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UNDans les méditations respectueuses mais pas tout à fait crédules de l’artiste juif sur le mythe chrétien, il y a une tension théologique fascinante en jeu dans l’œuvre télévisée de Damon Lindelof. Lost and The Leftovers a déconstruit la question de l’au-delà face à la preuve définitive qu’elle existe, et sa mini-série retravaillant Watchmen a posé l’omnipotent Docteur Manhattan comme une figure divine faillible. Il respecte suffisamment les grands dilemmes de la religion pour les prendre au sérieux, bien que ses interrogations sur le sacré incluent toujours quelques doses de grossièretés moqueuses. Cet équilibre entre scepticisme et croyance prend une nouvelle forme intrigante dans la nouvelle série Peacock de Lindelof et co-créatrice Tara Hernandez, Mme Davis, qui construit une divinité métaphoriquement flexible dans un cousin éloigné de Siri et Alexa.
L’intelligence artificielle à laquelle fait référence le sobriquet personnel troublant du titre vit dans un écouteur porté par des utilisateurs aux quatre coins du globe, à l’exception provocante de la nonne Simone (Betty Gilpin, une présence dominante de cow-girl dans son habit de bleuet). Élevée par des magiciens, mariée à Jésus-Christ dans une capacité rendue assez littérale par des intermèdes surréalistes qui se déroulent dans son restaurant de falafel céleste, elle ne fait pas confiance au panoptique technologique déterminé à chasser toute la mystique du monde. Les impulsions amplement fondées de Lindelof et Hernandez vers le luddisme ne semblent pas aussi fantaisistes, cependant, canalisées comme elles le sont vers une plus grande parabole sur l’importance primordiale de cultiver une relation critique avec le Tout-Puissant. Les showrunners sont moins préoccupés par les smartphones que par la mentalité de verrouillage que nos gadgets peuvent favoriser, une préoccupation facilement traduite par la différence entre les dévots et les aveuglément zélés.
De manière typiquement Lindelofienne, le chemin vers cette perle d’illumination durement gagnée peut être long, détourné, impénétrable, fugacement transcendant et souvent stupide (dans le bon sens, délibéré, et dans le moins bon, ennuyeux). Mme Davis envoie Simone dans une quête pour localiser le Saint Graal en échange de l’autodestruction volontaire du programme, les nombreux détours de la mission parfois embourbés par des non sequiturs un acarien trop satisfait de leur propre intelligence aléatoire. Un braquage pour récupérer une combinaison de plongée appartenant au défunt père de Simone (David Arquette) dans le repaire secret de sa mère draconienne (Elizabeth Marvel) crée une télévision pleine de suspense et captivante ; une décharge d’exposition d’une heure concernant son destin entrelacé avec l’ex Wiley (Jake McDorman), une greffe de foie fatidique et un complot sous la forme d’une campagne publicitaire de baskets, moins. Les blagues écrites dans le dialogue plutôt que laissées comme de grandes ironies structurelles tombent à plat aussi souvent qu’elles ne le font pas, leur tonalité d’adolescent – beaucoup de mots de quatre lettres répétés avec incrédulité – un reflet possible des crédits de Hernandez sur The Big Bang Theory et Le jeune Sheldon.
Le spectacle se détend suffisamment pour se moquer de ses propres circonvolutions, les personnages eux-mêmes un peu perdus sur la façon dont huit heures de points d’intrigue se connectent les uns aux autres. C’est là que la foi entre en jeu; même lorsque les choses n’ont pas de sens au sens strict, elles se rejoignent vaguement dans des idées qui en ont. Il y a un sérieux esprit de recherche dans les négociations intimes de Simone avec le Christ et le Dieu invisible et capricieux qu’il appelle « le Patron », sa dévotion inébranlable tempérée par l’épreuve du doute. Elle trace une voie médiane âprement disputée à travers l’orthodoxie chrétienne, mettant l’accent sur l’individualisme et le choix ainsi que sur la confiance en une autorité supérieure bienveillante. Les échanges sensuels et tendres entre Simone et « JC », parmi les plus poignants du spectacle, traduisent la profonde nourriture de l’âme que le vrai croyant tire du pouvoir auquel il s’abandonne.
La pure sincérité craignant Dieu de l’arc de Simone jette une lumière crue sur le contre-complot constant qui s’enregistre avec un escadron à tête de brique de «combattants de la résistance» qui complotent pour éliminer Mme Davis. Ils sont dirigés par JQ (Chris Diamantopoulos faisant Crocodile Dundee), une caricature de commando en string qui semble avoir fait irruption à partir d’un spectacle différent et plus large. Lui et ses larbins se frayent un chemin à plusieurs reprises sur le chemin de Simone et Wiley, chaque rodage rappelant le gouffre drastique entre les forces et les faiblesses comiques de l’écriture. Des touches effrontées de sacrilège comme une compétition de rodéo mettant en vedette le Jeza-Bull descendent beaucoup plus facilement qu’un bâillon martelé sur une barre d’extension appelée The Constipator. La combinaison d’un ravissement élevé et d’un humour bas devrait se confondre avec le mode général d’absurdité, mais le dernier côté de cette dualité manque d’inspiration dans son doofusery.
Le format de streaming s’avère être un ajustement heureux pour le style de narration de boîte mystère de Lindelof; avoir les quatre premiers épisodes disponibles à la fois aide à couper à travers l’idée que nous sommes enchaînés de semaine en semaine par des informations retenues, une sensation qui peut harceler les moments les plus opaques et déroutants. Tout comme ce Dieu qu’il aime tant, Lindelof veut que le suivre soit faisable s’il est difficile et souvent gratifiant. Bien qu’à cet égard, les manières mystérieuses dont il travaille peuvent être tout aussi frustrantes.