Make this article seo compatible,Let there be subheadings for the article, be in french, create at least 700 words
MJe ne m’appelle pas Ismaël, mais comme le narrateur de Moby-Dick, j’ai parfois envie – avec peu ou pas d’argent dans mon sac – de voir la partie aquatique du monde. Novembre est un mois humide et pluvieux dans l’âme d’Ismaël, et moi aussi je suis devenu un peu sombre au niveau de la bouche, alors je me dirige vers le sud-ouest jusqu’à la mer et le long de la plage de Chesil jusqu’à l’île de Portland.
Le soleil ignore ce qui a été des semaines de nuages et d’humidité, et l’air est vif, promettant des gelées plus tard. Cela ressemble à une accélération. Exactement le genre de tonique qu’Herman Melville prescrivait pour chasser la rate et réguler la circulation.
Je me gare à côté du sinistre édifice de l’église Saint-Georges, du côté ouest de l’île liée, et marche le long d’un sentier menant à la carrière de Tout. La pierre qui fait la renommée de Portland se trouve tout autour : elle tombe jusqu’au bord de l’eau en dalles, morceaux, marches et affleurements. Au coucher du soleil, je grimpe autour d’un terrain de jeu géant composé de blocs de calcaire. Les roches fendues révèlent des créatures marines qui ont vu le jour pour la dernière fois il y a 150 millions d’années, leurs spirales et leurs fioritures parsemant la pierre, délicates comme les osselets de l’oreille interne.
La pierre est extraite de Tout depuis la fin du XVIIIe siècle – les derniers morceaux importants ont été transportés en 1983. Depuis lors, ce site de 13 hectares a été géré comme une réserve naturelle, abritant désormais une multitude de fleurs sauvages et l’une des plus rares du Royaume-Uni. papillons – le bleu clouté d’argent.
C’est aussi un parc de sculptures, où les œuvres sont laissées à découvrir sans panneau ni étiquette, comme si elles étaient lâchées dans la nature plutôt que placées dans une galerie à ciel ouvert. L’art semble omniprésent : latent, n’ayant besoin que du temps et de la météo pour être révélé. Sous un certain angle, un morceau de falaise se révèle être un visage – le profil noble et les lèvres charnues d’un homme, à moitié érodé d’un côté, regardant fixement la mer.
Au-dessus de moi, les mouettes affrontent un corbeau, l’air est rempli de leur cri de charnière pétulant à trois notes ponctué par le cronk mécontent du corbeau. C’est une bande-son adaptée à la grandeur mélancolique de ce paysage, lui-même sculpté par le vent et les vagues. Je ne peux m’empêcher de penser que même ce grand visage, si apparemment immuable, finira par s’effondrer pour devenir juste un autre caillou, l’une des innombrables pierres de la plage de Chesil.