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J’ai acheté une urne en laiton pour les cendres de mon père huit ans après sa mort.
C’était d’occasion et une bonne affaire à 30 dollars. Alors que je sortais du magasin et que je le récupérais sur le comptoir, il était plus lourd que prévu. Il y avait encore quelqu’un dedans.
Le premier récipient à contenir les cendres de papa était un bidon en plastique bleu standard. Le jour où je l’ai récupéré à la maison funéraire était une autre étape sinistre dans les machinations qui suivent la perte.
Mon compagnon est venu me voir ce matin-là. J’ai plaisanté, je devrais acheter un barbecue Weber miniature pour contenir ses cendres. Papa adorait une Barbie. Quand je suis rentré à la maison, il y avait un tout nouveau mini weber au-dessus du chenil à la porte d’entrée.
Et c’est ainsi que les cendres de John Cunningham ont passé un an dans le salon dans un petit barbecue sphérique. J’aurais pu le disperser dans un endroit agréable, mais il aimait nous. Il avait eu sa propre clé, il était en admiration devant ses petits-enfants.
J’aimerais dire que le manque de respect du barbecue m’a pris, mais ce n’était pas ça, c’était le bégaiement dans la déco du salon ; un espace bricolé avec des meubles d’occasion, des objets trouvés sur le bord de la route, des trésors de bric-à-brac. Le petit barbecue était une note décalée dans un arrangement autrement harmonieux. Il fallait que ça parte. C’est ce que vivre à une époque de déco-porn gratuit et illimité m’a fait. Je « gère » les choses.
Papa a passé les sept années suivantes dans un placard avec une façade en treillis d’où il pouvait observer le quotidien de sa famille. Pendant ce temps, j’étais constamment à la recherche d’un conteneur qui toucherait la bonne note dans ma collection de tatouages très stylés.
J’ai cherché en ligne des urnes appropriées, mais elles coûtaient des centaines de dollars. Imaginez ma joie quand j’en ai trouvé un dans une brocante. C’était simple, non gravé, sans prétention.
Alors que je l’ai ramassé pour partir, j’ai regardé la femme qui venait de me le vendre et j’ai dit « Je pense qu’il y a encore quelqu’un ici ». C’était gênant pendant un moment, puis mon téléphone a sonné, l’excuse parfaite pour se faufiler. Une personne inférieure aurait pu avoir un moment de conscience, d’indécision ou même de peur. Mon fils appelait. Je devais aller.
Je me suis lancé à lui parler de la trouvaille. Il resta sans voix pendant un moment, avant de s’exclamer « Êtes-vous en essayant être hanté ?
Au cours des semaines à venir, j’ai essayé de comprendre ce que cela signifiait que les restes d’une personne entière avaient non seulement été abandonnés dans une brocante, mais étaient sur le point d’être encore rejetés par moi. Je me demandais si papa ne verrait pas d’inconvénient à avoir une colocataire, pour partager l’urne. Il était plus probable que le colocataire se soucierait beaucoup de John, dont les vices étaient légion.
La situation était devenue terriblement onéreuse.
Il y a une soirée mensuelle de contes à Perth appelée Barefaced stories. C’est brut, brut et brillant. Les braves et tendres cœurs de Perth s’illuminent sur une petite scène, les gorges un peu resserrées, les voix un peu hautes. Sans notes, ils racontent un moment de leur vie, adhérant vaguement à un thème. C’est quelque chose d’extraordinaire et de transformateur, dont l’alchimie s’ajoute à l’amour.
J’ai vacillé plusieurs fois sur cette scène, l’utilisant comme confessionnal, le public comme prêtre. Je demande pardon, pour rire, pour comprendre que nous sommes tous ridicules, imparfaits, essayant à fond.
Une nuit l’année dernière, j’ai caché l’urne et son habitant dans mon sac à main sur la scène. J’ai dit au public que ma concentration obsessionnelle sur le décor avait supplanté toute réflexion raisonnable sur ce que cela pourrait signifier d’expulser un occupant inconnu de sa dernière demeure.
Alors que je terminais l’histoire, j’ai sorti l’urne de mon sac à main et je l’ai posée sur un tabouret. J’ai demandé au public de partager avec moi un éloge funèbre pour un étranger.
Je leur ai dit que j’avais pensé à la disperser (ayant décidé qu’elle était une elle) dans l’océan mais que je craignais qu’elle déteste ça. Froid et humide, sombre la nuit, requins.
J’ai dit que j’avais décidé de la garder avec moi, dans mon jardin sous une haie de Lilly Pilly.
C’était l’éloge:
Autre tournant, une bifurcation coincée dans la route.
Le temps vous attrape par le poignet, vous indique où aller.
Alors tirez le meilleur parti de ce test et ne demandez pas pourquoi.
Ce n’est pas une question mais une leçon apprise avec le temps.
Je ne suis pas fan de Greenday mais j’ai demandé à 300 inconnus de hurler ces mots avec moi, la catharsis était bonne :
C’est quelque chose d’imprévisible, mais à la fin c’est vrai. J’espère que vous avez eu le temps de votre vie.