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Ma femme a trouvé un homme appelé Mark qui peut construire des placards dans la chambre au-dessus de la cuisine : la chambre d’où celle du milieu a déménagé ; celui dans lequel ma femme veut que nous emménagions.
« Sur tout le mur? » Je dis. « Pourquoi? »
«Cela doublera notre espace de stockage», dit ma femme.
« Cela nous reviendrait moins cher de jeter la moitié de nos affaires », dis-je.
Mark ne dit jamais des choses comme ça. Mark dit : « Oui, ce n’est pas un problème » et dessine quatre armoires allant du sol au plafond – dont deux avec des tiroirs à l’intérieur – au dos d’un morceau de papier peint.
« Quel genre de poignées ? » dit ma femme.
« Tout type de poignées que vous souhaitez », explique Mark. « Ce n’est pas un problème. »
Pour des raisons évidentes, ma femme préfère de loin discuter des améliorations de la maison avec Mark plutôt qu’avec moi. J’ai une longue liste de problèmes liés aux poignées.
Au cours d’une de leurs conversations sur les plafonniers – Mark dit que nous pouvons en avoir n’importe quel – ma femme mentionne la pièce mystérieuse. Elle l’emmène dans le jardin pour lui montrer la petite fenêtre ronde située sous le faîte du toit arrière.
« Nous n’avons jamais vu l’intérieur de cette pièce », dit-elle. « Nous ne savons pas ce que c’est. »
J’ai remarqué la fenêtre pour la première fois environ un an après notre emménagement – ou plutôt, j’ai remarqué que je n’avais jamais vu la vue depuis cette fenêtre. C’est une sorte de vide, mais il n’y a pas d’accès.
«C’est étrange», dit Mark.
« Nous ne savons pas ce qu’il y a dedans », dis-je. « Probablement un squelette dans une robe de mariée. »
« Ou un trésor », dit Mark. Oui, je pense, si vous insistez pour voir le bon côté des choses.
« De toute façon, cela ne devrait poser aucun problème de monter là-haut », dit Mark.
« Vraiment? » Ma femme dit.
«Nous allons percer un trou dans le plafond et jeter un œil», explique Mark. « Ensuite, nous pourrons installer une trappe. »
« Oh, » dis-je.
« Nous pouvons même y mettre un cadenas », dit-il, « si vous avez peur des zombies ou autre. »
La veille de l’arrivée de Mark avec le bois pour les placards, je n’arrive pas à dormir. Je pense à toutes les choses possibles qui pourraient se trouver dans la salle mystérieuse et qui ne sont ni trésors ni restes : un réservoir d’eau rempli d’écureuils noyés ; un nid de frelons de la taille d’une Mini ; les munitions non explosées de la Seconde Guerre mondiale ; un coffre battu gardé par des serpents ; spores toxiques; poutres de toit pourries.
Il s’avère que ma femme n’arrive pas non plus à dormir.
«C’est excitant», dit-elle. « Pensez au stockage. »
J’avoue que l’idée me plaît. L’été dernier, mes sœurs m’ont fait prendre un tas de trucs dans le grenier de mon père dans le Connecticut. J’ai dû payer une valise supplémentaire pour la ramener à la maison. Il est toujours empilé dans mon bureau – vieilles photos, lettres, bulletins scolaires et coupures de journaux. J’adorerais avoir mon propre grenier pour tout ranger.
« Ensuite, nous pourrions boucher le trou », dis-je à ma femme alors que nous sommes allongés là dans le noir. « Et faites de tous ces précieux souvenirs le problème du prochain idiot. »
« Mark dit qu’il installera une échelle de grenier », dit-elle. « Il dit que ce n’est pas un problème. » Je pense : bien sûr qu’il le fait.
Le lendemain matin, Mark est occupé à mesurer, couper et retirer l’ancienne plinthe, en vue de l’installation du placard. Ce n’est que dans l’après-midi que ma femme vient me chercher dans mon bureau.
«Il l’a fait», dit-elle. « Allez. » Je me prépare au pire : des os empilés ; amiante; une colonie de chauves-souris protégées ; une collection de taxidermie moisie.
Le trou que Mark a percé dans le plafond est juste assez grand pour y passer une tête humaine, avec une petite échelle pliante installée en dessous.
« Allez, jetez un œil », dit-il.
Je grimpe jusqu’à la marche supérieure de l’échelle et place mes paumes contre le plafond de chaque côté du trou. Puis, après une pause, je retiens mon souffle et redresse mes jambes.
Je suis instantanément submergé par la luminosité.
« Il y a une lumière ici », dis-je.
«Ouais», dit Mark. « J’ai appuyé sur l’interrupteur et il s’est allumé. L’ampoule est toujours bonne.
Je tourne lentement la tête d’un côté à l’autre, comme un périscope : briques, solives, tuiles traversées par la lumière du jour. Je m’accroupis jusqu’à ce que ma tête revienne dans la chambre.
« Eh bien, ce n’est qu’un loft », dis-je. « Un loft vide. »
«C’est ça le problème», dit Mark. « Il n’était même pas scellé il y a si longtemps. »
Cette nuit-là, je parcours le site Web d’un magasin d’échelles de loft en ligne, avec une confusion croissante.
«Ils ont tous des tailles d’ouverture et des hauteurs de plafond maximales différentes», dis-je. « Leur prix varie de 69 £ à plus de mille. »
«Commandez simplement ce que vous voulez», dit ma femme. « Mark dit que ce n’est pas un problème. »