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« Ranjana, combien de temps Fifi peut-elle vivre avec un cancer du foie ? »
Un aspect inattendu du métier d’oncologue (pour les humains) est d’être approché pour obtenir des conseils sur les animaux de compagnie (généralement des chiens) atteints de cancer. Bruno, Marco, Maisie, Ziggy, Chloé, Tiger, Muppet, Jessie, Bella, Buddy, Johnny, Wilfred. Outre ma propre Odie, les chiens de mes amis constituent la toile de fond de ma vie. Tous ne développent pas un cancer, mais quand il y a un diagnostic, je le sais.
Lorsque j’ai obtenu mon diplôme d’oncologue pour la première fois, un voisin m’a parlé de son chien atteint d’un cancer et des options de traitement possibles : la chirurgie ou le « laisser mourir ». Mon premier réflexe alarmé a été de lui dire que je connaissais très peu de choses sur les maladies humaines, encore moins sur l’oncologie canine, mais, alors qu’il parlait de ses choix, j’ai réalisé que j’étais simplement un vaisseau pour le chagrin anticipé de perdre sa « meilleure personne ». Cela me plaisait.
Depuis, de nombreuses discussions ont eu lieu : s’il fallait faire la biopsie, retirer le rein, réséquer l’intestin, détacher la jambe, accepter la chimiothérapie, quand et où pallier.
C’est maintenant au tour de Fifi. Fifi, qui a perdu la raison mais qui navigue dans son environnement avec détermination et se comporte avec une douceur discrète, jamais du genre à aboyer contre les invités ou à se frayer un chemin sur leurs genoux. Le foie de Fifi souffre d’un cancer et le sang est désastreux. Les décisions pèsent sur ses propriétaires. Traiter ou pallier. Comment évaluer la douleur et définir la souffrance. Quelle est la bonne chose à faire pour un animal de compagnie bien-aimé ?
Je suis en retard à une réunion de travail et je promets de rappeler.
En entrant dans la pièce, je sens le regard de l’espoir et constate avec consternation l’âge moyen de la pièce. Une jeune femme et des enfants. Jeunes parents. Et le patient ? Il est trop faible pour se lever. Étrangement, son foie est également atteint de cancer et son sang est sombre.
« Que veut votre mari ? » Je demande gentiment à la femme.
« Rentrer à la maison pour mourir. »
« Et que veux-tu? »
« Pour le ramener à la maison pour mourir. »
À une époque de progrès (à juste titre) séduisants dans le domaine du cancer, il est difficile de décrire l’héroïsme qu’il faut pour qu’un patient en dise assez. La décision de renoncer à un traitement peut vexer les oncologues qui se demandent s’ils n’auraient pas pu faire mieux. Mais mon patient mourant a fait un choix éclairé et les larmes qui coulent sont des larmes de soulagement.
En partant, j’appelle mon ami.
Fifi est léthargique et le vétérinaire lui a prescrit une analgésie. Je soupçonne qu’elle est en train de mourir.
Après des années de pratique, je sais maintenant qu’il existe deux types de conversations : l’une dans laquelle je suis censé résoudre un problème et la seconde où je n’ai qu’à témoigner pour que la solution se révèle.
Au lieu de « Que veut Fifi ? » Je demande à mon ami : « Que veux-tu pour Fifi ?
Cela donne lieu à des idées matures mais déchirantes, et à une conversation avec le vétérinaire attentionné qui aboutit à la décision d’épargner à Fifi d’autres interventions. J’expire.
Quels cadeaux offrir à un chien mourant ?
La nourriture et les jouets sont inutiles, les fleurs bizarres. J’écris une carte aux propriétaires, saluant leur profond amour pour Fifi qui se manifeste par le courage de lâcher prise. Fifi est un tas de peluches placide dans le couloir. Le cœur lourd, je murmure au revoir.
Mon ami demande combien de temps. Quelques semaines, j’estime.
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« Comment peux-tu faire ça tous les jours ? » s’exclame-t-elle, horrifiée par mon côté clinique.
Dans une étude historique, les humains recevant une chimiothérapie et des soins palliatifs concomitants ont vécu environ trois mois de plus que ceux ayant reçu une chimiothérapie seule. Le bénéfice en termes de survie a été attribué aux soins palliatifs précoces permettant d’obtenir une meilleure qualité de vie et moins de dépression.
Je ne connais pas d’essai similaire chez le chien mais, grâce à la chimiothérapie remplacée par un amour abondant et des soins méticuleux, Fifi survit une semaine, deux semaines puis trois. Elle grignote de la nourriture, répond aux voix et cherche le soleil ! La famille est prudemment ravie et je reste humble face aux pouvoirs limités d’un médecin en matière de pronostic chez l’homme. et animaux.
Fifi vit deux mois complets après son diagnostic, confortablement et amicalement. Puis, un jour, alors que tout le monde est au travail, elle meurt paisiblement dans les bras de l’enfant devenu adulte sous sa garde.
Aucune préparation ne sera jamais suffisante. La famille est démunie, la question intellectuelle de la mort ne fait pas le poids face à l’avalanche d’émotions.
Les gens comparent la perte d’un animal de compagnie à la perte d’un membre, d’un enfant, d’une âme sœur. Mes patients s’enfuient de l’hôpital pour retrouver leur animal de compagnie. Leur démence s’accentue à la mort de leur animal de compagnie. Je suis sûr que si l’hôpital permettait un accès plus facile aux animaux de compagnie, ce serait un endroit plus heureux.
Comment consoler ceux qui ont perdu un animal de compagnie ?
Nous appelons, envoyons des SMS et parlons de nos livres préférés, mais au fond de nos conversations se cache le chagrin. Tellement de chagrin que je veux en faire plus. Demander leur permission d’écrire une chronique suscite des larmes de surprise que le monde pourrait se moquer d’un chien sourd et aveugle dont l’heure était venue.
Fifi était peut-être tout cela, mais je sais, d’après l’expérience des autres, et dernièrement la mienne, que l’amour que nous avons pour nos chiens n’est pas un amour ordinaire. Leur loyauté inconditionnelle et leurs relations simples sont l’essence du désir humain.
Alors, à toi, Fifi.
Merci pour le bonheur que vous nous avez donné. Merci pour votre grâce en vieillissant.
Surtout, merci de nous avoir appris une chose ou deux sur la vie, l’amour et comment prendre soin de nous jusqu’à la fin.