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- Ma mère est décédée à 90 ans en 2018 et j’ai lutté contre le chagrin.
- Elle s’est mariée à 13 ans et a eu six enfants, dont j’étais le n°5.
- Je voulais cloner ma mère jusqu’à ce que je réalise qu’elle ne serait pas ma mère mais une personne totalement différente.
J’ai subi un chagrin aux proportions bibliques lorsque ma mère est décédée à 90 ans en 2018. Dans un brouillard de tristesse, il semblait réconfortant d’imaginer la cloner dans un laboratoire de clinique de fertilité, où je pourrais l’élever comme ma fille.
Ma mère, Naimma, est née dans un village isolé au bord du Tigre en Irak, où elle a dû faire face à de nombreuses difficultés. Elle a grandi dans une petite communauté arabe qui partageait la religion musulmane. Elle a été façonnée par ses parents, que je n’ai jamais rencontrés. Elle a pleuré leur mort prématurée, priant pour eux au cimetière tous les jours pendant des années. Elle a eu un mariage arrangé à 13 ans et a accueilli son premier enfant à 14 ans. J’étais le n ° 5 de ses six enfants. Elle venait d’arriver aux États-Unis quand je suis née et a dû apprendre l’anglais.
J’avais 12 ans lorsque mon père est décédé subitement en 1969 d’une crise cardiaque. Ma mère devait maintenant naviguer seule en élevant ses enfants. Elle a passé le GRE, a travaillé dur à la California State University, à Los Angeles, et a obtenu ses diplômes d’enseignante. Elle a enseigné pour le district scolaire unifié de Los Angeles dans le centre-ville jusqu’à sa retraite.
Elle était si fière que j’allais devenir médecin et m’a permis de payer mes études de médecine à Los Angeles. Je tiens à la remercier pour les sacrifices qu’elle a faits pour s’assurer mon la vie était meilleure. J’aurais aimé pouvoir améliorer sa nouvelle vie.
Elle ne serait plus la même personne si je la clonais
Mais après avoir renoué avec la réalité du clonage de ma mère, j’ai vu la futilité de mon fantasme. Elle serait un projet, un objet conçu avec des attentes irréalistes. Elle grandirait en m’aimant comme un père. La parentalité est une activité sociale, pas purement biologique.
Ma mère clonée aurait plus de 90 ans de moins que ma vraie mère. Même si elle pourrait éventuellement lui ressembler, elle n’aurait pas les expériences uniques qui faisaient d’elle la femme qui me manquait tant.
Ma mère clonée ne rencontrerait ni n’épouserait mon père. Elle n’aurait pas ses malaprops hilarants, comme « The Star Bangler Spangle » et « Vous êtes une meute de rats ». Elle ne me guiderait pas vers le hadj de La Mecque et ne me montrerait pas les traditions du Ramadan.
Maintenant, la religion serait son choix. Elle ne serait pas sous-employée en raison de son accès précoce limité à l’éducation. Ses éventuels problèmes médicaux pourraient être atténués ou même évités, car je serais conscient de ce que son corps a fait en vieillissant. Je n’aurais pas à rester à la regarder glisser lentement vers la démence.
Quelle relation auraient mes frères et sœurs avec une réincarnation de notre mère ? Certains sont déjà décédés, alors même avant la naissance de ma nouvelle maman, elle aurait eu des enfants qui sont morts. Les autres pourraient être jaloux qu’elle m’aime plus qu’eux. Ils seraient des tantes et des oncles confus au lieu de fils et de filles.
Un clone n’est pas une copie parfaite d’un individu. Si nous clonions John F. Kennedy, la princesse Diana ou Martin Luther King Jr., il est peu probable que ces enfants répondent aux attentes pour réaliser ce qui a été accompli par leurs prédécesseurs génétiques.
Non, il n’y aurait aucune consolation à essayer de recréer ma mère. La nouvelle Naimma serait une personne complètement différente, même si, anatomiquement, elle avait le même génome. Elle ne serait pas ma mère, qui me manque tant.
Samir Shahin, MD, est médecin de famille à Los Angeles. Il a écrit un roman d’amour de science-fiction, « Override », sur l’envoi d’embryons dans l’espace avec un gardien doté d’une intelligence artificielle.