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DEst-ce que je me sens suffisant quand j’ai obtenu des billets pour l’exposition à succès Vermeer à Amsterdam ? Bien sûr, un peu. Moins quand j’ai réservé en janvier qu’après que les critiques ont commencé à apparaître, rivalisant avec les superlatifs : « L’une des expositions les plus passionnantes jamais conçues » et « Une expérience unique dans une vie ». Je suis devenu plus béat quand j’ai commencé à lire qu’il était impossible de réserver, même pour les épouses de banquiers et les bienfaiteurs des galeries. « C’est devenu une sorte d’échec social de ne pas avoir de chapeau pour tirer des billets », a expliqué un écrivain, faisant de moi, théoriquement, un succès social pour la toute première fois.
Mais ma ruée vers les billets est venue d’un lieu de panique existentielle. « Une fois dans une vie » est un concept convaincant – ou terrifiant – lorsque vous atteignez le milieu du vôtre, et « jamais » devient une alternative réaliste. Il est difficile de ne pas avoir le vertige en pensant au temps fini et aux possibilités infinies. Je le ressens surtout avec l’art, bizarrement, car ce n’est guère éphémère. Mais il y a tellement de choses que je veux voir et tellement de choses que j’ai ratées. Je découvre des expositions incroyables, commence à préparer une visite, cligne des yeux et c’est parti. C’est arrivé récemment avec un sur les femmes parisiennes. J’ai réservé un Eurostar dans une crise de Yolo en sueur, puis la vie m’a gêné. Maintenant, je déplace régulièrement ma réservation de train en m’avouant que non, je n’irai pas à Paris ce mois-ci (l’exposition s’est terminée il y a une éternité). Mais Vermeer est entré dans ma peau – c’était urgent, quelque chose que je regretterais amèrement de manquer. J’ai réservé un ferry et planifié une course folle d’une journée, faisant venir mon mari même s’il n’avait aucune idée de ce que nous visitions (il n’a demandé qu’environ 15 minutes de voyage – il y a un homme qui ne sera jamais hanté par Fomo).
Ce prochain bit pourrait être consolant si vous n’avez pas pris de billets. Nous avons débarqué sous une pluie incessante et avons boité le long d’une autoroute bouchée vers Amsterdam à une allure d’escargot. Quand nous sommes finalement arrivés, nous nous sommes perdus dans un dédale de pistes cyclables et de systèmes à sens unique, notre heureuse anticipation s’effilochant, le créneau horaire du Rijksmuseum approchant. Le parking était si cher que toutes les 10 minutes, mon mari disait des choses comme « Ce voyage aux toilettes nous a coûté 2,50 €. » La pluie n’a fait que s’alourdir. Je voulais ressembler à un sophistiqué cosmopolite qui se rend régulièrement à Amsterdam pour des expositions, alors j’ai porté mon bon manteau qui ne se ferme pas (stupide) et de nouvelles baskets blanches (stupide) et j’ai été détrempé en quelques minutes. Quand nous nous sommes réfugiés dans un magasin, je me suis tellement coincé le doigt dans la porte que j’ai passé 10 minutes à pleurer dans la rue comme un bambin en colère. Finalement, il est devenu si froid et misérable que nous sommes retournés au ferry des heures plus tôt que prévu – une bonne chose, car le trafic était encore pire.
Et les Vermeer ? Nous avons traversé l’entrée du musée dans un brouhaha de laine mouillée et de cagoule, puis nous sommes entrés dans une première salle bondée, les visiteurs à 10 de profondeur devant La petite rue. C’est un tableau d’une douceur exquise – des briques anciennes, de délicates fenêtres au plomb, des femmes et des enfants absorbés par le jeu et les corvées. Je l’attendais particulièrement avec impatience, mais j’en ai vu plus sur les écrans de smartphone surélevés que dans la chair. Le lumineux Vue de Delft a été réduit à quelques nuages et toits sur une mer de têtes. Chaque pièce était pleine à craquer, et la moitié des béguins prenaient des photos de photos, de bien pire qualité que les images gratuites en ultra-haute résolution en ligne. J’ai même vu un homme photographier avec soin une carte postale du fille avec une boucle d’oreille perle dans la boutique de cadeaux.
Mon mari a trouvé ça hilarant. D’autres non. Un hollandais élégant dans un col polo noir lança un regard noir et siffla avec dégoût : « Cette génération ! (il voulait dire 2023, pas Gen-Z – la plupart des photographes étaient plus âgés). Je me sentais jalousement envieux des critiques qui ont pu voir l’exposition presque vide, expérimentant quelque chose de si transcendantal qu’ils ont envoyé des milliers d’entre nous à la poursuite de sensations de liste de choses à faire qui sont devenues impossibles à reproduire.
Même ainsi, si vous êtes resté patiemment assez longtemps, vous avez votre tour. Il y avait aussi des moments où les foules devant des peintures moins célèbres s’amincissaient pour permettre quelques instants d’immobilité et elles valaient bien la pluie et les dépenses, les baskets en ruine et mon ongle noirci. J’ai ça devant La lettre d’amour, dans lequel une femme et sa femme de chambre s’arrêtent pour considérer une lettre, de manière conspiratrice. La femme qui tient la lettre porte cette veste de satin jaune que Vermeer peint encore et encore, garnie de fourrure que vous pouvez presque sentir sous vos doigts. Il est encadré pour que vous les regardiez à travers une porte et le balai jeté et les pantoufles lancées se sentent si immédiats et si ordinaires.
Le don de Vermeer réside en partie dans la capture du sublime dans le quotidien, à la façon dont un trait de lumière ou une tache de couleur transfigure l’intimité ordinaire. Il ne peint pas des choses uniques dans sa vie, mais des tâches ménagères – couture, nettoyage ou pratique de la musique. Il peint sa famille, principalement : femme ou fille haussant les épaules sur la veste jaune et assise près de la fenêtre pour poser, encore. C’est un peu ironique de s’être lancé dans une poursuite frénétique et légèrement décevante après une expérience unique dans une vie pour se rappeler qu’une grande partie de la beauté de la vie réside dans le quotidien et le répétitif; le rythme cardiaque lent et régulier de la vie domestique. Mais je suis content de l’avoir fait.