la première fois cette année.
La prochaine chose qui me fait lever les yeux n’est pas un son, mais une idée. Une chouette effraie glisse sur l’eau à hauteur de tête – peut-être que l’obscurité de la tempête l’a réveillée tôt. Il tourne son visage de poupée d’albâtre et nous sommes présents l’un à l’autre pour un moment insondable.
Une pause chanceuse, une pause dans les nuages, une percée.