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Jil y a là une qualité volontairement surexposée des poèmes de Cecilia Knapp : ils se déroulent dans une lumière troublée. Lumineux mais sombres, ils retiennent l’attention. Elle appartient vaguement à une école de poésie Kae Tempest, Hollie McNish, tell-it-like-it-is, streetwise (ou, si nécessaire, street-folish). Elle a été lauréate jeunesse pour Londres entre 2020 et 2021 et cette collection, ses débuts, commence de manière effrontément anti-poétique, aussi désintéressée et révélatrice que le vidage soudain d’un sac à main. J’avais l’habitude de manger des Zingers KFC sans me détester s’ouvre sur une ligne tendue ne pas devenir un poème : « Commandez de la litière pour chat sur Amazon ». Et ce qui suit est une décantation intrigante et variée de son esprit :
j’utilise des émojis
pour éviter les conflits. T’inquiète je suis un gentrifieur.
Knapp n’est pas une embourgeoisement : elle ne se pomponne pas et elle est inclusivement véridique. Son ton rappelle parfois la romancière peu précieuse Nina Stibbe, bien que le sens de l’absurdité de Knapp soit moins fiable.
Dans My Mother Quit Bread, elle écrit :
Quand papa a quitté maman, maman a cité
pas assez baisé
La femme pour qui il l’a quittée portait
chemises en lin.
Les chemises sont très Stibbe.
Knapp écrit avec légèreté même lorsque son cœur est le plus lourd : sa mère est morte quand elle avait sept ans et son frère alcoolique est également mort trop jeune. Le recueil prend tout son sens dans des poèmes affectueux et douloureux à son sujet. Le portrait de My Brother en Cindy Crawford est particulièrement désarmant, rappelant sa flamboyance. Tout va bien jusqu’à l’épanouissement catastrophique de la dernière ligne :
tous les foulards de notre maman
autour de ta gorge.
La poésie mélancolique peut être, comme l’a observé Stevie Smith, perversement réjouissante. Mais cette poésie déclenche plus souvent une alarme troublée. Some Older Dude, à propos de la perte de sa virginité au profit d’un homme anonyme dans une camionnette, se souvient d’une bravade d’écolière. « Non, honnêtement, c’était bien », dit-elle à un ami, car elle recrée parfaitement l’ambiance de l’école secondaire dans les « loos du bloc sud » où les histoires étaient autrefois racontées. À maintes reprises, dans les récits de Knapp, savoir que quelque chose ne va pas ne l’empêche pas de se produire. Ceci est exploré de manière originale dans Vous connaissez un marché où les tulipes sont encore à trois livres, qui se termine par un marchand de fruits pesant des avocats de manière absurde. Elle sait qu’elle est lésée et ne fait rien (écrire les poèmes est ce qu’elle fait). Ce sont les hommes, si l’on en croit sa mère et sa grand-mère, qui sont le problème. Sa grand-mère prédit : « les hommes finiront par se calmer ».
Les poèmes sont pleins de capitulations et de compulsions – suivre un régime est une façon de faire quelque chose. «Je suis à nouveau au régime, en sirotant du miso à faible teneur en calories / dans un train en marche», écrit-elle dans Tous mes ex-petits amis organisent un dîner. Il se termine :
Je vois des gens manger des chips en public
un lundi
comme s’ils n’avaient aucune culpabilité.
Le pain et les chips sont les ingrédients de base de cette poésie – avec de la pizza et des pêches (pas toutes en bon état) en plus. Un poème sur les derniers jours de sa mère à l’hospice, LOROS, inclut cette pensée ironiquement désespérée :
Le lendemain, quand le médecin a dit qu’elle avait besoin
manger plus, elle riait,
lui a dit qu’elle avait attendu une éternité pour être
ce mince.
Knapp se complaît dans le non séquentiel mais excelle quand quelque chose de jetable entre en collision de manière inattendue avec son récit émotionnel. Dans J’espère que tu t’es arrêté pour les cygnes, elle envoie un texto à son père et pense à son frère décédé et se souvient, presque au hasard, comment ils avaient l’habitude de demander à leur père de «nous enterrer dans le sable». Dans le contexte, la ligne vous fait reprendre votre souffle. Dans les remerciements, elle dit que l’écriture l’a « sauvée » et la preuve est là : cette collection tourmentée a une grâce salvatrice.
les bons jours mon frère
C’est souriant
il n’y a pas de bouteille
pas d’appel téléphonique de nuit épaisse
alors qu’il regarde vers le bas
dans une ville
d’un balcon
penser à voler
une cuillère chaude
dans sa main
les ombres
il est parti dans l’escalier
sont partis
comme de la fumée
Il danse
dans le plus large des étés
dans une longue robe rouge
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