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En décembre 2022, j’étais chez Zara dans la Glendale Galleria, aidant ma sœur à trouver un manteau adapté à un enterrement, lorsqu’il m’a envoyé un premier message.
« Comment ça va? »
C’était une question chargée. Mon frère de 27 ans s’est endormi la semaine précédente et ne s’est jamais réveillé, et notre famille ne savait pas pourquoi. J’étais une épave mais j’ai parcouru des applications de rencontres à la recherche d’un sentiment de normalité. Parmi les prétendants, un gars semblait spécial : artistique et attirant avec des yeux empathiques. Alors, j’ai divulgué.
« Certes, pas génial. Mon frère est décédé la semaine dernière », ai-je répondu.
« Eh bien, je sais que nous sommes presque des inconnus », a-t-il écrit. « Mais si vous souhaitez parler à quelqu’un qui en est éloigné, j’en serais ravi. »
J’ai été impressionné par sa réponse aimable à mon partage excessif et nous avons établi une relation à distance (il venait de déménager de Los Angeles à la Nouvelle-Orléans après la fin d’une relation).
Trois mois plus tard, il arriva en ville. J’étais à une fête à Pacific Palisades quand il a envoyé un texto.
L’écran de mon téléphone indiquait 23h09.
« Est-ce un butin? » J’ai répondu.
« C’est vrai, ouais. Comme, adjacent.
J’ai réfléchi à la proposition. Toujours en deuil, j’étais extrêmement conscient de la mortalité et avide de tout pour me faire ressentir le contraire. J’ai demandé sa localisation.
Alors que je conduisais vers l’est sur l’autoroute 10, d’autres textes s’illuminaient sur mon tableau de bord.
«J’ai pris une bouffée d’extase. Avertissement juste. »
Apparemment, il avait aussi hâte de ressentir quelque chose.
Il a sauté dans ma voiture devant le Prime Time Pub. Ses cheveux étaient tirés en arrière et il sentait la bière. Nous étions assortis en thermiques gris et en pantalons noirs. J’étais soulagé de me sentir attiré par lui.
«Je suis amoureux de ton visage», dit-il. Il semblait donc que nous étions sur la même longueur d’onde – ou sur la même MDMA.
Tout au long de la nuit, ses déclarations effrontées se sont poursuivies. «J’adore tes grands yeux», remarqua-t-il. « Comment ça se fait que tu ne sois pas marié? »
Je me méfiais de ses affirmations de couleur molly. Malgré cela, alors qu’il me suivait dans mon appartement et se penchait pour m’embrasser, j’ai co-conspiré, me mettant sur la pointe des pieds pour le rencontrer.
Le matin, son ton était plus pratique. Il a partagé son projet de signer un bail à la Nouvelle-Orléans.
Mais avant de partir, il m’a emmené dîner au Tsubaki à Echo Park. Plus tard dans la nuit, de retour dans mon lit, il a passé ses doigts sur les taches de rousseur entre mes côtes et a dit qu’elles ressemblaient à la constellation de Cassiopée, canalisant une scène de « Serendipity ».
J’avais envie de ressentir quelque chose et je commençais à le faire. Pourtant, je me méfiais de ressentir de la joie.
La nuit suivante, je visitais le bloc Sunset à Silver Lake, quand je l’ai croisé par hasard en train de dîner. Quelles étaient les chances ? Il m’a embrassé le front; J’ai marché sur son pied.
Deux jours plus tard, il m’a croisé au réservoir. J’ai glissé mes écouteurs autour de mon cou, abasourdi.
Les coïncidences m’ont humilié; Soudain, la pince qui serrait mon oreillette s’est desserrée d’un cran. Il est néanmoins parti pour la côte du Golfe, et nous avons entamé un dialogue par contact, un JPEG « Serendipity » ici, des photos de son nouvel appartement là.
Puis, un soir d’avril, je dînais chez Greekman’s quand il est arrivé par hasard. Je n’arrivais pas à y croire. Ici, nous avions été plantés au même endroit de manière imprévue. troisième temps, et pourtant il ne m’avait pas dit qu’il était en ville.
Il a envoyé à ma table de la glace à l’huile d’olive, une branche d’huile d’olive.
«On aurait dit que tu avais vu un fantôme», dira-t-il plus tard, expliquant qu’il ne l’avait pas contacté parce qu’il devait rester célibataire.
J’ai compris même si mon ego ne le comprenait pas, et je suis revenu par défaut aux applications de rencontres. C’est alors que quelque chose d’extraordinaire s’est produit.
