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Tson montant élevé, à côté de Coundon Beck, serait un défi pour toute personne ayant des hanches vieillissantes et des genoux douteux. Après les récentes premières neiges de l’hiver, une combinaison de glace et de boue a rendu ses pas doublement dangereux, alors merci à celui qui a eu la prévoyance d’installer un solide poteau à côté. Je me relevai et m’arrêtai pour admirer le sommet du poteau, un hémisphère grossièrement taillé, adouci par la poigne d’innombrables randonneurs. Collectivement, ils ont créé une œuvre d’art accidentelle, lissant le motif exquis d’anneaux annuels concentriques du bois, poli par leurs paumes avec la patine vitreuse d’un usage fréquent.
J’ai vécu un type de camaraderie similaire avec des marcheurs inconnus dans certaines parties de Weardale. Près de Wolsingham, il y a une vieille porte branlante qui s’ouvre avec un loquet en fer à ressort, forgé par un forgeron dans un passé lointain, et se ferme avec un ricanement satisfaisant. Le soleil d’hiver met en valeur un motif sur la surface métallique, comme des cratères peu profonds sur la lune, créés par des coups de marteau, mais au sommet, qui s’enroule comme une houlette, ils ont été usés et lisses par les mains des passants qui ont tiré sur le loquet. . Combien de générations a-t-il fallu à la chair pour effacer les cicatrices du marteau d’un forgeron, alors qu’ils franchissaient le portail ? En réfléchissant à cette question, un randonneur superstitieux posant la main sur le loquet pourrait s’imaginer marcher en compagnie d’un spectacle de fantômes.
Les sentiers de Dale étaient jadis remplis de portes avec des ferrures faites à la main, petit travail quotidien pour les forgerons du village : crochets, œillets, chaînes, charnières, étirés rouge cerise à la forge puis façonnés au marteau sur l’enclume. Au fur et à mesure que ces meubles de trottoir tombent en ruine, lorsque les portails et poteaux en bois s’effondrent, ils sont remplacés par des substituts en métal galvanisé fabriqués en usine – mais même ceux-ci ont parfois du caractère.
L’un d’eux, sur un chemin traversant les flancs de Chapel Fell, est fermé par un boulon à ressort qui s’enfonce dans un poteau tubulaire creux. Lorsqu’un vent du sud-ouest souffle à travers le trou de boulon, le poteau se transforme en tuyau d’orgue. Un son lugubre, montant et descendant au gré des rafales et des accalmies, dérive à travers la colline, étrangement en harmonie avec les cris du pluvier doré et des courlis qui reviendront là pour nicher au printemps.