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C’est la saison des araignées, où je suis enveloppé dans des sangles partout où je vais, à l’intérieur ou à l’extérieur, me baladant à travers des créations élaborées que je ne peux pas voir.
Les araignées ne semblent pas se décourager à ce sujet. Ce que je détruis le matin est souvent reconstruit l’après-midi, en attendant que j’y entre à nouveau face première depuis l’autre direction. Lorsque la maison était pleine de mes fils, les principales routes traversant la maison et le jardin restaient ouvertes en raison du volume de circulation, même au plus fort de la saison des araignées. Maintenant, j’ai l’impression de perdre la bataille : un jour, je serai simplement dans un cocon.
Ailleurs, des ajustements sont encore en cours. À l’heure du déjeuner, j’entre dans la cuisine, des toiles d’araignées pendues à mes cheveux, pour trouver la table remplie de sacs de courses. J’en regarde un tandis que ma femme entre avec deux autres.
« Merci pour toute votre aide », dit-elle.
« Avez-vous acheté un poulet ? » Je dis.
« Vous regardez dans le sac », dit-elle. « Pourquoi posez-vous cette question ? »
« C’est juste, quand est-ce que toi et moi allons manger un poulet ? »
«C’est un très petit poulet», dit-elle.
« Alors, genre, la moitié chacun? » Je dis.
Ma femme se débarrasse des deux sacs qu’elle tient pour pouvoir se tenir debout d’un air accusateur, les mains sur les hanches.
« Est-ce que ça va être comme ça à partir de maintenant ? elle dit.
«Je ne sais pas», dis-je. « C’est un territoire inexploré. »
« Parce que je ne suis vraiment pas sûr du nombre de conversations que je peux avoir sur le poulet. »
« Très bien », dis-je.
« Retournez à votre bureau », dit-elle. « Je ne peux pas t’avoir ici maintenant. »
Je me retourne, franchis la porte de la cuisine et traverse la pelouse. En chemin, j’ouvre la bouche pour crier quelque chose de tranchant, juste à temps pour attraper une bouchée de toile d’araignée.
Cela ne fait pas si longtemps que le dernier de nos trois fils adultes a quitté le nid – six jours selon mes calculs – mais il serait juste de dire que je ne le gère pas bien.
Le chat non plus. Il se tient au bord de la baignoire pendant que j’y suis allongé et me hurle au visage pendant que j’essaie de terminer les mots croisés. J’ai fait un effort particulier pendant plusieurs années pour ne pas devenir l’homme de confiance du chat pour tout, mais maintenant le chat n’a plus personne d’autre à qui s’adresser.
« Je suis désolé que tes petits amis soient partis », dis-je. « Ne jamais revenir. »
« Miaou », dit le chat.
« Tu es vraiment en train de gâcher ça pour moi. »
Bien sûr, nos fils reviennent, la plupart du temps sans prévenir, car ils ont tous les clés. Le plus âgé arrive en pleine nuit après avoir raté le dernier train pour son côté de Londres. Le plus jeune arrive en début de soirée pour récupérer la nourriture périssable que j’avais récupérée dans son appartement la veille, après m’avoir envoyé un texto du travail pour me dire que son frigo était cassé.
Il s’est avéré qu’il avait accidentellement déclenché un interrupteur caché dans un placard alors qu’il rangeait une casserole.
« Tu as rangé une poêle ? » Je dis. « Depuis combien de temps cela dure-t-il? »
« Quoi qu’il en soit, » dit-il, « je te verrai. »
« Quand? » dit ma femme. « Peux-tu être plus précis? »
Le lendemain matin, celui du milieu vient travailler, car son appartement n’a toujours pas de wifi. Lorsque le chat entend sa voix, il court à travers la pelouse et franchit la porte pour sauter dans ses bras.
« Est-ce que je t’ai manqué? » dit celui du milieu.
«Il l’a fait», dis-je. «Je pourrais prendre un café. Veux-tu un café? »
« Il n’y a plus de lait », dit-il en levant sa tasse pleine.
Ma femme, au moins, est occupée par des projets : elle veut que de nouveaux placards soient construits dans une pièce, de vieilles étagères arrachées dans une autre. Elle a apporté des dizaines de livres pour enfants dans un magasin caritatif et en a stocké des dizaines d’autres dans des boîtes. Elle m’a présenté une pile de vêtements – mes vêtements – et m’a dit de me décider : garder ou jeter. Elle me montre des échantillons de tissu pour rideaux, de peinture pour sol, de carrelage de salle de bain.
« Nous retirons ? » Je dis.
«C’est la phase deux», dit-elle.
À 18 heures, je sors un poulet entier du réfrigérateur et je le regarde un peu. Je suppose que nous pouvons en manger toute la semaine, je pense, même si cette idée me désespère. Là encore, je pense que si je le mets simplement au four, il y a de fortes chances qu’au moins un de mes trois enfants vienne à l’improviste pour le manger.
Le chat entre et me regarde.
« Miaou », dit-il.
« Comme si », dis-je en entrant dans le jardin pour chercher du romarin. A mi-chemin, je traverse une toile d’araignée si dense qu’elle me ferme les paupières.