Customize this title in french Zineb Sedira : Critique de Dreams Have No Titles – des moments magiques au bar qui peuvent vous emmener n’importe où | Culture

WEntrez dans la Whitechapel Gallery et vous êtes plongé directement dans un bar. Les bouteilles sont alignées et des boules à facettes pendent au-dessus. Un tango joue et un couple est sur la piste de danse. Ce qui commence à me paraître un peu étrange, c’est que j’ai déjà observé ces mouvements : elle vérifiant son reflet dans un miroir qui n’est pas là, le type suave et légèrement effrayant faisant éclater une menthe avant de lui prendre la main et de l’attirer plus près, le type exagéré. des pas et des virages, et sa fente maladroite pour un baiser. C’est drôle comme les choses restent avec toi.

C’était comme dans un film, disent les gens, quand la journée commence à être déséquilibrée. L’horloge est bloquée à midi moins le quart et nous assistons à une reconstitution en direct d’une scène du film Le Bal d’Ettore Scola de 1983, dans laquelle le spectateur est transporté à différents moments charnières du XXe siècle dans une série de flashbacks. , le tout dans la même salle de danse parisienne. Dans la scène qui se déroule, nous sommes en 1936, mais nous sommes là maintenant et les danseurs sont aussi réels que vous et moi. Le bar est un décor de cinéma et de grandes lumières sont installées sur les bords et les portes des toilettes ne sont qu’une photographie en trompe-l’œil collée au mur de la galerie. La dernière fois que j’étais dans ce bar, c’était en 2022 à la Biennale de Venise, où Zineb Sedira a été récompensée par le jury pour son travail dans le pavillon français. Le voici à nouveau. Où que nous soyons, nous sommes aussi ailleurs.

Dreams Have No Titles est encore plus captivant la deuxième fois ; la première fois, vous n’aurez peut-être aucune idée de ce qui se passe ni de la direction que cela prend. Vous n’avez pas encore vu le cercueil, ni vous êtes assis sur le petit lit simple, ni vous êtes retrouvé dans le salon Brixton de l’artiste, et encore moins vous êtes rendu au petit cinéma dans la dernière pièce. Vous ne vous êtes pas demandé pourquoi les câbles, les malles et les valises d’équipement ont été laissés traîner. Ensuite, il y a la salle de montage de films et les tours de boîtes de films derrière la table de montage à plat Steenbeck, où une bobine de film est enroulée entre les rouleaux et prête à partir. Vous ne savez pas ce que vous ne savez pas.

Sedira nous tient suspendu entre le réel et la fiction, le passé et le présent, la mise en scène et le quotidien. Tous les détails sont importants mais vous ne saurez pas pourquoi jusqu’à ce que vous reveniez en sortant de la galerie. C’est comme si nous étions piégés dans une histoire qui ne cesse de recommencer et de s’arrêter. Il y a des sauts et des pauses, des lieux changeants et des continuités brisées, des histoires dans les histoires et des films dans les films. Une minute, nous sommes dans la scène de la morgue de L’Etranger de Luchino Visconti, la version 1967 du réalisateur de L’Étranger d’Albert Camus, puis nous sommes chez Sedira. Nous regardons une conversation filmée entre ses vieilles amies, l’artiste Sonia Boyce (qui possédait par hasard le pavillon britannique à Venise, juste à côté du pavillon français) et la conservatrice Gilane Tawadros (aujourd’hui directrice de la Whitechapel), évoquant les squats et les logements co -opérations, politique et solidarité. Il y a de multiples enchevêtrements dans Dreams Have No Titles : entre la mise en scène et le réel, entre ses possessions et un simulacre presque homogène. Tout cela est magique, dans ses conjonctions du présent et de l’absent, des allers-retours dans le temps.

Vient ensuite la grande révélation, qui complique encore les choses, dans un film projeté dans un petit cinéma dont les sièges sont un clin d’œil à la petite salle de cinéma Sedira autrefois hantée à Paris. Son film s’ouvre sur l’introduction du F for Fake d’Orson Welles (lui-même un film tout en artifice, nous laissant vautrer entre vérité et fiction). Il nous emmène ensuite dans un voyage à travers sa propre vie, et des extraits de films, dont La Bataille d’Alger de Gillo Pontecorvo (1966) (que Sedira a vu pour la première fois à Londres dans les années 1990 et n’a été projeté en France qu’en 2004) – et celui d’Ennio Lorenzini. Les Mains Libres, un film controversé que l’on croyait perdu pendant un demi-siècle jusqu’à ce que Sedira le découvre dans une archive. Entre et sortant du plan alors qu’elle plonge dans son « histoire d’amour avec le cinéma », Sedira nous raconte beaucoup de choses sur sa propre vie. On l’écoute lire Frantz Fanon sur la lutte de l’Algérie pour l’indépendance et on assiste aux scènes de liesse lors de sa déclaration. Elle parle du suicide de sa sœur aînée, de la musique, du racisme et de l’humiliation.

L’artiste est ici à la fois narratrice et personnage, jouant différentes versions d’elle-même aux différentes étapes de sa vie itinérante, passant d’abord de l’Algérie à la France puis à l’Angleterre. Algérienne et française, arabe et musulmane et berbère, aux identités multiples et conflictuelles, elle est aussi artiste, cinéaste, réalisatrice, chanteuse, danseuse. La voici, deux fois, à la fois elle-même et une figure découpée dans une version miniature, maison de poupée, de son plateau de tournage. Elle chante avec un groupe et danse sur un écran vert sur Express Yourself de Charles Wright, célébrant la complexité de la vie. Comme tout cela est riche.