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TIl y a une fuite dans la maison. Après un troisième jour de pluie, l’eau commence à couler par la fenêtre de notre chambre du mauvais côté : l’intérieur. Il se rassemble en une flaque sur le rebord et s’égoutte par-dessus le bord jusqu’au sol.
« Nous devrions donner la priorité à cela », dis-je, le tapis craquant sous mes pieds. Ce que je veux dire, c’est que nous devrions placer cela en haut de la liste, avant de réparer le mur du jardin et d’installer le nouveau porte-serviettes. Nous aurons du mal à apprécier ces petites améliorations, selon mon raisonnement, tant qu’il continuera à pleuvoir à l’intérieur.
« Alors monte et répare-le », dit ma femme.
«Ces jours sont derrière moi», dis-je. Ce que je veux dire, c’est : je ne monte plus sur le toit. Ce n’est pas parce que je suis infirme ou que je manque d’équilibre. C’est que j’ai depuis longtemps épuisé toute ma chance à ce sujet.
Enfant, je craignais tout, sauf les hauteurs. Mon frère et moi avons passé un été entier à sauter du toit à l’arrière de la maison. Nous avons commencé chaque matin, dès que ma mère était partie, en sautant à tour de rôle sur une pile de coussins, puis en remontant en courant pour une nouvelle tentative. Au fil des semaines, d’autres enfants nous rejoignaient. Je ne peux pas dire que nous avons eu de la chance que personne ne soit blessé, car nous avons toujours continué jusqu’à ce que quelqu’un soit blessé. Ce n’était tout simplement jamais moi.
J’ai continué à prendre ces risques jusqu’à l’âge adulte. Même dans la quarantaine, je grimpais régulièrement sur le toit pour remettre l’antenne de télévision en place à l’aide d’un crayon géant en papier mâché provenant d’un vieux costume de la semaine du livre. Il y avait toujours un moment déchirant sur le chemin du retour, où je devais traîner un peu, mais la seule chose qui m’a finalement arrêté a été l’avènement de la télévision par câble.
« Maintenant, j’ai fini », dis-je.
«Je vais chercher Mark», dit ma femme.
Mark, le constructeur, vient juste de mettre une dernière couche de peinture sur les portes des placards de notre nouvelle chambre, anciennement celle du milieu. Contrairement à moi, la réponse immédiate de Mark à presque toutes les questions est « Pas de problème », mais cette situation le rend perplexe.
La nature soudaine de l’eau en cascade, dit-il, est en fait un bon signe : il s’agit probablement d’une gouttière bouchée, plutôt que d’une sorte de compromis structurel sérieux. Il n’y a aucun moyen de le savoir, dit-il, jusqu’à ce que quelqu’un arrive. C’est le mot que nous utilisons tous les deux : quelqu’un.
« Et si quelqu’un tenait une échelle en équilibre là-bas, dis-je, au sommet de ce toit ?
« Trop risqué », dit-il.
« Et si quelqu’un passait par cette lucarne, puis par-dessus ? » Je dis. Mark secoue la tête, mais j’ai envie de tenter la chance de quelqu’un, par procuration.
« Mais vous voulez régler le problème », dit Mark. « Parce que cela fait beaucoup d’eau qui entre. »
Le lendemain, le soleil se lève et le sujet passe au second plan : la moquette est sèche et de toute façon, nous devons changer de chambre. Le moment est venu de transporter un matelas à l’étage et un autre en bas. Les vêtements sont déplacés d’une armoire à l’autre.
«J’ai besoin que vous m’aidiez à accrocher des tableaux», dit ma femme à l’heure du thé.
« Aujourd’hui? » Je dis. Je considère cela comme une faible priorité, mais je suis rejeté. Je laisse le matelas du milieu appuyé contre la fenêtre de notre ancienne chambre et pars à la recherche de quelques crochets pour tableaux. Vers 19 heures, nous sommes transférés dans la nouvelle salle. A 23h, je suis couché dedans. A côté de moi, ma femme dort déjà.
Il est étonnant de constater à quel point une fenêtre qui fuit devient indifférente une fois que vous ne dormez pas à côté. Dans la nouvelle pièce, je suis complètement préoccupé par le bruit de tout. J’entends le chat sauter à travers la chatière six fois par heure. J’entends les griffes du chien contre le sol alors qu’il fait les cent pas dans le couloir. A l’étage, nous étions insonorisés. Ici, c’est comme dormir dans une gare routière.
Je suis distrait toutes les quelques minutes par un nouveau bruit : le chat déchiquetant un tapis quelque part ; une voix dans la rue ; la pluie recommençait sérieusement. Vous allez devoir apprendre, me dis-je, à faire abstraction de ces choses.
À 4 heures du matin, quand je suis réveillé par ce qui ressemble à un corps tombant d’un toit, je me convainc que je l’ai imaginé et je ferme les yeux. La prochaine fois que je les ouvre, la silhouette de ma femme remplit l’embrasure de la porte.
« Quoi? » Je dis.
« Vous avez laissé le matelas appuyé contre la fenêtre qui fuyait », dit-elle. « Je ne pouvais pas le déplacer, alors je l’ai simplement poussé. »
« Est-ce que c’était ça ce bruit? » Je dis.
«Oui», dit-elle.
« Est-ce qu’il a été mouillé? » Je dis.
« Tout est mouillé », dit-elle.