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Ja mort d’un être cher. C’est la chose la moins drôle du monde, non ? Essayez de dire cela à Sam Morrison, qui a fait une émission sur son parcours de deuil depuis la perte de son partenaire à Covid en 2021. Sugar Daddy, déjà bien accueilli à New York et à Londres cette semaine, est une offre merveilleusement intime de la part des 28 ans -old qui ne lésine ni sur les grands rires, ni sur l’honnêteté à propos du chagrin de Morrison. C’est une étude de cas sur les sauts que la comédie a fait et continue de faire dans un territoire que jusqu’à récemment la plupart des farceurs professionnels auraient considéré comme hors limites.
L’émission de Morrison n’est pas aberrante, comme le montre clairement un article du New York Times : il y a une vague d’émissions de stand-up sur le deuil. Pourquoi donc? Considérez-le comme l’aboutissement logique – ou la dernière étape – du processus qui a vu la comédie, de plus en plus reconnue comme une forme d’art, s’adresser au cours de la dernière décennie à des sujets de moins en moins comiques. Toutes ces émissions sur le cancer, les maladies mentales et les traumatismes ; les émissions de papa mort, soi-disant si courantes qu’elles deviennent un cliché ? Ils étaient la porte d’entrée. Désormais, les bandes dessinées s’occupent des choses difficiles: un deuil brut, récent et réel.
Ils savent, ces comiques, que le « traumatisme debout » fait fureur. Ils savent aussi que ce n’est pas nécessairement un gros box-office : le diagramme de Venn est mince entre le public prêt à rire et le public souhaitant s’engager dans la mort et la perte. Morrison a une routine amusante à ce sujet, une éruption sarcastique à l’idée que son émission de chagrin pourrait être une sorte de manœuvre carriériste. Il est peut-être temps d’arrêter de laisser entendre que les bandes dessinées qui font des « émissions de papas morts » le font cyniquement. Peut-être acceptons-nous que pour une forme d’art saine – même celle qui résiste ou tombe en vous faisant rire – aucun sujet n’est interdit, et encore moins celui vers lequel les artistes sont attirés depuis des temps immémoriaux. Le sujet terminal, le mystère infini : la fin.
C’est ainsi que Morrison justifie de faire une émission sur la mort de son partenaire Jonathan. Il n’y a pas, nous dit-il, de prise en compte ou de rationalisation de cette perte. Il n’arrive pas à lui donner un sens – mais il peut en faire des blagues. Et le faire est cathartique. Il ramène aussi, en quelque sorte, les morts à la vie : quand Morrison parle de sa compagne, il s’illumine. Jonathan était son gros ours d’une meilleure moitié et Morrison nous laisse sans aucun doute que c’est une qualité à apprécier. Le spectacle s’ouvre sur un hymne méchamment bien argumenté à la graisse sur les os, aux vertus des corps démesurés. Pourquoi, s’émerveille Morrison, valorisons-nous la tonification et l’accroissement de la masse musculaire ? – pour lesquels il y a (il illustre, avec des exemples ironiques) peu d’utilité pratique dans nos vies du 21e siècle.
Ce décor est l’un parmi plusieurs qui pourraient être autonomes, indépendamment du spectacle de deuil de Morrison – mais qui enrichissent le spectacle, en soulageant sa tension et (dans ce cas) en étoffant l’image de la relation en son cœur. Il y a plus de cela, beaucoup de gaiement lubrique : dans sa bataille contre Thanatos, Morrison se déclare fortement pour Eros ce soir. Deux anecdotes, quant à elles, donnent au spectacle ses points d’ancrage, alors que Morrison va et vient dans le temps tout au long de sa relation. On le retrouve en train de résister à une agression, car s’il abandonnait son téléphone, il perdrait ses seules photos de Jonathan. Un autre le retrouve agressé par des goélands sur une plage alors qu’il essaie de manger des « petits raisins secs gais » pour faire le plein de sucre dans le sang – vidé par les pleurs constants.
Mais malgré tout ce que Morrison s’identifie comme un « juif anxieux, asthmatique, gay et diabétique », ce qui frappe dans la série, c’est à quel point elle est insouciante dans la performance. Morrison le livre sur un mode qui lui est propre : conversationnel, contemplatif et intensément présent. On se sent en sécurité, ce qui est important pour une émission sur le deuil : vous ne voulez pas avoir l’impression que l’interprète est émotionnellement à risque. Mais c’est aussi comme si Morrison vivait toujours cela, tâtonnant à travers la performance matérielle par performance, essayant de comprendre ce qu’elle représente (est-ce désinvolte ? Est-ce triompher de l’adversité ?), savourant le sentiment inhabituel lorsque le baume du rire est appliqué sur une plaie ouverte. C’est un spectacle fantastique, qui m’a donné envie de voir ce que Morrison fera ensuite, et met respectueusement fin à toute suggestion selon laquelle la mort et le deuil pourraient être hors de portée de la comédie.