Tout d’abord, les faits réels de l’affaire, plus choquants que dans la plupart des fictions : en novembre 2013, une mère a pris un train de Paris vers la côte nord de la France, accompagnée de sa fille de 15 mois. Elle s’est enregistrée dans un hôtel, a marché jusqu’à l’eau la nuit, a nourri l’enfant affamé et l’a laissée se noyer à marée haute.
Cette mère, Fabienne Kabou, a été jugée en 2016, où elle a reconnu le meurtre et parlé de sorcellerie et de sorcellerie, mais a ajouté : « Rien n’a de sens dans cette histoire ».
Assis dans cette salle d’audience se trouvait la documentariste française Alice Diop. Comme Kabou, une femme d’origine sénégalaise, Diop était fascinée par l’affaire depuis qu’elle avait vu une photo de surveillance granuleuse dans un journal et qu’elle avait le sentiment que « je la connais si bien, je me reconnais ». Elle a passé des jours assise dans la salle d’audience, fixant la femme devant elle, cherchant à comprendre l’impossible.
De cette expérience est ressorti l’envoûtant « Saint Omer », Le premier long métrage de Diop, mais vraiment un film qui se situe quelque part entre le documentaire et la narration scénarisée, entre la vérité et la fiction. Surtout, c’est un film si original dans son approche qu’on a l’impression que seul Diop aurait pu le faire ou même le concevoir.
Que cela réponde à la question qu’un avocat empathique de la défense demande au jury d’examiner – non pas si, mais POURQUOI – est moins clair. Mais le film, que Diop a co-écrit avec Amrita David et Marie NDiaye, décolle tellement de couches en le posant simplement – des couches de race, de sexe, de maternité et les effets durables du colonialisme français, pour commencer – qu’en fin de compte, vous aurez probablement l’impression qu’une réponse n’est pas vraiment le point.
Diop commence par une scène heureusement brève sur une plage sombre, une femme marchant, tenant quelque chose, tandis que les vagues au loin se font plus fortes. La scène s’avère être un rêve, vécu par Rama, un romancier et professeur français, également d’origine sénégalaise. Rama est un mandataire de Diop ; elle a développé une obsession pour l’histoire de l’infanticide et veut baser son prochain roman dessus.
Bientôt, Rama (une Kayije Kagame émouvante), comme Diop, se rend sur la côte et s’installe sur un banc dans une salle d’audience lambrissée (le plateau de tournage était à côté de la vraie salle d’audience) où l’accusé Laurence Coly, un remplaçant fictif pour Kabou, fait face à une juge méthodique mais incrédule (Valérie Dréville).
Laurence n’est pas le genre d’accusé auquel on s’attend – et cela fait partie de ce qui est à la fois fascinant et troublant. Elle est très instruite, un fait qui semble surprenant aux médias et aux autres. Même l’éditeur de livres de Rama à Paris lui dit qu’il a entendu Laurence parler d’une manière « sophistiquée » ; Rama rétorque qu’elle parle comme n’importe quelle autre femme instruite.
La mère de Laurence au Sénégal, apprend-on, était obsédée par son éducation et sa mobilité ascendante, et ne laissait pas sa fille parler la langue maternelle wolof, uniquement le français. « Son obsession de mon succès m’a torturée », témoigne-t-elle. (Dans un moment déchirant, sa mère, assistant au procès, achète tous les journaux qu’elle peut, tellement elle est fière que sa fille fasse la une des journaux.) Quant à son père, il a rompu les liens et cessé de financer ses études en France lorsqu’elle est passée de droit à la philosophie.
Manquant de ressources pour survivre, Laurence a finalement dû arrêter ses études et emménager avec un petit ami blanc plus âgé, Luc, qui a caché leur relation à sa propre famille. Lorsqu’elle est tombée enceinte, gardant l’enfant contre la volonté de Luc, elle s’est complètement retirée du monde. Lorsque Luc est à la barre, le juge raconte que ce père soi-disant dévoué n’a même pas assisté aux obsèques du bébé — c’était trop loin, se plaint l’homme. « C’était très abstrait pour moi. »
Tous les témoignages sont tirés du dossier officiel, mis en scène par Guslagie Malanda en tant que Laurence d’une sérénité exaspérante et absolument captivante, et d’un casting d’acteurs de théâtre. Les spectateurs sont joués par les habitants de la ville et les débats ont été filmés de manière chronologique, le tout contribuant à une sensation de style documentaire.
Mais contrairement à un documentaire, nous assistons à tout cela à travers Rama. Elle est horrifiée non seulement par le crime, mais aussi par les préjugés, grands et petits, dirigés contre Laurence – certains qu’elle-même vit, en tant que femme, en tant que femme de couleur, en tant qu’universitaire dans un monde blanc – et en tant que fille, avec une mère qui la traitait souvent de façon égoïste.
Il y a un autre parallèle entre Rama et Laurence : Rama est enceinte. (Diop elle-même était mère d’un petit enfant pendant le procès et a déclaré que l’expérience l’avait aidée à guérir de la dépression post-partum). Une nuit au lit avec son partenaire, Rama lui dit : « J’ai peur de devenir comme elle. C’est de sa mère qu’elle parle, précise-t-elle. Ou est-ce?
« J’espère que ce procès me donnera une réponse », dit quelqu’un au début du film. Si vous pensez que c’est Rama, ou le juge, vous vous trompez. C’est Laurence elle-même, qui admet devant une salle d’audience stupéfaite qu’elle n’a pas d’explication bien rangée dans sa manche.
De même, Diop refuse d’emballer son film avec un arc soigné. En fait, elle ne nous dit même pas quelle peine, le cas échéant, Kabou a reçue (il y a Google pour ça.) Mais à sa manière unique, elle nous a emmenés plus loin dans les crevasses émotionnelles, sociales et morales de ce cas réel. que n’importe quel documentaire pourrait. Et nous nous en sortons bien mieux.
« Saint Omer », une sortie Super, a été classé PG-13 par la Motion Picture Association of America « pour certains éléments thématiques et un bref langage fort ». Durée : 122 minutes. Trois étoiles et demie sur quatre.