Make this article seo compatible,Let there be subheadings for the article, be in french, create at least 700 wordsUNLa grossesse et l’accouchement sont-ils les choses les plus ou les moins naturelles que nous faisons ? Au cœur du nouveau roman ingénieusement viscéral de Louisa Hall se trouve une lecture de Frankenstein de Mary Shelley comme un livre dont l’énergie troublante se forge dans le creuset de la reproduction. Enceinte, nauséeuse, craignant de faire une fausse couche, la narratrice de Hall échoue dans sa tentative d’écrire un roman sur Shelley, en partie parce que ses idées sur le chef-d’œuvre de Shelley sont devenues trop turbulentes et révélatrices. « Comment a-t-elle pu, demande le narrateur, une créature qui n’a jamais eu de mère, observer de tels changements physiques avec autre chose que la terreur ? Que suis je? elle a dû se demander. Quel genre de créature est-ce ?Hall est surtout connue pour son ambitieux roman d’intelligence artificielle Speak (2015), qui mêle lettres, journaux intimes et transcriptions judiciaires sur plusieurs siècles pour raconter l’histoire tragique de l’ascension et de la chute d’une génération de poupées intelligentes à l’apparence humaine. Elle a maintenant tourné son attention vers l’intérieur, dans ce travail court et complexe d’autofiction sur la grossesse et l’accouchement. Mais les préoccupations de Speak sont toujours là : un fil sur la FIV introduit des questions sur la relation entre excès scientifique et biologie « naturelle », assombrie par un climat de plus en plus dénaturé.Le narrateur de Hall voyage à travers les tempêtes de neige d’un deuxième mariage heureux et sans enfant à New York à une nouvelle vie dans le Montana dominée par la grossesse. Il y en a trois : le premier se traduit par un sac vide qui doit être enlevé chirurgicalement ; la seconde conduit de manière nauséeuse à une naissance vivante atrocement longue que la narratrice vit plus comme un acte de destruction que de création, et se traduit par une hémorragie si grave que des organes semblent tomber hors de son corps ; la troisième est une grossesse molaire dans laquelle son corps crée une matière cancéreuse qui tue l’embryon – « mon corps, j’ai réalisé, avait mangé mon enfant vivant ».Le triomphe du livre est de révéler, avec brio et émotion, l’étrange particularité de la grossesse et de l’accouchement.Au milieu de ce chaos sanglant, une fille bien-aimée est née, réussissant à téter même pendant que sa mère saigne de l’intérieur. L’ensemble du processus a été si étranger que le bébé semble venir de la lune : « Son front était un terrier. Et quand elle ouvrit la bouche pour pleurer : l’obscurité à l’intérieur était un estuaire, et derrière lui une rivière qui creusait profondément dans le centre de sa planète. Joyeusement, le narrateur la rejoint là-bas, regardant de son nouveau bonheur une Terre lointaine et troublée. Au fur et à mesure que le bébé devient un bambin plus terrestre, courageux dans la cour de récréation, les combinaisons particulières de séparation et d’unité de cette phase de la maternité sont saisies avec un euphémisme émouvant.Pendant ce temps, le narrateur pense à Shelley et évite de voir son ancienne amie Anna, dont les efforts pour avoir un bébé seul par FIV fournissent un parallèle troublant avec ses propres tentatives de reproduction soi-disant naturelles. Anna, une scientifique modifiant génétiquement des embryons de souris pour les rendre résistants au Covid, passe par plusieurs cycles de FIV punitifs, jusqu’à ce qu’elle n’ait plus d’œufs viables et seulement une poignée d’embryons de qualité inférieure. Elle doit décider si elle veut utiliser ses compétences scientifiques sur son propre enfant. De plus en plus désespérée, elle enseigne au narrateur à quel point la fausse couche est inférieure en tant que méthode de sélection. Ne se doit-elle pas, à elle-même et à son bébé, de sélectionner les meilleurs embryons avant de les implanter ? Les deux femmes se séparent dans leur douleur séparée.C’est Shelley qui montre au narrateur à quel point ces expériences sont étroitement liées. Le triomphe du livre est de révéler, avec brio et émotion, l’étrange particularité de la grossesse et de l’accouchement, et de relier cela à tout ce qui est anormal et particulier sur notre planète en surchauffe, avec la pollution et le réchauffement climatique qui dérèglent les hormones et surchauffent les corps enceintes. C’est la bagarre avec Frankenstein qui révèle l’ampleur des enjeux.La révélation progressive du narrateur est que si Shelley a créé un roman brillant sur la tragédie et le caractère non naturel de la reproduction des créatures à partir de la chaleur de sa propre expérience reproductive, nous avons besoin d’un tel roman pour notre époque. Ce doit être un roman qui est lui-même une créature – « faite de parties disparates, de chair et d’os, de sang perdu dans une hémorragie, de vieille peau cousue ensemble » – parce que le roman est en quelque sorte toujours un acte de technologie reproductive.C’est précisément ce roman que Hall crée, à partir des parties disparates de l’expérience corporelle et de la catastrophe médicale, vues dans le contexte plus large d’un monde devenu trop pollué pour que les processus vitaux « naturels » s’épanouissent, ce qui transforme la grossesse en un problème politique (le la narratrice est consciente que les interruptions vitales dont elle a besoin ne seraient pas disponibles dans certains États). À travers tout cela, comme Shelley l’a fait, elle écrit le corps avec une clarté et une beauté poétiques. « Notre eau », dit la narratrice alors que ses eaux se brisent. « Non. Notre corps, notre sang. Tout à l’intérieur de nous pourrait se briser, souffler, brûler contre nos limites, inonder nos rivages. C’est la vie née de la douleur; une vie qui pourrait faire de nous tous des monstres du genre de ceux que Shelley a créés par incandescence. La réussite de Hall est de faire triomphalement ces sombres révélations du côté de la vie.ignorer la promotion de la newsletterInscrivez-vous pour À l’intérieur du samediLe seul moyen de découvrir les coulisses du magazine du samedi. Inscrivez-vous pour recevoir l’histoire de nos meilleurs écrivains ainsi que tous les articles et chroniques incontournables, livrés dans votre boîte de réception chaque week-end. », »newsletterId »: »inside-saturday », »successDescription »: »Nous vous enverrons Inside Saturday tous les week-ends »} » clientOnly>Avis de confidentialité: Les newsletters peuvent contenir des informations sur les organisations caritatives, les publicités en ligne et le contenu financé par des tiers. Pour plus d’informations, consultez notre politique de confidentialité. Nous utilisons Google reCaptcha pour protéger notre site Web et la politique de confidentialité et les conditions d’utilisation de Google s’appliquent.après la promotion de la newsletter La reproduction par Louisa Hall est publiée par Scribner (£14.99). Pour soutenir le Guardian et l’Observer, commandez votre exemplaire sur guardianbookshop.com. Des frais de livraison peuvent s’appliquer.
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