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SSoixante ans après sa première, le grand drame de la chasse aux sorcières d’Arthur Miller arrive doublement dans l’histoire : le premier est la panique morale qui a secoué une ville de la Nouvelle-Angleterre du XVIIe siècle en lui faisant croire que son propre peuple était possédé par le diable. La seconde est la campagne maccarthyste du milieu du siècle pour exorciser les diables rouges pendant la guerre froide aux États-Unis. Les deux sont présentés de manière quelque peu maladroite dans l’ouverture modifiée qui ouvre la renaissance de Lyndsey Turner, un transfert partiellement refondu du National Theatre.
La pièce de Miller sonne avec la rhétorique de la justice, déployée par et contre les citadins, après que ses adolescentes commencent à avoir des crises mystérieuses. Le défi est de nous forcer à le relier à la culture inconfortable de chasse aux sorcières et de déni de vérité de notre époque.
Cela, il le fait en partie en exploitant les tropes des films d’horreur. La musique ringarde de Caroline Shaw et l’éclairage gothique de Tim Lutkin enveloppent un chœur blanchi d’accusateurs. Lorsque la gueule Abigail (Milly Alcock) s’avance pour faire valoir ses affirmations, ou que Mary (Nia Towle), agonisante, se tient seule pour témoigner de la vérité, nous les voyons pour ce qu’ils sont : des gens ordinaires entachés de jalousies et de frustrations mesquines. Mais ensemble, et encouragés par un établissement corrompu, ils sont comme une prise de contrôle de Twitter par Stephen King.
Au centre de tout cela se trouve John Proctor. Difficile aujourd’hui de donner la haute moralité à un homme marié qui a séduit une servante adolescente alors que sa femme souffrait de dépression postnatale, mais Brian Gleeson est l’homme de la situation : il est charismatique tout en dégageant une pudeur auto-lacérante. Il y a du drame et de la profondeur dans la restauration de la foi entre lui et sa femme lésée, Elizabeth, une Caitlin FitzGerald digne mais émotionnellement distante.
Une partie de l’histoire de Proctor est qu’il est un immigrant, dont les luttes pour apprivoiser la terre le rendent vulnérable à toutes sortes de vénalités (comme labourer le jour du Seigneur). Un éventail d’accents souligne le fait qu’il s’agit d’une communauté récemment formée, avec des hiérarchies coloniales, des bousculades et des trahisons, et une séquence d’irlandaisité qui est comiquement centrée sur le litigieux Giles Corey de Karl Johnson. La plus grande trahison, bien sûr, est celle de ceux qui détiennent le pouvoir, pour qui la vérité est un inconvénient politique. Maintenant, il y a une histoire familière, intelligemment racontée.