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Bles débuts captivants de Randon Taylor, Vraie viee, présélectionné pour le Booker en 2020, a suivi un étudiant de troisième cycle en biochimie noir gay qui trouve son chemin absurdement câblé par les hypothèses de collègues blancs. En tant que satire, c’était d’une efficacité phénoménale, avec les meilleures brochettes réservées à ceux qui voient le personnage principal principalement comme un moyen de claironner leur propre empathie. Fondamentalement, le livre n’a jamais fait un saint de son protagoniste, qui, plus que prêt à sentir le poids du monde sur ses épaules, a lui-même un ou deux angles morts.
Le prochain livre de Taylor, Animaux salesétait une série d’histoires courtes liées
explorant à nouveau la classe, le sexe et la race dans un cadre universitaire, mais cette fois
habiter trois personnages plutôt qu’un. Son nouveau livre, intitulé « un
symphonie d’un roman »(blurb-parler pour« collection d’histoires à peine déguisée »), s’en tient aux enchevêtrements sexuels de niveau supérieur dans le Midwest américain, mais étend encore sa toile à plus du double du nombre de personnages, avec des résultats incertains.
Il s’ouvre dans un atelier de poésie vu à travers les yeux de l’un de ses étudiants, Seamus, dont les pairs sont, pense-t-il, simplement « attachant leurs mauvaises idées à des noms reconnus et espérant que quelqu’un les appellerait intelligents, les appellerait vifs, les appelleraient radicaux ». et bien, appelez-les un poète et un penseur et un esprit, même s’ils n’étaient que des enfants ». Il ne peut cacher son dénigrement, notamment envers quelqu’un « dont le travail portait principalement sur elle-même, comme si tout ce qui s’était passé dans l’existence de l’humanité n’avait pas plus de conséquences que le récit légèrement nerveux de sa première utilisation d’un tampon ». Ses commentaires sceptiques agacent ses camarades de classe qui n’hésitent pas à l’accuser de « violence ».
Il y a plus qu’une bouffée dans cette pisse-prise de culture MFA d’un ancien diplômé en écriture créative déchargeant l’équivalent d’un diplôme de bœuf (vous soupçonnez qu’une petite partie du public du livre lit peut-être très attentivement les scènes de l’atelier). Mais l’envoi littéraire n’est qu’un tremplin pour une exploration plus large de l’éducation, de l’économie et du désir. Lorsque les cours sont interrompus prématurément et que Seamus prend un quart de travail supplémentaire à la cuisine de l’hospice où il finance ses études, Taylor introduit la tension centrale du livre, entre les étudiants qui ont de l’argent et ceux qui n’en ont pas, alors que les micro-drames éclatent continuellement. parmi sa distribution très nerveuse, disons, la moralité de vendre des clips sexuels en ligne ou de travailler dans un abattoir alors qu’ils poursuivent des ambitions dans la musique, la danse et l’écriture.
Vrai vie tirait sa force de nous mettre dans l’espace mental d’un seul personnage en rupture avec son milieu. Rien dans Les derniers Américains correspond à l’intérêt dramatique de ce livre; le problème fondamental mais incontournable est que les personnages sont tout simplement trop inertes. Le dialogue se résume à des querelles passives-agressives qui entourent une émotion non exprimée, une stratégie génératrice de tension émoussée par une utilisation excessive. Cela n’aide guère que le roman lui-même continue d’insister sur le fait que tout est hors de propos. Ce qui commence par le découragement de certains personnages (« Il importait si peu » ; « Ils étaient tous sans conséquence ») dégénère en une sorte d’auto-annulation générale : « le monde entier, tout le cortège de ses événements a défilé sans un seul avis ou se soucier que là, dans leur minuscule particule obscure de la galaxie, les cœurs de deux personnes se brisaient encore et encore ».
Ce registre usé est en réalité une humble vantardise littéraire, affirmant la modestie tout en revendiquant ridiculement un point de vue cosmique. Tout au long, les cadences de Taylor se précipitent vers le poids littéraire élevé : j’ai renoncé à compter la fréquence à laquelle il a déployé des formulations telles que « le sel huileux de celui-ci » (quand quelqu’un pense à la sauce sur ses penne) ou « l’animal chaud de lui-même » ( quand quelqu’un pense à, eh bien, pas à des penne). Le ton est épuisant. Soyez témoin de l’ouverture de ce chapitre :
« Ivan et Goran n’ont pas parlé du temps qu’il s’était écoulé depuis qu’ils avaient
baisé. Ils n’ont pas dit depuis combien de temps ils n’avaient pas tenu
l’autre et s’endormit. Ils ont couché ensemble, se sont réveillés ensemble, ont mangé
ensemble, et menaient autrement leur vie comme si de rien n’était
changé, même si bien sûr tout avait changé.
Ce n’était pas du déni. C’était autre chose – la peur, peut-être, ou un manque de
bienveillance. »
Le passage, d’abord brusque, puis tendre, cède la place à une autocorrection typiquement tatillonne qui semble solennelle mais donne finalement l’impression d’être rembourrée. Il n’y a aucun signe du sens de l’humour qui Vrai vie avait en abondance. Pourquoi? Taylor est trop intelligent pour ne pas savoir ce qu’il fait – ses essais critiques sur Substack sont une éducation pour quiconque s’intéresse à la lecture ou à l’écriture – mais l’effet global ne ressemble en rien à un défi de créer une fiction axée sur les personnages à partir de moyens austères, comme s’il draine la lie de son thème avant de s’allumer pour un nouveau gazon.