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Ja réalisatrice et scénariste française Mia Hansen-Løve est devenue un incontournable du festival avec des films tels que Tous est pardonné (2007), Père de mes enfants (2009) et plus récemment la Palme d’Or nominée Île Bergman (2021). Mes propres films préférés de Hansen-Løve incluent les pulsations Eden (2014) et le ruminatif Choses à venir (2016), dont ce dernier contient l’une des plus belles performances à l’écran d’Isabelle Huppert. Mais en cela, son dernier lauréat du prix de Cannes, Hansen-Løve atteint un sommet de carrière, livrant un portrait tranquillement réfléchi et finalement affirmatif de l’étrange interaction entre la perte et la renaissance. C’est un acte d’équilibre miraculeux qui m’a pratiquement coupé le souffle.
Léa Seydoux, dont la propre carrière englobe tout, des gagnants de la Palme d’Or aux blockbusters Bond, décroche le rôle discret de sa vie en tant que Sandra, une mère veuve dans la trentaine avec un Jean Seberg À bout de souffle culture dont la vie tire dans deux directions très différentes. Son père, professeur de philosophie, Georg (Pascal Greggory) souffre du syndrome de Benson, une maladie neurodégénérative qui provoque une défaillance de son esprit, de sa vision et de sa mémoire. « Sa vie entière a été consacrée à la réflexion », explique Sandra, une traductrice professionnelle clairement désemparée dont la capacité d’intermédiation fait cruellement défaut, et qui se sent de plus en plus « plus proche de mon père avec ses livres qu’avec lui ». Seule sa compagne, Leïla (Fejria Deliba), semble vraiment capable d’atteindre Georg, qui a même fermé son esprit à la beauté d’une sonate de Schubert autrefois aimée – un moment déchirant.
Dans le même temps, une rencontre avec un vieil ami Clément (Melvil Poupaud), un « cosmo-chimiste » qui parcourt le monde pour ramasser la poussière de l’espace, fait naître une nouvelle idylle dans la vie de Sandra. C’est une liaison illicite (Clément est un père marié) qui réveille des sentiments et des passions physiques qu’elle croyait avoir « oubliés » (« Comment ce corps a-t-il pu rester endormi si longtemps ? », s’étonne-t-il). Pendant ce temps, la mère de Sandra, Françoise (Nicole Garcia), semble profiter d’une renaissance tardive, s’engageant avec impatience dans le monde moderne en organisant des manifestations environnementales non violentes pendant que son ex-mari est confiné dans des maisons de retraite.
Pourtant, même Françoise a des trous de mémoire, effaçant apparemment les pensées de son précédent mariage malheureux (elle ne se souvient que de sa vie professionnelle) et, ce faisant, jetant le bébé avec l’eau du bain. Comme le lui dit Sandra exaspérée : « C’est comme si tu avais oublié tout ce qui nous est arrivé entre 0 et 20 ans !
Bien que tous les films de Hansen-Løve soient profondément personnels, elle décrit Un beau matin (un titre qui implique un moment de changement presque fable) comme son œuvre « la plus autobiographique ». Son propre père souffrait d’une maladie neurodégénérative, et le parcours de Georg des hôpitaux aux maisons de retraite, et l’anxiété qui en découle qui cause ses proches, est directement inspiré des expériences du cinéaste. En effet, quiconque a été témoin de première main de la dualité désorientante présence/absence de s’occuper d’un être cher avec une perte de mémoire, et qui lutte désespérément pour trouver un espace sûr pour lui, reconnaîtra le dilemme de Sandra de « faire le deuil de quelqu’un qui est encore en vie ».
La politique se cache aux bords du cadre, d’une évaluation dédaigneuse du gouvernement (« Elle vote pour Macron, puis retire sa photo! ») À des plaidoyers tâtonnés pour l’aide à mourir et une référence en passant aux écoliers apprenant des exercices d’attaque terroriste. Pourtant, bien plus puissante est la catharsis dramatique qui Un beau matin offre au spectateur un entremêlement singulièrement tendre de chagrin, de culpabilité et d’extase.
Comme Huppert dans Choses à venir, la performance de Seydoux ici est une classe de maître sur l’intériorité, entraînant le public dans les rencontres déconcertantes de Sandra avec des émotions polaires opposées, enfermées dans une forme de dialogue tacite émotionnellement socratique. Tournant en 35 mm, le directeur de la photographie Denis Lenoir évoque un monde d’ombre et de lumière d’une complexité trompeuse, adoucissant les bords durs des intérieurs des maisons de santé et des maisons de retraite, les mélangeant avec les extérieurs plus manifestement vivants dans lesquels de nouveaux jours semblent poindre.
L’accompagnement musical est minime, bien que le film soit considérablement encadré par les sons de la performance de Jan Johansson de Liksom en herdinna (qui figurait dans la bizarrerie presque désavouée d’Ingmar Bergman en 1971 Le toucher) et Love Will Remain, romantique et mélancolique, de Bill Fay. Écouter ce dernier après avoir regardé Un beau matin pour une deuxième fois, je me suis retrouvé enfermé dans cette étrange énigme de pleurer et de sourire simultanément. C’est une dichotomie douce-amère que je chéris, et que ce beau film évoque parfaitement.