Ouand j’avais 21 ans, mon petit ami plus âgé m’a suggéré que ce serait peut-être « cool » de faire du sac à dos en Amérique du Sud. J’ai naïvement sauté sur l’occasion d’un voyage romantique. Se faire kidnapper, voler et jeter n’était pas exactement ce que j’envisageais.
Dans mon arrogance juvénile, je n’avais pas fait beaucoup de planification, ni appris la langue. Je me suis dit qu’on réglerait les détails ensemble au fur et à mesure. Puis il a décidé qu’en tant que mieux rémunéré, il pouvait se permettre un voyage plus long. Il est parti et je devais le suivre, en solo, un mois plus tard.
Au Chili, l’aéroport était chaotique. Je me suis rappelé le seul fait que j’avais glané dans le guide que je n’avais ouvert que pour la première fois pendant le vol – méfiez-vous des escrocs à l’aéroport de Santiago. Alors que les chauffeurs de taxi se pressaient autour de moi, j’étais en état d’alerte maximale mais embarrassant sous-préparé, balbutiant « No hablos español”. « Non un poco?» (même pas un peu ?!) est venue leur réponse dérisoire.
À mon grand soulagement, un homme sympathique en uniforme est apparu, montrant une carte d’identité officielle et m’a conduit, en anglais, vers un taxi, aidé par un homme qui est apparu de nulle part pour m’aider avec mes bagages. Ce n’est que lorsque j’ai sauté sur la banquette arrière que j’ai réalisé que quelque chose n’allait pas – les deux hommes ont également sauté à bord, me flanquant, et le conducteur a décollé rapidement.
« Ce qui se passe? » J’ai crié, mais les trois hommes n’ont ri et plaisanté qu’en espagnol. Pris au piège, je restai figé, craignant le pire. Nous nous sommes finalement arrêtés au guichet automatique d’une station-service et on m’a demandé de vider mon compte bancaire si je souhaitais être renvoyé en toute sécurité en ville. Après avoir remis l’argent liquide, je fus déposé, les larmes aux yeux, en banlieue. À pied, il m’a fallu cinq heures pour trouver mon auberge, où le personnel bienveillant m’a aidé à transférer de l’argent depuis chez moi.
La prochaine étape de mon voyage était la Bolivie, où je retrouverais mon petit ami.
Immédiatement après mon atterrissage à La Paz, mon petit ami a annoncé d’un ton semi-timide qu’il avait rencontré une autre femme, ce qui a rendu le trajet en bus de 13 heures ensemble vers notre prochaine destination plutôt gênant. Il s’est envolé pour la rejoindre et je me suis enregistré dans une auberge, pleurant tous les soirs sous la douche.
Je noyais mon chagrin avec du pisco sour dans un bar un soir, lorsqu’une charmante femme s’approcha de moi. Bientôt, nous tournions autour de la piste de danse. Elle se pencha et m’embrassa. Pendant un instant, j’ai espéré que mon chagrin d’amour était passé… mais aussi vite qu’elle était apparue, elle s’est fondue dans la foule. Il s’est avéré qu’elle n’était pas venue dans ma vie pour soulager mes ennuis, mais qu’elle m’avait en fait soulagé de mon portefeuille.
Je ne sais pas comment j’ai réussi à m’en sortir physiquement indemne sur mon vol de retour au départ de Rio, mais il va sans dire que je suis rentré chez moi en Australie un peu plus sage et beaucoup plus pauvre.