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Tvoici un piano dans notre cuisine. C’est un piano numérique, à quelques touches du 88 complet, que je me suis acheté il y a quelques années. Il vit normalement dans mon bureau, mais je le transporte dans la maison les soirs de répétition du groupe afin que le pianiste puisse revenir directement du travail.
Après les répétitions, il me faut généralement quelques jours pour trouver la volonté de le rapporter à mon bureau – il me faut trois voyages : piano, pupitre, tabouret. Si je ne l’ai pas déplacé après quatre jours, je commence à penser que la prochaine répétition du groupe est en fait plus proche que la précédente, donc à ce stade, il est logique de laisser le piano là où il est. Suite à ce raisonnement, le piano est dans notre cuisine depuis un mois.
J’aime avoir le piano dans la cuisine car il prend beaucoup de place dans mon cabanon, et aussi parce que je peux faire une sérénade à ma femme à l’heure de l’apéritif. Je pense qu’elle apprécierait davantage si je pouvais jouer du piano, mais j’essaie de ne pas laisser sa désapprobation me retenir.
Je suis assis devant les touches un mercredi à 19 heures, en train de jouer quelque chose de bluesy et sujet aux erreurs en sol, lorsque ma femme entre dans la cuisine avec le panier à linge.
« Oh mon Dieu, pas encore », dit-elle.
« Bonsoir, mesdames et messieurs », dis-je. « Et bon retour. Je répondrai à vos demandes plus tard… »
« J’aimerais que vous rapportiez ce piano à votre bureau », dit-elle.
« Mais d’abord », dis-je en levant les doigts des touches. « Quelque chose d’un peu différent. Une chanson écrite spécialement pour vous.
Je montre ma femme du doigt et commence à jouer un air dans la tonalité de si bémol, avant de m’égarer rapidement.
«Oups», dit ma femme.
«C’est du jazz», dis-je.
«Cela ressemblait à une erreur», dit-elle.
« Il n’y a pas d’erreurs », dis-je. « Tous ces accords ont des noms. »
«J’ai une demande», dit-elle.
« Certainement Madame, » dis-je. « Était-ce des centimes du ciel? »
« Pouvons-nous s’il vous plaît manger avant huit heures? »
« Ou une chanson de Noël ? Aimez-vous les chansons de Noël?
«J’ai faim», dit-elle.
« J’ai entendu dire que le veau est bon ce soir », dis-je.
Le jeudi matin, je suis assis à la table de la cuisine, je bois du café et je lis les gros titres, attendant une pause sous la pluie pour me rendre à mon bureau. Le chat s’approche et me regarde, mais je l’ignore.
J’en ai eu avec le chat. Il me réveille tous les matins à 6h30 pour être nourri. Puis à partir de 7h30, il me suit jusqu’à ce que je le nourrisse à nouveau. Il est maintenant 8h30 et le chat demande à être nourri une troisième fois.
«Va-t’en», dis-je.
Le chat pose une patte sur mon genou, et avec l’autre, il attrape la poche poitrine de ma chemise avec une seule griffe, m’entraînant vers le bas jusqu’à ce que nous soyons nez à nez.
« Miaou », dit-il.
«Tu n’as même pas faim», dis-je.
« Miaow », dit le chat.
« En fait, je suis presque certain que si je me lève et regarde, je découvrirai que ton bol contient encore de la nourriture. »
« Miaou », dit le chat.
« Et si je le fais et que c’est le cas, je vais jouer du piano. » Le chat déteste le piano.
Je me tiens. Le chat et moi marchons jusqu’au fond de la cuisine, où nous trouvons un bol rempli de nourriture. Le chat regarde le bol, puis moi.
« Vous savez ce que cela signifie », dis-je.
Je m’assois au piano et joue un accord de do majeur fort. Le chat tire à travers la trappe. Satisfait, j’enchaîne avec un air improvisé enjoué, comprenant plusieurs notes qui ne sont normalement pas associées à la tonalité de do majeur. Le chien est allongé dans son lit, trop sourd pour s’en soucier.
Au bout d’un moment, je me rends compte de quelque chose d’instable dans ma posture de jeu : le tabouret oscille légèrement sous moi lorsque je me penche d’un côté à l’autre. Je baisse les yeux et vois une étrange bosse sous le tapis, entre les pieds du tabouret. Cette bosse – de la taille d’un casque de vélo adulte – est suffisamment grosse pour soulever les pieds du tabouret du sol. Comme c’est étrange, je trouve. Puis, pendant que je le regarde, la grosseur bouge.
Je me retrouve instantanément de l’autre côté de la pièce. Un peu plus tard, alors que je m’approche prudemment, déplace le tabouret et retire le tapis, je vois la tortue qui me regarde.
Ce soir-là, ma femme rentre à la maison et me trouve assis à la table de la cuisine. Elle regarde à travers la pièce et remarque quelque chose.
« Le piano a disparu », dit-elle.
« Ouais, » dis-je. « Je n’aime pas jouer ici. »