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était le même été, il a rencontré ma mère.
Lui et Oncle Max, rentré de l’université,
travaillait dans la ferme familiale, conduisait du bétail
entre les champs, évanoui par un incendie
après avoir échangé des gorgées de vieux grand-père
du flacon de Max, le ciel nocturne s’est illuminé
comme un chapiteau, « Kashmir » jouant doucement
sur leur radio portable. C’était en 1975.
Les jours fériés, il conduisait jusqu’à Carbondale
et voir Dylan ou Elton. Il a grandi
sa première barbe, portait des aviateurs et des boutons-pression
chemises, a brisé le crâne d’un Copperhead
avec le talon de sa botte. Il l’a rencontrée,
ami d’un ami, sur le porche de quelqu’un.
Fin juillet. Il a tiré une bière d’une glacière
et le lui a remis. Au-dessus de la tête, des abeilles charpentières
creusé dans les avant-toits, laissant tomber un peu de poussière de bois
Qui était suspendu dans les airs, pris dans le vent,
adoucissant brièvement la vue, l’obscurcissant légèrement.
A quel moment dois-je te dire
mon père a passé cet été à la ferme,
a démissionné de son travail à Chicago,
parce qu’il a abandonné son premier mariage,
s’est lavé les mains d’une fille, et à peine
regardé en arrière? Et que faire avec ça ?
Connaître mon existence dépend
sur ces faits – la bière, la radio,
ma sœur, chacun d’entre eux.