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jeIl est 10 heures du matin et la pluie tombe à torrents, comme c’est le cas depuis l’aube. De profondes flaques d’eau reflètent un ciel gris ardoise ; un autre jour sans lumière du jour, peut-être le quatrième consécutif. Je suis assis dans mon bureau et je ne regarde rien se passer.
Janvier est censé être une période de nouveaux départs, mais je suis entouré d’arriérés : il reste intactes des boîtes de papiers que j’avais refusé de mettre au grenier avant de les avoir parcourues. Mon bureau est couvert d’un enchevêtrement de fils, après avoir vidé tous les tiroirs au milieu du jour de Noël à la recherche d’un adaptateur USB d’antan.
Il y a les piles de livres que je n’ai pas lus en 2023, ainsi que les courriels auxquels je n’ai pas répondu et les promesses que je n’ai pas tenues, des promesses qui devraient expirer le 31 décembre à minuit, mais d’après mon expérience, ce n’est pas le cas. Dehors, la pluie s’intensifie. À ce stade, même une deuxième tasse de café semble ambitieuse.
J’attends une pause sous la pluie, mais elle n’arrive pas. Finalement, j’entends le chien aboyer dehors, car le chat est accroupi à l’intérieur de la cuisine, bloquant la chatière pour empêcher le chien d’entrer, pour le sport.
Je ramasse ma tasse de café vide, ouvre la porte de mon bureau et traverse le jardin en courant. Le chien, trempé, arrive au coin de la rue pour me rejoindre par la porte de derrière. Nous entrons dans la cuisine, où ma femme est en train de soulever trois sacs de courses lourds et humides sur la table de la cuisine.
« Avez-vous retardé votre entrée jusqu’à ce que j’aie tout déchargé? » elle dit.
« Quoi? » Je dis. « Non. Je ne savais même pas que tu étais là. Je tends la main pour mettre ma tasse au lave-vaisselle.
«C’est propre», dit ma femme. «Je pensais que tu l’avais peut-être déchargé pendant mon absence. Mais non. »
«J’étais coincé là-bas», dis-je en désignant mon bureau, «à cause de la pluie». Trop tard, je réalise à quel point cela ressemble à quelqu’un qui vient d’aller au supermarché et d’en revenir.
« Peu importe », dit-elle en soupirant. « Tu peux au moins m’aider à ranger ces trucs. »
En allant et en revenant du réfrigérateur, je dois enjamber le chat, qui s’étale maintenant sur le sol comme de la peinture renversée.
« Ce chat est énorme », dis-je.
«C’est parce que vous continuez à le nourrir», dit ma femme.
« Non, je ne le fais pas », dis-je. En vérité, j’ai déjà nourri le chat trois fois aujourd’hui.
Une fois les courses rangées, je suis renvoyé à mon bureau avec une liste de tâches prétendument améliorées : trois cartons, déplacés vers le grenier ; hamac de jardin, démonté et stocké ; haie avant, lumières de Noël retirées. Ma femme ne comprend pas l’importance de se réserver du temps pour ne rien faire. Et les illuminations de Noël ne le sont que jusqu’au 1er février, après quoi elles deviennent une décoration de jardin ordinaire.
Je regarde la pluie jusqu’à ce que ma femme m’envoie un SMS pour que je vienne déjeuner. Pendant que nous mangeons, le chat s’assoit à mes pieds et me regarde.
«Je ne peux pas te nourrir», dis-je. « Pas devant elle. »
« Miaou », dit le chat.
« Il faut être fort », dit ma femme.
Il me vient à l’esprit que je peux recadrer la saison de ne pas faire les choses sous un jour plus positif, en exerçant ma volonté au nom du chat.
« Miaow », dit le chat, debout sur ses pattes arrière, ses pattes avant reposant sur mon genou. Je ne bouge pas.
« Vous me remercierez », dis-je. « Je veux dire, tu ne le feras pas, mais. »
« L’important, dit ma femme, c’est de ne pas céder. » Elle se lève, amène son assiette vers l’évier et quitte la pièce. Une fois partie, le chat se lève – sa tête presque au niveau de la mienne – et me gifle au visage.
« Comment oses-tu, » dis-je. Je pense : je ne peux pas me permettre de laisser ce chat grossir.
Je regarde droit devant moi pendant que le chat me gifle encore deux fois, avant d’abandonner finalement et de sortir de la chatière et de se retrouver sous la pluie battante. Lorsque le rabat se referme enfin derrière lui, je me retrouve avec un sentiment d’accomplissement totalement désorientant.
Je me prépare le café que j’avais prévu plus tôt et retourne à mon bureau en attendant la nuit. Mais au bout d’une demi-heure, la pluie s’arrête et le ciel s’éclaircit. Presque immédiatement, un vent puissant commence à souffler de l’ouest, le genre de vent qui soulève votre parasol de son support et l’envoie en spirale vers le ciel. Le genre de vent qui soulèvera votre hamac et le laissera trois rues plus loin, à moins que quelqu’un ne fasse quelque chose.
Eh bien, je pense que me lever, c’était rapide.