UNt un point dans cette collection d’elle Gardien colonnes, Marina Hyde conçoit un petit tableau allégorique dans lequel Chris Grayling martèle « le cadavre réduit en pulpe de Satire » avec un marteau. C’est Grayling qui, en tant que ministre, a accordé un contrat de ferry de 13,8 millions de livres à une entreprise qui n’avait pas de ferries, puis a gagné 100 000 livres par an pour lui-même en tant que conseiller occasionnel d’une société portuaire. Certes, la carrière d’un tel crétin défie la parodie, mais nos dirigeants incompétents sont-ils vraiment devenus immunisés contre le ridicule ? Non, en effet, ils ne l’ont pas fait, car dans la personne à la langue sulfureuse et aux dents de sabre de Hyde, la satire mord en retour.
Elle est, tout simplement, mortellement drôle. Au cours des six années couvertes par le livre, elle anéantit à plusieurs reprises Boris Johnson avec des épithètes et des aphorismes comme armes, puis donne un coup de pied à son cadavre pour le tourmenter davantage. Elle commence par le poursuivre à travers un monde souterrain mythique, récitant des sorts qui font de lui un personnage malheureux de Narnia, Guerres des étoiles et Jeu des trônes: il est tour à tour un « Aslan follement mal interprété », un « Sith gélatineux » et un « blobby Cersei Lannister ». Elle le soupçonne d’essayer d’échapper à la détection en se métamorphosant en son chien, Dilyn, qui commence à faire du frottage sur le bas des jambes de passants au hasard. Ensuite, elle tranche Johnson au milieu et lui fait «jouer Henry V à son propre Falstaff», un chef patriote qui est un libertin minable sous la peau. Ailleurs, elle le place sur un socle spongieux comme « troisième prix d’un concours pour construire Winston Churchill à partir de guimauves ». Enfin, elle le jette simplement, ricanant que le désarroi affecté de sa robe le fait ressembler à « un canapé à bout de mouche ».
Malgré ce licenciement, Johnson a électromagnétiquement entraîné tout le pays dans son ego nécessiteux : Hyde, dans l’une de ses vanités les plus folles, le définit comme un « trou noir blond ». En tant que « identité de la Grande-Bretagne », il est aussi le puisard dans lequel nos pires instincts se sont écoulés. Mais ce marais humide est la source des métaphores de Hyde, qui bouillonnent avec une bravoure effervescente. Liz Truss, je le crains, se révélera moins poétiquement féconde.
Les riffs de Hyde crépitent avec la montée d’adrénaline d’un concert live. Ils sont également électrifiés, comme une voiture câblée, par l’allumage soudain qui se produit dans son cerveau alors que des idées apparemment disparates se heurtent et font des étincelles. Une colonne traite du « célibat involontaire » des hommes peu attirants qui se tournent vers la violence pour exprimer leur frustration ; citant Adam Smith et John Maynard Keynes, Hyde improvise une théorie hilarante mais tout à fait plausible sur une économie de marché où les agressions sexuelles sont une question d’offre et de demande. Dans un commentaire sur le Brexit, une autre collision frontale génère une blague glorieusement cochonne. Pourquoi James Dyson, synonyme de sèche-mains et d’aspirateurs, a-t-il soutenu le départ ? La réponse de Hyde à l’énigme est succincte : c’est parce que Dyson « fait essentiellement des choses qui soufflent ou sucent ».
Écrivain extrêmement astucieux et littéralement incisif, Hyde est conscient des dégâts que peuvent causer les mots. Johnson est réprimandé pour nous avoir demandé d’obéir aux règles de distanciation sociale « avec diligence »: personne ne savait ce que signifiait l’adverbe latin voyant, ce qui lui permettait d’ignorer ses propres conseils. Hyde déterre des sous-textes indécents dans les déclarations officielles. Quand Johnson s’est moqué du fait qu’envoyer Trident en mer sans missiles nucléaires signifierait que « tout le pays tirerait à blanc », se vantait-il que le viril Royaume-Uni était capable d’imprégner le monde ?
Dans un autre registre, elle écrit des élégies angoissées pour Jo Cox et Sarah Everard, et compatit avec indignation aux employés de la Poste poursuivis pour des failles dans un système informatique imposé par leurs patrons. Malgré son humour décapant, ce livre est une enquête sur une période où le pays s’est volontairement amoindri et dégradé. Hyde ne fait aucune prédiction sur l’avenir, mais reste étonné par la vitesse du récent déclin. Son titre pose une question puis, en ajoutant un point d’exclamation, refuse de donner une réponse. Tout ce qu’elle sait, dit-elle à la fin, c’est que les choses pourraient encore empirer. En réponse à cela, je ne peux que citer sa chronique sur la décision sordide d’organiser la Coupe du monde cette année au Qatar : là, dans un tollé typographique muet, Hyde transcrit un rire qui passe de la moquerie sarcastique au désespoir cynique – « HAHAHAHAHAHAHAHAHA. ”