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WNous ne dormons pas beaucoup en ce moment. La fillette fait ses dents et s’en souvient chaque matin vers 1 heure du matin, moment auquel elle se réveille en criant. Nous n’avons pas encore trouvé le cocktail exact de câlins et de Calpol qui interrompra ce cycle, alors nous nous asseyons principalement avec elle pendant qu’elle somnole et attendons que ses ronflements soient suffisamment sincères pour risquer de la rabaisser. Le simple fait de la rabaisser, bien sûr, active généralement une poche d’adrénaline pure jusqu’ici cachée dans son corps, la faisant revenir à la vie avec plus de douleur qu’avant.
Alors, à tour de rôle, nous la laissons dormir dans nos bras, saisissant ainsi toute forme de sommeil interrompu que nous pouvons. Ce n’est pas idéal, mais nous compatissons. Il y a quelques mois, sa molaire inférieure gauche, de la taille et de la forme d’une maison de Monopoly, s’est frayée un chemin hors de ses gencives, et son homologue est maintenant en route. Je ne l’envie pas là-dedans. Cette première molaire est si comiquement grande qu’il est difficile de ne pas imaginer l’horreur de son éclatement inattendu de ma propre chair. Dans aucune de ces imaginations, le sommeil ne serait une priorité.
Actuellement, elle se réveille à 1 ou 2 heures du matin et se rendorme généralement relativement facilement à cette heure-là, mais son prochain réveil, quelle que soit l’heure à laquelle il arrive, pourrait la réveiller pour de bon. Habituellement, elle pleure, mais plus étranges sont ces moments où elle est bien éveillée et joyeuse, prête à attaquer la journée dans l’obscurité totale d’une nuit londonienne. Il y a une étrangeté à être assise dans une pièce sombre, mes yeux s’adaptant juste assez bien à la tristesse pour voir ses immenses yeux briller vers moi, pleinement alertes et confuses. Même mon cœur noirci pourrait admettre à contrecœur qu’il y a une certaine beauté dans cela. Parfois – plus rare que rare, mais occasionnellement – une petite sérénité m’envahit et je suis capable de l’apprécier sur le moment ; elle, pleine de paix obstinée et éveillée, pose sa tête sur ma poitrine pendant que j’acquiesce de la tête, entrant et sortant de conscience.
Tout cela m’a amené à être éveillé et à baver à 3 heures du matin lundi dernier, berçant dans mes bras un bébé aux gazouillis de défi, alors que nous regardions une tempête se rassembler attaquer les arbres soufflés par le vent à travers la fenêtre de sa chambre, leurs feuilles retournées et montrant leur dessous chamois. , comme un million de petites enveloppes rigides. Puis quelque chose s’accéléra dans l’air. Un moment de silence et les vitres claquèrent tandis que la pluie commençait à tomber. D’abord une gerbe, puis un filet, puis un déluge. C’était, pour citer Terry Pratchett, ce genre de pluie « qui n’est qu’une mer verticale avec des fentes dedans », créant précisément le genre de bruit ambiant que l’on obtient dans les listes de lecture Spotify pour insomniaques. Ses paupières tremblaient et, lentement, si lentement que j’avais du mal à y croire, elles se fermèrent.
Puis le tonnerre commença. Pas le grondement lointain et intermittent habituel, mais un tumulte constant et gémissant. Ceci, accompagné d’éclats saccadés de lumière blanche et brillante, leurs coins superposés illuminant le ciel comme des flashs de la fashion week. Immédiatement réveillée de tout espoir de sommeil que j’avais bêtement entretenu, elle a saisi mon doigt et a souri, regardant avec émerveillement le spectacle effrayant de la nature. Je dois croire qu’un jour je chérirai ce souvenir. Je suis loin de dormir, laisse-moi m’accrocher à de si petits rêves.
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