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Te Parlement français s’attaque aux plaintes concernant le bruit dans les campagnes. Les législateurs disent qu’ils connaissent bien le problème des habitants qui ont quitté les grandes villes pour s’installer à la campagne, déplorant la manière dont le bétail, les cloches des églises et autres bruits ruraux empiètent sur leur droit nouvellement revendiqué à la tranquillité pastorale.
Une nouvelle loi vise à arrêter ces néoruraux (les nouveaux arrivants ruraux) de poursuivre les agriculteurs en justice pour des activités agricoles qui existaient déjà bien avant leur arrivée. Les députés de l’opposition ont qualifié le nouveau projet de loi de vent chaud, car il ne fait pour l’essentiel que réorganiser des éléments de législation existants. Mais ce qui est nouveau, c’est l’accent mis sur ce que le ministre de la Justice, Éric Dupond-Moretti, appelle le vivre-ensemble: vivre ensemble dans le respect – quelque chose qui me paraît absolument nécessaire.
J’ai grandi à Aix-en-Provence, une ville qui aime se considérer comme une extension de Paris. En 2016, les touristes parisiens en vacances à Carry-le-Rouet, à proximité, ont attiré l’attention nationale lorsqu’ils se sont plaints de la chant des cigales (cigales) en été. Dans mon esprit, il est facile de faire un lien entre les prix immobiliers gonflés par la gentrification en région Provence-Alpes-Côte d’Azur et ces plaintes absurdes que cette nouvelle législation vise à juguler.
Aix, ce n’est plus là où je reviens pendant les vacances scolaires maintenant. Pendant la majeure partie de la dernière décennie, mes parents ont vécu dans un petit village en bordure du parc national des Cévennes. Les sons véritablement ruraux ici reflètent les vies difficiles vécues.
C’est là que je suis en ce moment. Il est juste 16 heures ; les cloches de l’église catholique viennent de sonner huit fois. Bien que la population ne compte que 300 habitants à l’année, les cloches sonnent l’heure deux fois, à quelques mètres de nos lits – même dans l’obscurité totale, lorsque les lampadaires sont éteints. Ils sonnent aussi une fois toutes les demi-heures. Pendant ce temps, une grande fanfare marque les principaux services de la journée à 8h, midi et 19h. Il faut quelques nuits pour rendre visite à des amis pour s’y habituer.
Hier, pendant le déjeuner, nous avons entendu le tintement d’un type différent de cloche et tout le monde – enfants, parents, grands-parents – s’est levé d’un bond et a couru dehors pour regarder le troupeau de moutons et les chiens de berger patou qui aboient trottent sur la route et traversent le pont jusqu’au de l’autre côté du village, direction les pâturages en aval. Souvent, ils marchent dans la rue de mes parents. Ils font caca partout et mangent les pensées de ma mère.
Les voisins de mes parents se parlent depuis leurs fenêtres respectives à l’étage, de l’autre côté de la rue. Il n’est pas nécessaire de quitter la maison pour discuter. Ils s’entendent très bien.
La boucherie s’ouvre sur la ruelle derrière la maison, ce qui fait qu’on entend chaque mot quand il est en colère. Cependant, faire preuve d’empathie avec le désespoir existentiel qui pourrait être inhérent à la profession n’est pas si difficile si l’on pense au fait qu’il s’agit de l’une des rares entreprises honnêtes dans une économie locale réduite. Gagner sa vie dans une campagne qui se vide n’est pas une blague.
Les tempêtes font également rage ; le vent hurle ; les rivières gonflent, se précipitent, débordent de leur lit et inondent les caves. La nuit est pleine de chauves-souris et de grenouilles. Pendant les heures d’école, le bruit des enfants qui jouent va et vient tandis que l’école du village se remplit pour les cours, se vide pour le déjeuner, puis se remplit à nouveau jusqu’à l’heure de la maison. Le week-end, les motards de passage montent en trombe dans la montagne.
Les vacances d’été sont marquées par des périodes apparemment interminables fêtes du village, qui commence toujours discrètement, avec des crêpes au Nutella, des churros d’un fourgon de cirque et une fanfare live. Au petit matin, ils se sont transformés en un coup de genou retentissant que l’on peut entendre dans tout le village, le rythme rebondissant sur les murs construits bien avant même que l’eau courante n’existe. Mais ils finissent toujours, et vous finissez par dormir, et la maison reste impassible. Ses murs sont construits d’un mètre d’épaisseur, en pierres provenant de la rivière. Même les inondations ne peuvent pas les libérer.
Les nuits d’été peuvent parfois être rythmées par des soirées arrosées d’adolescents en week-end, le seul bruit que je connaisse qui ait suscité une plainte officielle auprès de la police. L’auberge-hôtel de l’autre côté de la rue accueille une fête d’anniversaire de deux nuits, parfois bruyante. Il y aura des marmonnements de voisinage à propos du bruit après 22 heures ou du stationnement sur un terrain privé. Mais la plupart du temps, les gens se parlent et règlent les choses. Ils vivent vraiment ensemble, dans le respect.
Un jour, alors qu’elle se promenait tôt le matin sur sa route préférée hors du village, ma mère trouva une dame appuyée contre le portail au bout de son jardin. « Nous venons ici pour la paix et la tranquillité », a-t-elle déclaré, « et le voici. » Elle désigna de l’autre côté de la rivière un homme qui coupait du bois avec une machine : un bruit sourd, un bruit sourd, un bruit sourd de ping-pong entre les murs pierreux et boisés de l’étroite vallée.
Mais voici le problème. Il fait un froid glacial ici en hiver. Même en été, ces épais murs de pierre font office de réfrigérateurs, et aucune incitation verte du gouvernement ne peut rendre abordable le chauffage de ces vieilles maisons. Jardiner, cueillir des châtaignes et des cèpes, chasser en haute visibilité, des tracteurs transportant du foin et des oignons doux : c’est joindre les deux bouts, et c’est un combat. Les agriculteurs de tout le pays ont renversé les pancartes de leurs villages – y compris les nôtres – pour protester contre les politiques agro-industrielles qui, selon eux, les écrasent.
Je sais que vivre quelque part et visiter sont deux choses différentes. Mais j’ai vécu ici et j’en ai aimé chaque instant sonore, même quand ce n’était pas le cas. C’est une clameur rurale qui est réparatrice simplement parce qu’elle est toujours vivante – et c’est ce qui compte.