Make this article seo compatible,Let there be subheadings for the article, be in french, create at least 700 wordsjeC’était un samedi matin humide pour le quatrième concert de fin d’année de mes enfants. Le concert du primaire primaire était légèrement différent du spectacle de talents, de la soirée de chants de Noël et du concert de Noël qui avaient eu lieu au cours des semaines précédentes. Les préparatifs et les premières années chanteraient des chansons non liées à Noël et interpréteraient un éventail de numéros instrumentaux, dont deux solos de piano improvisés et une interprétation au ukulélé de The Song That Doesn’t End.« Celui-ci devrait être assez court », lit-on dans l’e-mail de rappel la veille. « Mais il n’y a aucun moyen de savoir à quelle heure ça va finir ! »Il y avait une tension palpable dans la salle. Le professeur de musique et son mari/ingénieur du son rencontraient des difficultés, techniques et potentiellement autres. Il se déplaçait entre les micros et le mixeur tandis qu’elle se tenait immobile devant la salle, un programme de trois pages froissé sur sa poitrine. Les enfants s’étalaient sur le tapis ; quelques ukulélés tintaient, l’un d’eux étant doucement enroulé sur le côté, la tête posée sur les genoux de leur camarade de classe.Mon fils de 5 ans refuse d’aller à l’école presque tous les jours. Mon enfant de 7 ans a développé une fureur généralisée et torride qui peut éclater à tout moment. Un matin, elle est tombée du côté du lit (une chute de 30 cm sur un tapis) et s’est assise silencieusement, les jambes repliées contre sa poitrine. Je lui ai demandé gentiment si elle allait bien. « POURQUOI SERAIS-JE BIEN ? » Elle a crié.Dans la rangée devant, une femme a plaisanté en disant que la salle était « la scène du crime » en référence au Talent Show de la veille ; 61 actes dont trois solos de bongo et quatre routines de danse sur Miley Cyrus. Son bambin baveux et moelleux grimpa sur elle pendant qu’elle parlait, puis maladroitement sur la chaise vide à côté d’elle, tombant presque en arrière. Le tout-petit m’a rappelé ma fille de sept ans quand elle était petite ; la même marque de chaos au ralenti. Je pouvais presque sentir son poids dans mes bras.Le quatrième concert de fin d’année n’avait pas de fin en vue et je n’avais pas de place près de la porteÀ côté de moi, un parent a avoué qu’il avait passé une heure ce matin-là à chercher un bandeau à oreilles de chat et qu’il avait fini par crier dans un oreiller dans son peignoir. Ils ne voulaient pas être le genre de parent qui bouleversait leur maison à la recherche d’oreilles de chat. Leur mère les aurait laissés chercher une minute ou deux avant de leur dire simplement qu’il était temps de partir. S’ils refusaient de coopérer, elle reculait lentement la voiture hors de l’allée, leur donnant ainsi une chance de grimper dans le véhicule en mouvement.Nous avons convenu que nous étions trop indulgents avec nos enfants maintenant. Nous cherchions comment fixer des limites saines. Nous sommes fatigués et faisons de notre mieux. Nous avons salué son enfant aux oreilles de chat assis près de la scène.Il y a trop d’occasions qui nécessitent des accessoires obscurs et la présence des parents en décembre, et personne ne sait à qui elles s’adressent à ce stade. Parents, enseignants et élèves se dissocient collectivement de Jingle Bell Rock en boucle.Et nous avons une chance absurde. Je m’en rends compte. Un concert est merveilleux. Deux, c’est bien. Trois ans et plus, c’est hors de portée.Difficultés techniques résolues, le premier solo de piano improvisé était en cours, un morceau intitulé I’m at the Beach Now, qui pendant 1 minute 53 secondes durait : »Ding… Ding ding… Donnnnnnng. »Vint ensuite le deuxième solo de piano improvisé, celui-ci intitulé : Something Scary is Happening, qui sonnait étonnamment similaire à son précurseur.Quelque chose d’effrayant se passait. Le quatrième concert de fin d’année n’avait pas de fin en vue et je n’avais pas de place près de la porte.Enfant, j’adorais jouer. Mes sœurs et moi montions des pièces de théâtre dans le garage, ou plutôt je leur mettais des scripts manuscrits dans les mains et les soudoyais pour qu’ils se soumettent avec les œufs de Pâques de l’année dernière. Maman a accroché un rideau sur la petite plate-forme surélevée au-dessus de la cave (avec une trappe pour des entrées spectaculaires) et a rempli la boîte à déguisements avec sa garde-robe chatoyante des années 1970 pour les enfants. Le dispositif lui accordait des après-midi entiers sans enfants, jusqu’à ce qu’inévitablement elle soit convoquée pour le spectacle.Récemment, je lui ai demandé si elle se souvenait de quoi parlaient les pièces. Elle ne l’a pas fait, sauf qu’ils étaient : « Longs, compliqués et se terminaient généralement par une chanson. »Mais je me souviens qu’elle était là. Viscéralement. À mi-chemin de Something Scary Is Happening, j’étais assis sur sa chaise.Les parents plus âgés aiment dire aux plus jeunes de profiter du moment présent. Cela passe en un clin d’œil, disent-ils, généralement en vous serrant le bras avec quelque chose qui ressemble à de la peur dans les yeux. Quand mes enfants étaient plus petits, cela me dérangeait. J’allaiterais le bébé tout en retenant mon tout-petit de six voies de circulation en pensant pourquoi ne prendriez-vous pas le relais et ne profiteriez-vous pas du moment pour moi ?Le bambin devant avait fait une micro-sieste et s’était réveillé au son des applaudissements. Ils passèrent leurs bras autour du cou de leur mère et posèrent leurs lèvres sur les siennes dans une sorte de baiser. Cela a duré longtemps. Je pouvais sentir le calme du parent oreilles de chat à côté de moi, comme si nous étions témoins d’une fleur épanouie rare.Finalement, il était temps pour le numéro de clôture, dans toute sa splendeur infinie en boucle : The Song That Doesn’t End. Ashe Davenport est écrivain et auteur
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