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BDe retour en Irlande cette semaine, ma fille joue avec ses cousins Charlie et Lucy, qui ont respectivement huit jours de plus et huit semaines de moins. Lucy et ma fille transmettent leur amour en tirant sur les mèches de barbe à papa des cheveux vaporeux de l’autre. Charlie, en revanche, offre des baisers aux deux, mais il semble avoir appris à embrasser à partir d’un manuel sur le coup de tête parfait. Heureusement, chaque bosse de sa caboche ravit incommensurablement ses petits cousins, donc les larmes sont évitées. Nous ne sommes pas aussi chanceux quand il s’agit de l’autre ordre du jour.
Charlie a récemment fait ses premiers pas et une course aux armements – course aux jambes ? – est apparu. Ce serait mal d’être jaloux d’un autre bébé pour avoir marché avant le nôtre, alors nous évitons de dire cela et nous concentrons plutôt sur le fait de nous assurer que nous sommes deuxièmes et non troisièmes.
Mon bébé est encore en train de trouver ses marques. Si vous pensez à cette phrase pendant plus de quelques secondes, cela n’a pas beaucoup de sens dans le langage courant, mais correspond parfaitement à sa situation. Elle passe une grande partie de ses journées à le faire littéralement; atteindre ses pieds comme si elle venait de découvrir qu’ils existent, parfois pour s’adonner à son passe-temps favori consistant à retirer ses chaussettes, ou simplement pour les tenir dans un émerveillement silencieux et respectueux.
Elle les tire vers l’intérieur pour les voir de plus près, les penchant vers son visage avec l’élasticité d’une contorsionniste. Quant à se lever, eh bien, à 14 mois, elle peut à peu près se tenir debout et est extrêmement satisfaite d’elle-même quand elle le fait, c’est juste que bouger ces pieds est une tâche plus difficile.
Nous nous sommes approchés d’un premier pas à quelques reprises – c’est-à-dire que nous ne l’avons pas fait. La marche est l’une de ces choses que vous ne pouvez pas vraiment « presque » faire. Faire un seul pas n’est sans doute même pas marcher, je dois donc admettre que faire zéro pas est encore moins.
Nous reprenons l’entraînement. Elle serre fermement mon index. Extrêmement étroitement. Elle est encore si petite que son poignet est une seule fossette infinie croisant le joli chevesne de son bras, et la main qui émerge de l’autre extrémité semble avoir été vissée, peut-être tirée d’un grand panier de mains remplaçables vendues séparément pour différents besoins. Celui-ci est clairement l’accessoire de poignée de kung-fu. Bien qu’absurdement petit, et aussi doux et rose qu’un cube de blanc de poulet non cuit, il n’abandonne jamais sa prise en étau et rend mon doigt blanc lorsque je le soulève en position debout.
Ses jambes vacillent légèrement avant que ses genoux ne se redressent, comme un ruban à mesurer qui se met en place. Tenant toujours bon, elle fait un pas, puis deux, mais alors que j’essaie de lâcher prise, elle se cogne au sol pour la 100e fois aujourd’hui. Alors que les larmes éclatent, nos tentatives de réconfort tombent dans l’oreille d’un sourd. Heureusement, Charlie est là pour nous dépasser et prendre le contrôle, offrant le seul baume qui l’empêche de pleurer pour de bon : un gros coup de tête affectueux qui la fait bientôt sourire à nouveau.
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