Les deux premiers hommes avec qui je suis sorti venaient de passer des vacances à la Nouvelle-Orléans. Je l’ai considéré comme une illusion de fréquence de Baader-Meinhof, mais les signes ne se sont pas arrêtés. Un jour, c’était une plaque d’immatriculation de Louisiane, le lendemain, un sweat-shirt LSU chez Starbucks ou le « Blue Bayou » de Linda Ronstadt. à la radio.
Au bout d’un mois, je ne pouvais plus ignorer l’assaut. J’ai envoyé un texto.
« Je pensais à toi plus tôt, » répondit-il.
C’est tout ce qu’il m’a fallu pour suggérer ma visite. Il a accepté et a ainsi mis en œuvre des plans pour notre troisième rendez-vous (si vous comptiez l’appel au butin, ce que j’ai fait).
J’ai réservé un billet d’avion et vérifié les prévisions : avertissement de chaleur excessive. Nous avons à peine quitté la chambre d’hôtel. Ce faisant, nous avons parcouru le quartier français en nous tenant la main. Nous avons mangé des beignets sur Bourbon Street et sommes allés nager la nuit.
« Comment est-il décédé? » » a-t-il demandé pendant que nous mijotions au bord de la piscine.
« Insuffisance hépatique. Peut-être à cause de l’alcool ou de la génétique. Nous ne savons pas vraiment. Il avait 27 ans », ai-je partagé, surpris par ma vulnérabilité.
Quelques semaines après le voyage, il m’a invité à nouveau pour son exposition de photographie. Je n’ai pas pu y assister, mais pour montrer mon soutien, j’ai acheté un nu qu’il a pris dans le miroir, les bénéfices étant reversés à Planned Parenthood.
La prochaine fois qu’il s’est envolé pour Los Angeles, j’avais hâte de me retrouver, mais le sentiment s’est dégonflé lorsque, dans un moment post-coïtal, il a enfilé ses baskets.
« Tu es en train de partir? »
« Nous dormirons mieux tous les deux comme ça, » dit-il d’un ton que je ne reconnus pas.
Je n’ai pas dormi du tout. La conversation s’est poursuivie jusqu’au matin, lorsqu’il a confirmé au téléphone que mes sentiments avaient dépassé les siens.
« Êtes-vous ok? » Il a demandé.
« Oui, je vais bien, » mentis-je.
Mais quand nous avons raccroché, j’ai sangloté. Alors que les larmes coulaient de mon menton, je me demandais depuis combien de temps elles avaient besoin de sortir.
Les jours suivants, j’ai parcouru le monde dans un état de chagrin aggravé. De retour au réservoir, le chemin semblait terne – un rappel qu’il n’y avait pas d’ordre divin. J’ai arrêté de voir les panneaux de la Nouvelle-Orléans.
Mais une fois la poussière retombée, à leur place sont venus des clins d’œil d’un autre personnage de plus de 6 pieds de mon passé, un autre fantôme : des tortues, des Pokémon et des plaques d’immatriculation avec le nom de mon frère, JJ.
J’ai réalisé qu’ils avaient toujours été là ; ils étaient tout simplement trop douloureux pour être mis au point. Il était plus facile de se laisser entraîner dans une histoire d’amour florissante que d’affronter l’horreur sans fin de la perte.
Quelques semaines plus tard, la photo frontale est arrivée via FedEx et j’ai demandé leur avis à mes amis. « Retourner à l’expéditeur » et « Offrir la photo la plus élevée du monde au Louvre », ont-ils suggéré.
J’ai pesé leurs opinions, jusqu’à ce qu’une nouvelle perspective se cristallise. Dans la vie comme dans l’amour, l’art et la mort, nous choisissons ce que nous voyons et comment nous l’interprétons.
J’ai donc accroché la photo sur mon mur.
Certains jours, l’image me rappelle un cœur brisé. Sur d’autres, je me souviens de mon courage d’être vulnérable – et de la façon dont j’ai commencé à rouvrir mon cœur.
L’auteur est un scénariste qui vit à Silver Lake. Elle travaille sur un roman.
Affaires de Los Angeles raconte la recherche de l’amour romantique dans toutes ses expressions glorieuses dans la région de Los Angeles, et nous voulons entendre votre véritable histoire. Nous payons 400 $ pour un essai publié. E-mail [email protected]. Vous pouvez trouver les directives de soumission ici. Vous pouvez retrouver les anciennes colonnes ici.