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je Je ne peux pas me glisser sous le lit. Eh bien, je peux, mais seulement en me couchant de profil, car il n’y a pas assez d’espace pour mon nez. Mon grand bec est un trait génétique dont mon fils n’a pas encore hérité et c’est quelque chose qu’il trouve inexplicablement hilarant.
On a besoin de rire, parce qu’il est encore sous le lit. Parfois, nous voyons le fusible se casser en personne. D’autres fois, nous ne réalisons qu’il est parti que lorsque nous entendons le bruit sourd de jambes courtes et en colère à l’étage et le balayage révélateur d’une porte de chambre qui se ferme lentement. Il préférerait le claquer, bien sûr, mais c’est un peu trop au ras du tapis.
Très près de cinq ans, mon fils est maintenant moins susceptible de lancer les crises de colère qui caractérisaient ses deux et ses trois. Celles-ci, vous vous en souviendrez peut-être, étaient des choses palpitantes, primordiales, de grandes explosions de couleurs primaires, alarmantes dans leur férocité et leur sincérité. Il tapait du pied, serrait les poings et disait des choses comme « Je me sens comme un incroyable Hulk ». Sauf qu’il n’arrivait pas à prononcer ‘hulk’ correctement, et qu’il en était donc réduit à dire : ‘J’ai envie d’un câlin incroyable.’
Ces jours-ci, de telles explosions sont rares et nous avons observé avec étonnement comment il a grandi pour partager et même faire des compromis avec une maturité surprenante à voir, en particulier chez quelqu’un qui pense toujours que tous les chats sont des filles et que tous les chiens sont des garçons. Cela rend ses récents strops d’autant plus difficiles à regarder, car ce ne sont pas tant des crises de colère que de grandes bouderies.
Les déclencheurs sont communs ; partager, se faire enlever un jouet par un ami ou détecter que quelqu’un le traite mal. Le rire aussi est devenu un sujet délicat, et tromper tout rire dans sa direction, c’est comme lui acheter un aller simple pour le dessous de Bedsville.
Mes beaux-parents étaient là quand il est rentré de l’école avec un Union Jack qu’il avait fait pour le couronnement. D’un point de vue artistique, ma femme était ravie de son travail – dites ce que vous voulez du drapeau britannique, il est difficile à dessiner – mais pensait que ses parents prendraient plaisir à voir leur petit-fils anglais l’agiter devant leur visage. Elle avait raison, mais s’exprimait mal.
« Allez dans le jardin et montrez-leur, ils vont rire », a-t-elle dit. ‘Pourquoi?’ demanda-t-il, le nez déjà plissé. ‘Pourquoi se moqueraient-ils de moieeeeee?’ Une gamme ascendante de voyelles traînait jusqu’à son lieu de bouderie, où je le retrouve quelques minutes plus tard.
Je tends la main pour le consoler, espérant tenir sa main pendant que je parle, mais ne trouvant que sa jambe, je la tiens donc à la place. Je lui dis que personne ne se moquait de lui et qu’il est difficile d’avoir l’impression que les gens ne vous prennent pas au sérieux, vous ou votre art.
Je lui dis que ça a l’air bien et confortable là-dessous, mais je ne peux pas rentrer. « Je ne fais pas mon coming-out », dit-il, avec le moindre soupçon de rire à l’adresse de son père disgracieux. — D’accord, dis-je en grognant comme un porc lavé en me glissant à côté de lui. Je ne peux pas bouger la tête, mais elle est pointée droit sur lui alors qu’il commence à rire. « Ne bougez pas », dit-il, alors que l’hystérie prend le dessus, « vous allez faire mal à ce gros nez. »
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