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À la fin des années 90, je suis allé voir Martin Amis lire dans une succursale de la chaîne de librairies Waterstones (disparue depuis longtemps) au centre-ville de Boston. Il s’agissait d’Amis et de Will Self, un véritable road show d’hommes blancs chargé lexicalement.
Les deux auteurs ont joué avec élégance, avec un aplomb sauvage, etc., et lorsque les questions-réponses sont arrivées, après avoir répondu aux questions habituelles sur l’origine de ses idées et l’heure à laquelle il s’est levé le matin, Amis a désigné un homme à l’arrière. : « Oui …? » L’homme était maigre, coiffé d’une casquette de base-ball, visiblement seul, une patine de dépossession autour de lui. « Martin », dit-il d’une voix qui fit se retourner tout le monde. « Je regardais vos livres à la bibliothèque et j’ai remarqué qu’il y avait beaucoup de livres de Kingsley Amis. Je me demandais, est-ce qu’il est un parent à toi ? »
Quoi?! Qui ne savait pas que Martin était le fils en fuite du vieux Kingsley au visage rouge ? C’est Amis 101. Une partie de la marque. Il aurait été facile, si facile, pardonnablement facile, pour Amis de récolter quelques frissons du public ici, aux dépens de cet homme. Nous étions tous prêts pour cela. Mais il ne l’a pas fait. « Absolument », dit-il d’un ton neutre. « C’est mon père. » Et puis il est passé à une dissertation géniale sur l’ADN de l’écrivain et la transmission (ou non) du talent. Simple bagout pour lui, vraiment. Mais pas dans ce contexte. Dans ce contexte, cela semblait un geste de respect presque extravagant pour cette figure étrangère, l’homme à l’arrière, le lecteur ordinaire.
La première sensation que j’ai ressentie en apprenant la mort d’Amis hier m’a surpris : c’était un petit choc froid de solitude. J’ai pris conscience en un instant clinique à quel point cette sensibilité câblée, prodigieuse, super-saine, démocratique et d’un comique cocasse m’accompagnait et m’instruisait depuis 35 ans. Et avec son retrait soudain, je me suis demandé, comme un enfant, ce que serait mon monde sans Martin Amis pour me le décrire.
Bien sûr, au sens littéraire, dans le sens qui comptait le plus (je pense) pour Amis, il n’y a pas eu un tel retrait. Nous avons les romans, et les essais, et les mémoires, et les lignes impérissables. Vous pouvez sentir leur valeur changer et s’approfondir, même depuis hier – un changement de vitesse mondial dans l’appréciation. Il était très soucieux de la postérité, de son héritage, et maintenant, à ce niveau, le vrai jeu commence.
Mais il y avait quelque chose à propos de l’avoir autour. Ses véritables organes de perception cliquetants, sa participation réelle, partageant le même air, la lune, les politiciens, les marques de voiture, le bruit culturel ambiant et des conditions généralement déroutantes. Écrire sur le tennis. Écrire sur Tony Blair. Écrire sur le terrorisme. Répondant, avec sa propre précision poétiquement amplifiée, à l’expérience d’être en vie en ce moment.
Donc c’est parti, et on se retrouve avec un moment de privation. Ou sommes-nous? Parce que la mort se diffuse, la mort se disperse, la mort se disperse, et si vous avez de la chance, vous pouvez brièvement attraper une partie de cette énergie en vol. Cela aiguise votre œil; il aiguise vos papilles. C’est ce que Martin Amis a fait pour les lecteurs : il nous a fait de la chance.