Make this article seo compatible,Let there be subheadings for the article, be in french, create at least 700 wordsSDepuis qu’un ami cher est décédé d’un mélanome à l’âge de 33 ans, j’ai consulté un dermatologue de manière semi-religieuse pour faire examiner ma peau. Au fil des années, j’ai fait enlever quelques grains de beauté et traiter quelques taches solaires, mais rien de bien grave. Le dermatologue que je consulte tolère mes névroses cutanées. Elle plaisante gentiment en disant que je n’ai pas besoin de revenir si souvent et pourtant je viens quand même. Deux fois par an, chaque année.Notre relation est calme. Pendant qu’elle tire le rideau bleu, je me déshabille jusqu’à mon soutien-gorge et mes sous-vêtements, laissant le reste de mes vêtements en tas en désordre sur la chaise. Je m’allonge sur le lit, la laisse scanner chaque grain de beauté avec sa loupe et j’attends qu’on me dise qu’elle a fini et que je peux m’habiller. Parfois, elle se pose des questions sur la parentalité car ses enfants sont encore à l’école primaire alors que les miens ne le sont pas. Mais généralement, c’est un processus rapide et j’arrive et je sors en moins de 15 minutes.Je la crois. Elle est honnête, franche et beaucoup plus jeune que moi. Elle a une peau impeccable, là où j’ai des rides. Elle n’a pas de lunettes et je porte les miennes à moitié et à moitié enlevées. Et elle a de magnifiques cheveux noirs que je n’avais jamais vraiment remarqués jusqu’à ce que les miens commencent à tomber.Mon médecin m’a suggéré de parler au dermatologue de mes cheveux clairsemés. Et voilà, j’ai pris rendez-vous. Je me suis assis dans la salle d’attente avec d’autres, regardant à moitié l’écran de télévision et se demandant à moitié ce que j’allais dire sur la raison pour laquelle j’étais ici. Parler de grains de beauté était une chose, mais admettre que ses cheveux étaient clairsemés était en quelque sorte plus difficile.Lorsque l’infirmière m’a fait entrer dans la salle de dépistage, je me suis assis sur la chaise en plastique noir pour attendre, faire défiler mon téléphone et composer les bons mots. J’ai l’habitude de voir la dermatologue en robe et en talons mais ce jour-là, elle portait une blouse noire, ou quelque chose qui leur ressemblait. Je pensais que cela signifiait probablement que c’était un jour de chirurgie, un jour d’élimination d’un grain de beauté, où elle avait coupé. Elle m’a demandé si j’étais là pour un examen cutané et j’ai expliqué que non, laissant échapper que j’avais remarqué que mes cheveux étaient clairsemés.Elle s’est rapprochée et a vérifié mon cuir chevelu, puis s’est assise à son bureau et a commencé à rédiger des notes, expliquant qu’elle n’était pas vraiment inquiète car il était assez courant que les femmes de mon âge perdent des cheveux parce que les follicules rétrécissent et que les cheveux se cassent. J’ai parlé des joies de vieillir et elle m’a demandé si j’avais remarqué le début de la perte de cheveux.«Juste après le décès de mon partenaire en 2020», lui ai-je dit.Elle arrêta de taper et leva les yeux ; son visage a changé par mes paroles. J’ai été surpris de ne pas l’avoir déjà mentionné, mais là encore, notre relation n’était généralement pas comme ça. Ce jour-là, elle avait des questions. Des directs que j’ai appréciés. Elle m’a demandé comment il était mort et comment mes enfants s’en sortaient. Je lui ai dit que je m’occupais de lui à la maison parce que c’était pendant le confinement à Melbourne et qu’une hospitalisation aurait empêché les enfants de le voir.Elle gardait son regard sur moi, sans se précipiter vers le prochain rendez-vous ni terminer mes notes sur son ordinateur. Elle est restée immobile et présente et nous avons parlé – cinq minutes, ou dix peut-être – du deuil, du rôle parental et de la façon dont le stress peut déclencher la perte de cheveux.Et puis elle s’est penchée en avant, de sorte que nous étions soudainement beaucoup plus proches que nous ne l’avions jamais été. Avant, j’étais juste un corps sur un lit, faisant examiner ma peau, le médecin accomplissant son devoir professionnel. Et même si j’étais à moitié nu devant elle et que je sentais ses mains sur ma peau, c’était différent. Maintenant, j’étais une personne, quelqu’un qui partageait son histoire. Et elle a répondu si chaleureusement, de manière si inattendue, que je pouvais sentir les larmes menacer de couler. »Et comment vas-tu? » Elle a demandé.J’ai marmonné ma réponse habituelle selon laquelle tout allait bien et elle a poussé un peu plus fort. »Il me manque vraiment », dis-je, me surprenant moi-même.Elle hocha la tête comme si elle comprenait. Elle ne m’a pas pressé de sortir. Elle m’a juste laissé parler jusqu’à ce que j’aie fini. Et au moment où nous avions pris un nouveau rendez-vous et que je lui avais dit au revoir, je savais que la prochaine fois que je la reverrais, les choses pourraient redevenir comme avant mais que quelque chose aurait changé imperceptiblement.Dehors, dans la rue, j’ai attendu qu’un tramway me ramène chez moi. Il faisait beau et j’ai plissé les yeux, ayant laissé mes lunettes de soleil à la maison. J’ai souri à une femme qui attendait près de l’arrêt de tramway et elle m’a souri en retour, et nous avons partagé ce bref aperçu de connexion qu’on a parfois avec des inconnus, comme si ce qui s’était passé dans la salle du dermatologue m’avait suivi dehors et m’avait adouci.Et tandis que je montais la marche du tramway pour trouver une place, je me sentais plus léger, comme si je venais de me décharger de quelque chose que je ne savais même pas que je portais. Nova Weetman est une auteure pour enfants primée. Son mémoire pour adultes, Love, Death & Other Scenes, sort en avril 2024 à l’UQP
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