Make this article seo compatible,Let there be subheadings for the article, be in french, create at least 700 wordsC’est troublant de savoir que vous vivez dans l’histoire. Au cours de la dernière décennie, lorsque des mots que j’avais rencontrés pour la première fois dans des livres ont fait irruption dans mon lexique quotidien, des mots comme fascisme, pandémie mondiale, et désastre écologique– puis installé, avec une rapidité alarmante, dans la statique de la façon dont les choses sont, je me suis souvent senti étourdi et incertain de la façon de vivre. J’ai eu l’impression, comme l’écrivain Eileen Chang l’a écrit un jour, que ma vie quotidienne « est un peu en désordre, en désordre à un degré terrifiant ».Parfois, je me suis consolé avec ce qui ressemble à l’exceptionnalisme de notre instabilité actuelle. Le rythme du changement – social, politique, écologique, technologique – a-t-il déjà évolué avec une intensité aussi hallucinante et destructrice ? Mais cette consolation n’atteint pas la question la plus urgente : pendant que je suis projeté dans un futur effrayant, que suis-je censé faire à propos du petit-déjeuner, de l’aspirateur et de la lessive ? Quand je me sens pris comme ça, entre le raz-de-marée de l’époque et les appels de ma petite mais pressante vie, lire un écrivain comme Chang est ce qui m’apporte le vrai réconfort.Zhang Ailing, également connue sous le nom d’Eileen Chang, est devenue une prodige littéraire dans son Shanghai natal pour ses histoires élégantes et sournoisement observatrices d’histoires d’amour et de romances urbaines – « certaines des choses insignifiantes qui se produisent entre hommes et femmes », comme elle l’a dit, avec un euphémisme caractéristique – avant de tomber dans l’oubli après la Révolution de 1949, quand elle et son travail n’étaient plus les bienvenus en Chine continentale. Elle a ensuite été redécouverte par des lecteurs taïwanais et hongkongais.Les faits de son époque historique servent une bonne dose d’humilité à mon propre sens du tumulte contemporain : alors que Chang arrivait à l’âge adulte, des seigneurs de guerre concurrents piétinaient encore la tombe de la dynastie Qing. La Chine combattait les envahisseurs japonais tout en étant également entraînée dans une guerre civile. Les rebelles communistes de Mao défilaient d’un pas ferme dans les provinces, se préparant à tout renverser. Ailleurs, la Seconde Guerre mondiale faisait rage. Tout ce bruit historique scintille en arrière-plan de l’écriture de Chang – et si vous regardez attentivement, informe son cœur même – mais d’une manière ou d’une autre, son œil reste déterminé avec détermination sur la vie humaine individuelle, capturant et examinant ces morceaux de réalité flottants que les marées de l’histoire menace de s’effacer. Une nouvelle édition de ses premiers essais, Écrit sur l’eau, traduit par Andrew F. Jones (et édité par Jones et Nicole Huang), capture la voix irrévérencieuse de Chang et sa sensibilité quotidienne obstinée. Cette sensibilité, alimentée par un humanisme modeste et formée par une discipline subtile et déchirante, est devenue mon manuel pour survivre à l’histoire.En 1944, quand Écrit sur l’eau a été publié pour la première fois, Shanghai était une ville de commerce et de mode et d’enchevêtrements politiques involontaires. Ville la plus cosmopolite de Chine parce qu’elle a été découpée en concessions étrangères après la première guerre de l’opium, Shanghai a encore aujourd’hui la réputation d’être un peuple « méchant » et avisé qui sait « pêcher en eaux troubles », comme l’écrivait Chang. Comme beaucoup de Shanghaiens, Chang elle-même était une « chinoise traditionnelle [person] tempéré par la haute pression de la vie moderne », l’un des nombreux « produits difformes » d’un lieu où tant d’idéologies, de cultures et de tendances se sont rencontrées, se sont affrontées et fusionnées.Sa vie, elle aussi, a été déformée par la folle instabilité de son temps. Dans « Whispers », Chang divulgue que son père, autrefois un aristocrate privilégié à la cour de la dynastie Qing, était un opiomane qui régnait de manière dictatoriale sur sa femme, ses concubines et ses enfants. Une fois, il a puni Chang en l’enfermant dans une pièce pendant des mois, refusant son traitement médical même lorsqu’elle avait la dysenterie ; ce n’est qu’avec l’aide d’un serviteur qu’elle s’est échappée de cette pièce et