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Le soleil brille et les oiseaux chantent. Les pétales blancs du cerisier d’à côté dérivent vers la porte ouverte de mon bureau. Ma femme traverse le jardin et passe la tête dedans.
« Est-ce le bon moment ? » elle dit.
« C’est certainement le cas », dis-je.
«Je veux dire pour le tournage», dit-elle.
« Encore? » Je dis.
Ma femme a un produit dont elle veut que je fasse la démonstration pour son entreprise : un manche qui peut être installé à mi-longueur du manche d’un râteau ou d’une bêche, pour faciliter le jardinage des personnes âgées. Nous avions essayé de filmer la démonstration la veille avec les rôles inversés – moi filmant, elle ratissant – mais la collaboration s’est terminée dans l’acrimonie.
« C’était inutilisable », dit ma femme. « Vous êtes nul en tournage. »
« J’ai fait exactement ce que tu as demandé », dis-je.
« Mais j’ai aussi vu à quel point j’étais de mauvaise humeur et grossière », dit-elle. « J’ai dû me dire un mot. »
« Dans ce cas, dis-je, je vais te filmer tout le temps. Ensuite, nous pouvons revoir les images ensemble à la fin de chaque semaine.
« Cela ne prendra pas longtemps », dit-elle.
Je redoute d’être devant l’objectif, et pas seulement parce que je me considère trop jeune pour avoir besoin d’une poignée supplémentaire sur mon râteau. Le vrai problème est : je ne peux pas agir.
Quand je dis que je ne peux pas jouer, je ne veux pas dire que j’ai du mal à puiser des émotions refoulées dans le puits de mon subconscient au service du caractère. Je veux dire que je suis incapable d’effectuer des tâches simples si je sais qu’un appareil photo est pointé sur moi. La dernière fois que j’ai joué, dans un clip vidéo, j’ai dû ouvrir un frigo 17 fois avant de réussir.
Dans l’herbe, ma femme est déjà mécontente de mon jeu et a du mal à trouver une façon constructive de le dire.
« Pouvez-vous donner l’impression que vous êtes en train de ratisser ? » elle dit.
« C’est le printemps », dis-je. « Il n’y a pas de feuilles. » Mais je pense : quelle est ma motivation ? Suis-je en colère contre ce râteau ?
« Vous faites fausse route », dit ma femme. « Sortez de l’ombre. »
Nous avons un long chemin à parcourir : c’est encore le morceau avant, avec la poignée non attachée, démontrant à quel point le râteau de jardin ordinaire est le pire ennemi de la personne âgée.
« Penchez-vous un peu plus », dit ma femme. « Tu souffres. »
« Je suis juste en train d’arracher l’herbe maintenant », dis-je. « Cela ruine la pelouse. »
Finalement, mon bas du dos commence à me faire mal et quelque chose d’authentique se glisse dans mon ratissage qui plaît à ma femme.
« C’est mieux », dit-elle. Elle est moins contente quand, dans le cadre de ma performance, je laisse tomber le râteau, serre mon cœur et tombe.
« Ce n’est pas utile, » dit-elle.
« Gardez celui-là », dis-je. « Je ne le ferai plus aussi bien que ça. »
« Maintenant, nous avons juste besoin d’un gros plan de vous en train de mettre la poignée », dit-elle.
C’est le peu que je redoutais vraiment. L’installation de la poignée est un travail de quelques secondes, jusqu’à ce que ma femme appuie sur Record, auquel cas je laisse tomber immédiatement l’un des écrous et le perds dans l’herbe.
« Oups, » dis-je.
« Il suffit de tenir la clé Allen pour que je puisse la voir », dit-elle. Ma femme se positionne à un angle plus serré pour la deuxième prise.
« Et partez », dit-elle. Un long silence suit.
« J’ai commencé avec des boulons trop lâches », dis-je. « C’est pourquoi il faut si longtemps pour les resserrer. »
« Continuez », dit ma femme. « Je peux éditer beaucoup de cela. »
À la quatrième prise, nous sommes tous les deux un peu exaspérés par moi.
« Tellement de pression, » dis-je dans un souffle.
« Éloignez votre autre main du chemin », dit-elle.
« Là », dis-je. « Je pourrais probablement le faire plus rapidement, mais ce n’était pas trop mal. »
« C’est de l’arrière vers l’avant », dit-elle. « Mais oui, nous y arrivons. »
Nous nous frayons un chemin à travers les outils de jardin – râteau, bêche, fourche – en échangeant le manche, jusqu’à ce que je me retrouve à balayer le chemin de briques à l’aide d’une brosse à poils raides, avec ce que ma femme considère comme une joie insuffisante.
« C’est censé être plus facile avec la poignée », dit-elle.
« Je sais, mais mes bras sont fatigués », dis-je. « Je fais ça depuis une heure. »
« Ça fait 20 minutes », dit-elle. « Poussez un peu plus. » Il me vient à l’esprit qu’à ce stade, elle essaie simplement de nettoyer le chemin.
Ce soir-là, ma femme me montre le clip terminé, avec la séquence d’installation réduite à quelques secondes indolores. Elle semble assez satisfaite du résultat, mais quand je regarde, je vois juste un vieil homme essayer d’exorciser un traumatisme enfoui en l’enlevant sur un râteau.