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One matin de printempsdes lycéens ont commencé à me tweeter.
« @4fishgreenberg, quand avez-vous mangé du thon rouge pour la dernière fois ? »
Un autre voulait connaître les «endroits les plus uniques que vous avez visités lors de vos voyages d’études / de pêche». Un professeur de sciences avait assigné mon livre Quatre poissons et m’a trouvé sur les réseaux sociaux. Elle avait eu l’idée astucieuse qu’il pourrait être amusant pour ses élèves de « dialoguer » avec un véritable auteur en ligne. Parce que toute une classe d’achats de livres rend mon éditeur heureux, j’ai consciencieusement tweeté en retour.
Mais ensuite les mauvais tweets sont arrivés.
« @4fishgreenberg qui veut lire sur le poisson lol »
Dans un autre tweet, il a utilisé une insulte homophobe. J’ai écrit que j’en parlerais au professeur.
« J’ai le droit de dire ce que je veux sur votre livre et mon opinion sur celui-ci », a-t-il répondu.
Les tweets de la classe de lycée ont brusquement cessé. Un mail est arrivé du professeur. Elle était mortifiée. Elle s’est abondamment excusée. Elle m’a assuré que le compte Twitter de l’étudiant avait été suspendu et que des mesures disciplinaires avaient été prises.
Un peu plus tard, un tweet est arrivé de quelqu’un passant par 4fishisgay.
« Hey @4fishgreenberg, j’avais un petit courrier de fan pour toi » : une photo de la couverture de mon livre avec un post-it indiquant « suce ma bite ». Cette personne a ensuite tweeté : « Tout le monde me suit, je ne suce pas la bite du poisson.
J’ai posté en ligne à propos de tout cela il y a quelque temps et j’ai laissé l’incident m’échapper de l’esprit. Mais ce printemps, avec Twitter semblant devenir encore plus un ragoût d’adolescent, je me suis retrouvé à réfléchir à nouveau à ce qui arrive à un livre lorsqu’il voyage dans l’étrange pays des médias sociaux. Bien sûr, il y avait probablement des trolls au fond de la classe à l’école d’Athènes griffonnant des menaces de papyrus wedgie à Platon. Le lycée a toujours eu ses brutes. Et le courrier haineux n’a rien de nouveau. Mais en tant que lycéen, je n’aurais jamais rêvé d’écrire à l’un des auteurs dont on nous avait confié la lecture. Les écrivains avaient quelque chose d’une lueur noble et intouchable. Insulter quelqu’un publiquement était impensable, à moins que vous ne soyez un autre écrivain, comme, disons, Norman Mailer, auquel cas vous frapperiez simplement l’autre écrivain au visage.
Mais maintenant, le discours public est, euh, différent, et en tant qu’écrivain, vous êtes tout aussi susceptible d’être invité à effectuer un acte de fellation qu’à énumérer vos influences littéraires. Et encore plus étrange est la façon dont un livre peut basculer dans l’éther électronique, suivant un destin que l’auteur n’aurait jamais pu imaginer.
Prenez une autre des aventures de mon livre sur les poissons. Une école privée bien dotée m’avait réservé pour lire un passage ou deux et faire mon discours habituel sur les menaces écologiques auxquelles nos océans sont confrontés et l’obligation que nous avons tous de manger durablement de la mer. Mais quand je suis descendu de scène, un étudiant s’est approché de moi pour me dire que le passage était familier. Il l’avait déjà lu… sur un test standardisé.
« Je sais que c’est un peu bizarre », a-t-il dit, « mais je pense que votre livre était sur l’AP anglais. »
Non, non, lui ai-je assuré. Personne des sociétés de test n’avait été en contact; il y avait un million de livres STEM là-bas. Mais ensuite, j’ai donné une deuxième conférence dans une autre école riche, j’ai lu le même passage et j’ai eu la même réaction d’un étudiant différent : « Certainement sur le test. »
J’ai vérifié ce petit coin triste d’Amazon appelé « Author Central », où les auteurs perdent un temps précieux à suivre les ventes. Là, en étroite synchronisation avec le test du printemps, il y a eu un pic aigu. Non seulement le College Board avait utilisé un passage de mon livre sans ma permission, mais de toute évidence, quelqu’un quelque part avait dit que certains de mes paragraphes étaient sur le test. Cette indiscrétion semble avoir incité des milliers d’autres personnes à acheter mon livre pour tenter de réussir le test. Finalement, le College Board m’a payé une somme modique et tout s’est terminé à l’amiable. J’ai toujours voulu voir une copie du test. « Qu’est-ce que l’auteur voulait dire avec ce passage? » J’imagine l’une des questions posées. Réponse : L’auteur avait l’intention, au moins en partie, d’être payé.
À un certain moment, j’ai voulu obtenir mon diplôme. Assez avec le lycée. J’avais écrit mon livre pour les lecteurs adultes, pour Chrissake. Est-ce que je ne pourrais pas avoir des concerts à l’université ? Par chance, mon éditeur venait de créer son propre bureau de conférenciers dans le but exprès d’envoyer ses auteurs à l’université. Alors je suis parti. Dans des universités ici et là, dans des endroits froids, plats et gelés dont je n’avais jamais entendu parler. Tout comme les artistes qui enregistrent désormais beaucoup plus d’argent sur les concerts que sur la musique qu’ils écrivent et enregistrent, nous, les auteurs, nous retrouvons à travailler avec les foules, à garder nos livres imprimés et nos comptes bancaires dans le noir.
Combien de temps pourrais-je marteler le trottoir ? Je me posais la question alors qu’un étudiant de premier cycle m’a accéléré avec trois de ses camarades étudiants en écologie à 80 miles à l’heure sur une autoroute de l’Illinois vers l’avion qui m’éloignerait de cet endroit plat et froid. J’ai bien aimé ce jeune homme. Il m’a rappelé moi-même à cet âge. Il aimait pêcher, chasser et parcourir les bois. Il s’était porté volontaire pour me conduire car mon livre, disait-il, l’avait touché, l’avait fait se sentir un peu moins seul dans son amour de la nature. Il a ressenti la douleur de la perte du monde naturel autant que moi, et il m’a dit pendant le trajet que mon livre lui avait donné envie de faire quelque chose qui sauverait l’océan.
Juste à ce moment-là, les portes du camion devant nous se sont ouvertes et une douzaine de deux par quatre ont dégringolé sur l’autoroute. L’élève fit une embardée et esquiva. Un conducteur moins important nous aurait entraînés dans le trafic venant en sens inverse. Mais ce gamin intelligent a réussi à garder la voiture droite. Avec deux pneus déchiquetés et une entaille sur le gril, il nous a habilement pilotés jusqu’à la médiane. Peu de temps après, un soldat de l’État nous a récupérés et nous a laissés dans un restaurant. Nous avons secoué la tête et nous sommes émerveillés du miracle de notre survie. La serveuse est venue, et j’ai ouvert le menu.
« Que puis-je vous apporter ce soir ? » elle a demandé.
« Apportez-nous », ai-je dit – « apportez-nous… quelque chose d’insoutenable ».