de cette maison, une nuit « froide et amère ». Sa mère, une femme bourgeoise qui préférait tout ce qui était européen, a laissé Chang avec son père pendant des années pendant qu’elle voyageait. Plus tard, alors que Chang était étudiante à l’Université de Hong Kong, l’arrivée de bombardiers japonais a interrompu ses études, la forçant à retourner à Shanghai. Elle n’était à Hong Kong que parce que la guerre mondiale avait rendu l’université à Londres impossible.Mais ce qui est capturé dans ces essais n’est pas tant la vie de Chang que sa façon de vivre et de voir. Ce sont des bribes d’observations vives, des esquisses de tout ce sur quoi Chang a envie d’écrire : des films, de l’argent, les paroles préférées de ses amis. Prenez « On Carrots », une transcription en deux paragraphes d’un souvenir que sa tante a raconté une fois au cours d’un repas de soupe de navet, à propos de Granny donnant des carottes au grillon, ce que Chang considérait comme un « petit essai élégant ». Ou « Under an Umbrella », un petit riff un jour de pluie qui se double d’une parabole sur la classe. « Ceux qui n’ont pas de parapluie se pressent contre ceux qui en ont, se serrant sous les bords des parapluies qui passent pour éviter la pluie », écrit-elle. « Mais l’eau qui tombe des parapluies s’avère pire que la pluie elle-même et les gens coincés entre les parapluies sont trempés jusqu’à la peau. » Son moral croustillant ? « Lorsque les pauvres s’associent aux riches, ils sont généralement trempés. »Ensuite, il y a le fascinant « Epilogue: Days and Nights of China », qui suit pas à pas l’écrivain lors d’une promenade au marché aux légumes. Chang décrit avec minutie les personnes intéressantes qu’elle croise sur son chemin, comme si elle transcrivait l’un des dessins de personnages animés disséminés tout au long du livre (« un vendeur de mandarines », « un moine taoïste », « une servante »). Puis elle rentre chez elle, écrit un poème, et l’essai – et le livre – se termine.Écrit sur l’eau évoque une conception lyrique chinoise de l’éphémère tout en faisant également allusion à Keats (sa pierre tombale se lit « dont le nom était écrit dans l’eau »). Comme Huang l’écrit dans une postface, le titre est d’abord venu à Chang en anglais. Mais pour moi, cela ne peut pas capturer l’espièglerie barbelée des Chinois, 流言 (Liu Yan), qui se traduit par « mots fluides » mais signifie aussi « commérages ». En effet, Chang savourait toute occasion de jeter un « coup d’œil furtif sur la vie privée de l’autre ». Elle a déclaré : « Les secrets de la vie quotidienne doivent être rendus publics au moins une fois par an. Elle pensait que la littérature devrait « chanter clairement à la louange des placides ». Elle préférait le « bruit et le claquement » des rues de la ville aux symphonies « enthousiasmantes ». Elle souhaitait que les historiens écrivent davantage sur les «banalités non pertinentes».Avec cette affirmation, elle ouvre « From the Ashes », son récit de la bataille de Hong Kong, l’attaque japonaise de décembre 1941 contre la colonie britannique d’alors. Dans l’essai, Chang se souvient d’avoir survécu à des semaines de bombardements et d’avoir malheureusement fait du bénévolat en tant qu’infirmière de fortune. Mais ce qu’elle met en avant, c’est une série d’observations désinvoltes presque dévastatrices : la colocataire « riches Chinois d’outre-mer » qui avait emballé des vêtements pour des danses et des dîners mais ne savait pas quoi porter pour une guerre ; la « hardie » Evelyn qui s’est gavée de plus de riz que jamais alors que les rations s’épuisaient, puis s’est constipée ; provocant Yanying – « le seul de mes camarades de classe qui avait du cran » – qui a quitté le sous-sol pour prendre un bain, chantant même lorsqu’une balle perdue a brisé la fenêtre. Ces anecdotes sont racontées avec amusement et quelques douces moqueries, mais aussi avec admiration : Voici des gens qui, dans une véritable zone de guerre, ont insisté sur les petits plaisirs de vivre.Chang a défendu ses histoires triviales contre ceux qui pourraient les souhaiter plus héroïques. Les gens ordinaires qui vivent leur vie, tombent amoureux et agissent selon de petites fantaisies ne constituent peut-être pas un « monument à une époque », mais, écrit-elle, « les gens sont plus directs et sans surveillance dans l’amour qu’ils ne le sont…
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