A propos de mon cerveau, ses fils glitch
comme un lutin de méduse
exhibant ses tentacules rouge pomme
au-dessus de mes innombrables nuages d’orage.
A propos de tes yeux, pas les yeux d’un sauveur
mais brun comme du sang. J’ai eu tort
à propos du Dieu que j’ai déformé
en arme, en garnison.
Mal à propos de l’amour, aussi. je pensais que l’amour
était la tessiture soprano de ma mère
en hurlant. Je pensais que l’amour était
une violence. le requiem de Verdi, Dies Irae.
Tu pensais aimer
était l’amour. Emo du nouveau millénaire. Février
inondant l’école sous les palmiers
se tordant les paumes
comme les saules le lendemain matin
tu as rincé le zin de la station-service de mes cheveux.
Je suis désolé de t’avoir poursuivi pendant des années
la façon dont un vacher suit la vache—
pas par amour de la bête
mais pour les insectes, ça gonfle.
Elle abandonne ses oeufs
dans les nids de quelqu’un d’autre
pour faire ça. Tue le jeune de quelqu’un d’autre
pour faire ça. Cette possédé. J’étais.