Make this article seo compatible,Let there be subheadings for the article, be in french, create at least 700 words
« G« Entlemen, » commença le baron à ses deux compagnons, les visages vacillant dans les charbons des gouttières, « je demande votre indulgence sur une question très particulière, et je vous prie de ne pas vous moquer de moi, ni pire, de me croire tout à fait fou, jusqu’à ce que vous J’ai pleinement réfléchi à l’ensemble de ma triste histoire. Car si ce que je m’apprête à dire est vrai, alors je pense que cela pourrait nous ruiner tous.
C’était le soir du solstice d’hiver, et l’heure une fois de plus de la réunion trimestrielle de trois connaissances un peu gênantes, liées par une honte commune à un secret qu’elles se réunissaient régulièrement pour réaffirmer. Avant de chuter, comme le font les hommes de sa naissance, leur hôte Lord James, le 5e baron de sa lignée, avait géré un établissement nocturne dans les ragoûts au sud de la rivière nommé le Ministry of Sound, préfigurant sa vocation tardivement découverte. Car pendant la Grande Pandémie, le baron devait être nommé ministre d’une nouveauté médicale éphémère appelée Test and Trace, par le premier ministre de l’époque, Letterbox Turds of Brightwell-cum-Sotwell, lui-même également présent, les cheveux ébouriffés et le pantalon taché. comme d’habitude.
Mais cette nuit-là, le froid rigoureux de l’hiver mordait les os des barons, aussi glacialement qu’il le ferait dans la chair des paysans, et tandis qu’il attiquait les braises mourantes, le baron savait ce qu’il fallait dire. « Dites-moi, messieurs, poursuivit le baron en jetant un regard sur les Turds susmentionnés et sur son petit successeur au poste de premier ministre, appelé uniquement le banquier, dont les courtes jambes pendaient puérilement au bord du fauteuil comme des vers, Pensez-vous que, dans vos imaginations les plus folles, il serait possible qu’un objet aussi banal qu’un téléphone… soit hanté ?
Turds et le banquier n’étaient pas d’humeur à jouer aux jeux de société de Noël. Cela a été une semaine difficile. Pendant la pandémie, certains fonds avaient voyagé de manière ambiguë via les entreprises de certaines personnes. L’une d’entre elles, une vulgaire vendeuse de lingerie des bidonvilles de Glasgow, qui avait été choisie, hébergée, récompensée puis anoblie, précisément parce qu’elle semblait peu susceptible d’attirer les soupçons, avait commis une erreur fatale, la baronne dépensant ostensiblement les sommes mises de côté, tout à fait publiquement, s’exhibant sur un yacht en maillot de bain révélateur et devenant le sujet tardif d’une grande controverse. « J’ai simplement cherché à me démarquer de la baronne », a commencé le baron, « en partageant un message dans lequel elle n’a pas précisé ses liens financiers avec l’entreprise que nous financions publiquement, mais… »
« Mais… » s’exclama Turds, réalisant soudain toutes les implications des paroles du baron, « le message que vous avez partagé date de la période où nous étions tous les trois d’accord sur le fait que nous avions perdu tous nos messages. » « Oui », répondit tristement le baron, « c’est à peu près la forme, Turds », et il attisa de nouveau le feu mourant, plus dans l’espoir que dans l’attente.
« Mais Baron ! », cria hystériquement le banquier en donnant furieusement des coups de pied dans ses petites jambes, « ils savent que les messages ne sont pas perdus maintenant. Nous sommes ruinés ! Idiot! » Et sur ce, le banquier enfouit sa petite tête dans ses mains douces en sanglotant. « Vous ne pouvez pas parler, banquier », a lancé Turds. « Lorsque vous avez été interrogé, vous avez oublié la déclaration sur laquelle nous étions convenus : ‘On dirait que c’est quelque chose à voir avec le fait que l’application tombe en panne et puis, aaah, elle réapparaît mais d’une manière ou d’une autre, ah, pas ça, ça, ça automatiquement. effacer tout, ah, entre cette date à laquelle il est tombé en panne et le moment où il a été sauvegardé pour la dernière fois, donc je, je ne peux pas vous donner l’explication technique mais c’est le mieux que je puisse faire » – et juste Je n’arrêtais pas de répéter : « Je ne m’en souviens pas ». Mais ce que je ne comprends pas, Baron, c’est comment vous avez accédé aux messages. Nous avons convenu de les mettre, pour ainsi dire, hors d’usage.
Le visage du baron devint cendré et il but profondément dans un verre de whisky en cristal, regardant avec des yeux creux la dernière flamme vacillante, alors que la circulation à l’intersection de Theobalds Road et de Gray’s Inn Road à l’extérieur devenait inhabituellement silencieuse pendant une heure. « C’est exactement ça, Turds, vieil homme, » marmonna-t-il, « je l’ai fait. Mais ils continuent d’apparaître sur mon téléphone. « Laissez-moi voir! » » claqua Turds, saisissant l’objet incriminé et l’allumant, ses gros yeux s’écarquillant soudainement d’horreur alors qu’il faisait défiler l’écran. Les messages! Des milliers d’entre eux ! Des milliers d’offres ! Des milliers de morts ! Des milliards de livres ! « Détruisez ce téléphone, Baron, détruisez-le! » cria Turds.
« Ce n’est pas fini, Turds, mon vieux », baragouina le baron, comme un homme témoin d’une vision horrifique d’une telle virulence qu’il n’a plus de compte à rendre à la raison, « il y en a partout. » Et sur ce, le baron souleva le couvercle de son ordinateur portable et Turds vit ces mêmes pans de textes incriminants défiler sans fin, le Livre de Vie de Saint Pierre enflammé. La dernière lueur de feu dans la cheminée s’éteignit soudainement et le banquier fondit en larmes dans l’obscurité, mais ce faisant, la télévision du baron reprit vie, l’écran plat se remplissant de litanies controversées de fonds canalisés et de morts inutiles.
« Les morts ! », a crié le banquier, alors que Turds essayait de lui chasser la peur, « Les morts ne seront pas réduits au silence ! Les morts parleront et nous devons répondre. Puis, avec une poussée crépitante de puissance arcanique, chacun des trois appareils du baron s’éteignit et la pièce devint noire. Turds lissa la veste froissée de son successeur frissonnant et ajusta sa cravate. « Probablement un simple problème de connectivité, Baron », suggéra-t-il, peu convaincant. « Je demanderai au MI5 d’envoyer un wallah technologique sympathique. Toodle-oo.
Ses invités partirent précipitamment, le baron se tenait seul à la fenêtre de son immeuble, le whisky intact dans le verre qu’il serrait dans sa main froide et gelée. Le soleil commença à grimper sur les flèches Wren de la Cité, flèches qui s’élevaient comme des doigts, sortant de la terre humide et pointant pour toujours, des doigts s’élevant de la terre humide et pointant pour toujours vers lui.