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- Mon père est mort quand j’avais 28 ans, il y a 10 ans.
- Je n’étais pas proche de mon père, mais quand j’ai reçu l’appel disant qu’il était mort, j’ai choisi de garder ses cendres.
- Il a traversé huit mouvements différents avec moi, et je ne suis pas prêt à lâcher prise.
Après la mort de mon père dans un incendie chez lui quand j’avais 28 ans, je suis devenu le plus proche parent et le gardien de son urne. Non seulement parce que je voulais l’être, ou m’attendais à l’être un jour, mais parce que j’avais été celui qui était resté le plus longtemps dans sa vie, et cela semblait être la bonne chose à faire.
Après avoir reçu l’appel du shérif, avec mon chagrin et mon choc accablants, je ne pouvais pas imaginer organiser des funérailles. Je n’étais pas proche de sa famille, je ne connaissais pas les gens de son entourage. Il menait enfin une vie plus calme. Nous parlions plus souvent au téléphone, il était sobre et avait du peps dans la voix quand nous parlions.
J’ai décidé que je le voulais avec moi.
Ses restes étaient assis sur ma table basse
Quelques jours plus tard, je me suis envolé pour ma ville natale de Syracuse, NY. J’ai décidé de ramasser l’urne après avoir ramassé des journaux avec la nécrologie de mon père et visité sa maison pour voir s’il y avait quelque chose à récupérer. Dans sa voiture, j’ai trouvé une poignée de souvenirs, une veste, un thermos et d’autres objets de tous les jours, que j’ai placés dans mon sac de sport à main. Puis se rendit au salon funéraire pour récupérer son urne.
J’ai été surpris de le voir face à moi sur le bureau de la maison funéraire. Mon père n’avait que 63 ans, et maintenant je tenais tout ce qui restait de lui. J’ai enroulé mes bras autour de l’urne, cela m’a fait souhaiter pouvoir l’appeler au lieu de placer son urne dans un sac en toile et de l’apporter à l’aéroport.
Dans mon appartement du bas de Manhattan, j’ai placé l’urne de mon père sur la table basse. Chaque nuit, je posais ma main dessus comme si je tapotais l’épaule de mon père pour lui dire bonne nuit.
L’urne a bougé avec moi
Lorsque mon épouse et moi avons déménagé à Murray Hill la même année, cela a profité à mon chagrin. Quitter l’embrasure de la porte où j’ai reçu l’appel du shérif, quitter l’endroit où mon chagrin a commencé m’a fait me sentir un peu plus léger.
L’urne était sur mes genoux dans un taxi, puis 27 étages plus haut, pour reposer à nouveau sur la table basse, seulement maintenant face à l’East River.
Quand j’ai découvert que j’étais enceinte, j’ai partagé la nouvelle avec enthousiasme avec ma mère et j’ai écrit une note à mon père dans mon journal au sujet des tests de grossesse et de la façon dont j’aurais aimé pouvoir l’appeler aussi. J’ai appelé mon fils Phoenix en mémoire de la ville du centre de New York où mon père est décédé. Je plaçais la main de mon fils en bas âge sur l’urne et lui disais : « ton grand-père est toujours avec toi ».
J’ai déplacé l’urne dans la chambre de mon fils parmi les trains et les camions juste avant qu’il ne devienne tout-petit. J’imaginais que l’urne sur la petite étagère n’était qu’une boîte en bois à ses yeux. Je demanderais à mon père de veiller sur moi pendant que je vivais une perte de grossesse extra-utérine, mais presque un an plus tard, je me posais des questions sur le destin, le moment et si les choses se produisaient pour une raison, et jetais un coup d’œil à l’urne tout en berçant ma fille nouveau-née.
Pousser la poussette double porterait mon chagrin pendant les deux années suivantes, et chaque soir, pendant que je lisais à mes enfants ou que je chantais une berceuse, je tapotais le haut de l’urne, et peut-être que cela semblait fou, mais pour moi, c’était aussi bien que mon père n’ait pas manqué un battement.
Je l’ai éloigné de New York avec un peu de réticence
Je savais que mon père n’aimait pas la chaleur quand je l’ai porté à nouveau comme bagage à main et que je me suis envolé pour le Texas avec ma famille. Je ne voulais pas abandonner d’où je venais, où mon père avait vécu et était mort. J’ai placé l’urne dans la cuisine ensoleillée de l’immense maison de location, sur l’étagère au-dessus d’un bureau intégré où je buvais du café. L’urne était un morceau de mes racines, un rappel de ce que j’avais laissé derrière moi et à quel point j’étais loin du familier.
Il y aurait une maison de plus, un comptoir de plus, avant que je ne porte l’urne en haut de deux volées d’escaliers jusqu’à mon nouvel appartement en tant que mère célibataire. Je voulais que l’urne soit l’une des premières choses que j’ai placées à l’intérieur.
Quand mes enfants demandent ce qu’il y a à l’intérieur de l’urne et pourquoi elle se trouve dans le salon, je leur dis que ce sont les cendres de leur grand-père, et c’est à nous qu’il appartient. J’ai pensé à disperser ses cendres au bord du lac de ma ville natale ou sur la piste que j’ai courue avec mon père quand j’étais jeune, ou peut-être à l’extérieur de la bibliothèque où notre dernière photo a été prise ensemble.
J’ai débattu pour savoir si j’avais fait le bon choix d’avoir son urne avec nous, mais cela fait plus de 10 ans et je n’ai pas l’intention de laisser partir ses cendres.